Уайтбол
Шрифт:
Три мира. Америка времен Колумба, только без аборигенов.
Эреб. Планета с отвратительным характером — вулканы, гейзеры, гигантские рептилии, растения-хищники… Однако же, не смотря на это — самый пригодный для людей мир из всех трех: сносный климат, богатые почвы…
Аркадия. Земля в юности. Моря кишат живностью самых разных видов и мастей, суша — голые скалы. Курорт, но только в отношении климата. Ни стебелька — кроме тех, что в гидропонных оранжереях.
Гиперборей. Здесь все наоборот: зрелая биосфера — климатическая
Чужие миры, казалось бы…
… и все же — родня. Родня по галактическому Адаму. Такие же переродившиеся Города, как Земля… Они вспомнят свои корни. Присмотрятся — и поймут: люди — их шанс вернуть «утраченное когда-то очень давно». Эреб, говорят, уже понял — что бы на этот счет ни говорили земные академики…
На Синильге биофизика ожидал сюрприз: встреча с бывшим сослуживцем. Грустная такая встреча.
— До сих пор не могу поверить, что они сделали это, — жаловался Вик.
— У них не было выхода, — заметил Ри.
— Карантин — тоже не выход.
— Полумера. Отсрочка. Но все же лучше, чем ничего.
— Понимаю. Головой понимаю, вот только принять не могу. Больно… Знаешь, с Мишкиной легкой руки болтаюсь во внешнем космосе уже пятый год. Побывал во всех трех мирах, на спутниках, у ползучих в Городе гостил неоднократно, а привыкнуть не получается… Все время казалось — изменится что-то, можно будет вернуться домой. А теперь не только мне, никому не попасть на Землю. Никому. Мы — изгои, дружище. Я, конечно, в трудах, дел тут больше чем отбавляй, но жить не хочется…
Неблагодарная тема. Все люди знают, что когда-нибудь умрут. Но, в большинстве своем, до самой смерти «не могут принять». Вот и доказывай, мол, смена поколений — в интересах эволюции… Так же и здесь.
— Ты в Координационном Совете? — спросил биофизик.
— Да, — оживился Вик. — Тут вообще наших полно. То есть — не на Синильге, а в Ка-Эс… Сплошь уайтболисты. Все перерожденные, я вот только затесался.
— Координировать страну, разбросанную по разным звездным системам — задача непростая. Даже для сверхчеловеков.
— Это они на Эребе сверхчеловеки, в остальных мирах — простые смертные. А проблемы решать нужно везде. Вот и мотаемся туда-сюда, что птицы перелетные.
— Тоннели-то есть?
— Есть, конечно. С Эреба — куда угодно. Ну, а остальное — по старинке, на циклопах и «Стрижах». Кстати, муравейников у нас теперь две штуки: полгода назад часть Города отселилась с Синильги на Лету.
— А чей это отстрелок, на котором я приехал?
— Младшего Города, с Леты. Перевозками занимаются только они, — Вик нахмурился:
— Так что и здесь Эреб держит вожжи.
Судя по интонациям, в Трех мирах уже появились свои политические сложности…
Ри предпочел сменить тему:
— Кстати, Венский — я имею в виду академика — утверждает, что уайтболы во внешнем космосе невозможны.
— Врет.
Ри кивнул:
— Вот и мне показалось странным: Венский так яростно отстаивает то, в чем, по меньшей мере, не уверен.
Собеседник был уже «не здесь»:
— Поселенцы не любят нашу Стаю. Сами учредили, сами же теперь и ругаются.
Было похоже, что Вику впервые за долгое время выдалась возможность поговорить обо всех несовершенствах мироздания сразу.
— Почему не любят? — спросил Ри.
— Опасаются. То есть — не нас, а перспектив. Централизации. Своя-то местная власть — вот она, под боком. Ее можно увидеть, потрогать, с ней можно выпить, а мы — хрен знает что такое. В общем, боятся повторения Земли.
— Тогда зачем было учреждать Ка-Эс?
— Опять же — боятся повторения Земли. Хотят единства расы, не хотят межгосударственных разборок.
Вик тяжело вздохнул:
— Понимай их, как знаешь, но изволь сделать так, чтобы им понравилось… Причем, без права на ошибку. А то они просто сожрут Ка-Эс, закусят губернаторами и выберут новое руководство.
Он обескуражено покачал головой:
— Психология местных жителей — какой-то невразумительный сплав анархистской коммуны с Диким Западом.
— К вольнице быстро привыкаешь.
— О, это — да. Удивительное дело: ученые люди — доктора, магистры — с такой легкостью утрачивают культурные замашки, будто только и ждали случая заменить приличный костюм на ковбойские штаны. Это я чего-то не понимаю, или с цивилизацией что-то не так?
Биофизик пожал плечами:
— В Три мира исходно вербовались люди определенного типа. Отъезд в колонию автоматически означал отказ от прошлого.
— То ж — добровольцы. Сейчас едут, кто придется, и отнюдь не по собственному желанию. А картина в большинстве случаев та же: пожил на планете месяц — куда все девалось.
— Мне кажется, это временно.
— Посмотрим, — с сомнением ответил Вик. — Я, если честно, давно уже не претендую на знание человеческой природы. С тех пор, как Мишка Вихорев начал стрелять по фотографиям, я отказываюсь понимать людей… Страшно, Ри. Страшно представить, что творится у двуногих в подкорке. Сколько там дикости и уайтбольного безумия.
…Парадокс, подумал биофизик. Чем выше культура человека — тем меньше у него гибкости. Собственный взгляд на мир — некая окончательная истина, даже если она плохо согласуется с жизнью… Вик — в некотором роде идеал: уж он-то точно в ковбойство не скатится. И до стрельбы по фотографиям не дойдет… Может, потому и «дотронуться до мяча» не смог. Чем тяжелее нагружена арба, тем труднее ехать на ней в неизвестность.