Узник «Черной Луны»

Дышев Сергей Михайлович

– Адреса оставьте, ребята! – крикнул вдогонку майор.

– Вперед, – приказал я Корытову. – Возвращаться не к добру, а для хороших людей мир всегда тесен. Встретимся…

…Протянув Леночке букет свежесорванных тюльпанов, прокрутил в голове заготовленные слова прощания, но что-то помешало мне выплеснуть их сразу, чтобы затопить ими тихую тоску вечного и безнадежного расставания – бессмысленными, истертыми, напыщенными словами, которыми

заменяют тонкую, прозрачную паутинку человеческих чувств. В общем, все эти «такова жизнь», «ничего не попишешь», «буду скучать и вспоминать» я решительно отмел и сказал то, что неотвратимо и бесповоротно висело надо мной.

– Уезжаю, Лена… Друзья зовут в Абхазию, там новая заваруха… Афганская солидарность, сама понимаешь… – вздыхая после каждой фразы, выдавил я.

– Какие друзья, какая Абхазия? – Лена неожиданно возмутилась, тряхнула сердито челкой, которая прикрыла ей одну сторону лица. – Ты ведь обещал на мне жениться!

Мне показалось, что я ослышался.

– Жениться?!

– Именно! – Она подбоченилась так же, как тогда в музее, и короткая юбчонка вздернулась чуть выше.

Я отвел взгляд, плохо соображая. Порядочные девушки обычно не рискуют так шутить: вдруг такой прохвост, как я, согласится.

– И когда я это обещал? – спросил я как можно тверже.

– Когда мы втроем сидели в кафе, в тот, самый первый раз. Что – напился и забыл?

Убей меня, но я ничего такого не помнил, были какие-то комплименты, потрясающий блеск моего остроумия, каламбуры, ненавязчивое ухаживание, наконец, крепкий удар по затылку и последующая потасовка… С последней надеждой я посмотрел на Корытова. Он неопределенно пожал плечами.

– Говори, Корытов, ведь было? – Лена повернулась к Ванечке.

– Кажется… кажется… – сморщил он лоб.

– Ну? – поторопил я, чувствуя полнейшее смятение.

Ваня вопросительно посмотрел на меня.

– Кажется… кажется, не было такого, – наконец выдавил он.

– Кажется, кто-то один из вас врет, – растерянно пробормотал я, все еще думая, что это розыгрыш.

– Что же вы за мужчины, – сказала Лена дрогнувшим голосом, ее заблестевшие глаза глянули на меня с тихим укором и разочарованием.

А у меня заныло сердце, и почувствовал я себя мелкой сволочью, тщедушным маленьким человечком, совершившим большую гадость, которому бы сам никогда не подал руки, вытер бы об него ноги, а вернее – набил бы морду.

Лена повернулась и пошла. Я бросился за ней, чувствуя, что теряю, теряю непоправимо…

– Не надо идти за мной – уже не догоните…

Я, кажется, бормотал «Лена, Леночка» и какие-то слова извинения, в бессилии замедлял шаг, тупо

глядя ей в спину, на ее удаляющуюся фигурку…

– Догоняй, – сказал Ваня, подтолкнув меня вперед.

– Поздно… – У меня будто выгорела часть души. А может, это случилось гораздо раньше. – А ты мог бы слегка и соврать, – сурово заметил я.

– Слегка соврать – все равно что слегка расплакаться, частично вскрыть вены или на некоторое время умереть.

– Умный стал, вижу…

– Сам же научил, – усмехнулся мой Ванечка.

– Не помню.

– В Афгане, когда я еще молодым воином был. Вот запомнил… А Ленка, между нами, мужиками, Володя, мне самому очень нравится.

– И что теперь? – спросил я, ощутив вдруг еще большую пустоту.

– Расходимся, – просто ответил Ванечка. – Я без нее не уеду.

«И ведь не уедет», – подумал я, чувствуя, что все кончено.

Я протянул ему руку, сказал «спасибо», как в старые, добрые времена, когда я был командиром, а он моим подчиненным, и мы оба носили совершенно одинаковую полевую форму «афганку», и было ощущение бесконечности времени, особенно тогда, в марте, когда мы самыми последними выходили из войны в бесконечный, светлый мир… Я пожелал ему удачи и еще сказал:

– Деньги верну на твой адрес.

– Да брось ты, – отмахнулся он. – Какие могут быть счеты…

Ну что, други, взгрустнулось? Говорят, что к столице нашей Родины присоединилось еще много других городов, которые отныне слезам не верят. И я не верю, и вас не заставляю. Каждый плачет по-своему. Если желает самовыразиться таким способом.

Помните, как я плыл через Днестр? Когда вспыхнула красная ракета, мне показалось, что обступили меня кровавые волны, и я один, брошенный, отверженный человек с мокрым лицом и пересохшими слезотоками, израненный, битый смертным боем, с этой вспышкой смертельной ракеты над головой остро ощутил не одиночество, не раскаяние, а пронзительную жажду жизни. И что я еще мог почувствовать, великий умник, случайно попавший между двумя уничтожающими друг друга берегами?

Я знаю, на мою долю еще хватит красных рек, потому что не извелись еще в нашей человечьей натуре инстинкты, свойственные простейшим и насекомым, и изувеченная хоменковская муха – не самый страшный символ вселенской тупости нашей биологической популяции… Они зовут меня, красные реки, и что мне еще надо, насмешнику и ветрогону, перекрестившему друга, которому сплеча, не думая, подарил свою тихую, ласковую и счастливую судьбу.

Ну что, други… Неужто на самом деле думаете, что все так гнусно?