Угрешская лира. Выпуск 3

Егорова Елена Николаевна

Ты словно сон, забытый мной,Счастливый сон, витавший где-то,Пока меня манило лето,Пока томил и мучил зной.Ты словно мой далёкий зов,Растаявший в ночи бескрайней,Пока дышала звёздной тайной,Не различая бег часов.Ты боль моих минувших дней,И ты со мною ищешь встречи.Но что теперь тебе отвечу,Чтобы не стало нам больней?

«Вечер бредит дождём, я бреду по Арбату…»

Вечер

бредит дождём, я бреду по Арбату —В мире пасмурных грёз, в мире вечной утраты.Над домами простёрлось бескрайнее небо.Бесприютным таким этот мир прежде не был.Этот путь нас манил за собою напрасно,Путы смутного дня разорвать мы не властны.Мы вкусили молчания горькой отравы,В горле комом застыла строка Окуджавы.

«Сегодняшний вечер, прозрачный и чистый…»

Сегодняшний вечер, прозрачный и чистый,Прощальною тает улыбкой лучистой,Он кружит над миром листвой золотистойПод нежные грёзы влюблённого Листа.Сегодняшний вечер – завет о спасенье,Он бродит вдоль узких тропинок осенних,Он слышит, как шепчет о чем-то Есенин,Чей голос по миру незримо рассеян.Сегодняшний вечер – свершённое чудо,Что выпито мной, как вино из сосуда,Что явлено мне неизвестно откуда,Что в жизни своей никогда не забуду.

«Нежность твоя тщетно ищет предела…»

Нежность твоя тщетно ищет предела,Сердце тонет в реке под названием страсть.Я сегодня остаться с тобою посмела,На мгновение к жаркому телу припасть.А потом я сказала: «Ну что же, довольно».И тебя проводила до самой двери.Ты прости, что любить так мучительно больно,Не встречая вдвоём отсвет алой зари.Отчего никому в этом мире бездонномБыло сердца не надобно моего?А теперь, глядя в души лишь взором холодным,Я сама полюбить не могу – отчего?

«Женщины, носящие в глазах жемчужины…»

Женщины, носящие в глазах жемчужины,Ни в зимнюю стужу, ни знойным летом,Ни тая в осенне-весенних лужах,Не разбивайте сердца поэтам!Грамм даже самой обычной страстиМожет сегодня спасти положение.Шепните: «Судьба моя в Вашей власти!»,Чтоб вызвать лирическое брожение.А дальше… ждите торжественной одыС припиской примерно такого рода:«Из двух богинь предпочёл я свободу,Но Вашу любовь не забуду до гроба!»

Максим Клюев

Максим Алексеевич Клюев – член Союза писателей России, лауреат московской областной поощрительной премии имени Я.В. Смелякова (2011), автор сборника «Тени. Блики. Отражения» (2011). Его произведения публиковались в журналах «Поэзия», «Слово Отчее», газетах «Угрешские вести», «Московский литератор», в альманахах

«Угрешская лира», «История Угреши», звучали в эфире радио «Угреша».

«Вином причастившись и хлебом…»

Вином причастившись и хлебом,Грехи отпустив на погост,Мы смотрим в полночное небоС белёсою проседью звёзд.Жалеть о несбывшемся поздно,Но небо не помнит стыда…Сегодня счастливые звездыСияют нам как никогда!И тянутся руки навстречу,И кругом идёт голова,И губы горячие шепчутДо дрожи родные слова.Всё тише они, всё короче…На сердце ложится ладонь…Священное таинство ночиСлова превращает в огонь!

«Я канул в скитаньях далёко…»

Я канул в скитаньях далёко,Ни дома мне нет, ни любви.Чужие ветра и осокаМеня иссекли до крови.И дикие звезды ПальмирыМеня прожигали насквозь.Нашёл я сокровища мира,Лишь счастье моё не нашлось…И путь мой усеян камнями,И молодость выпита вся…Босыми дошёл бы ногами,Куда возвратиться нельзя.Но где же искать вас, истоки,Родная моя сторона?К чужбине ведут все дороги,На Родину – только одна!

Просто

Грусть – это просто трава лебеда,Память о прошлом – цветок незабудка,Душные слёзы – морская вода,Смерть – это чья-то жестокая шутка.Небыль и быль порастают быльём,В окнах души отражаются звёзды.Просто любимые, просто вдвоём…Господи! Как это было непросто!

На Мамаевом кургане

Слов не надо, пожалуйста, тише.Здесь уже отгремел Божий гром.Здесь, молитвы сыновьи услышав,Мать Россия взмахнула мечом —Так, что плачут поныне берёзы,А по Волге в траве луговойВыпадают кровавые росы.Здесь бессмертье и вечный покой.Здесь минуты молчания глуше,Здесь по-русски молчат о былом.Тишиной разрываются души,Опалённые Вечным огнём.

Возвращение

Видно, хлеб твой и горек, и лаком:Узнаю тебя, брошенный Дом!По чумным обречённым баракам,И по шраму над пятым ребром,И по волчьему взгляду ребёнка,По могильным крестам у реки,И по морде крутого подонка,Чью машину сожгли мужики.И в ларьке, у витрин закопчённых,В белохлебном витая дыму,Продавщице скажу: «Дайте чёрный,Я без чёрного жить не могу!»