Что ещё рассказать?А история кончена,Я хотел написатьЕй другой конец.Но, увы, наша молодостьПропита, пролита,Что ещё вам сказать —Вот и сказкам конец.Что ещё написать,Если больше не пишется.Моя повесть пуста,Мои мысли чисты.Что ещё вам сказать,Мои строчки дописаны,Только то и осталось,Что в воду концы.Что ещё вам допеть,Если выпито, допито.Мои крылья давноПотеряли разбег.Может, всё это к лучшему,Но я седею от холода,И свинцом покрываетсяМой расцветшийся век.Мои вёсны заброшены,Мои книги в пыли,Мои песни повешены,Только жарко внутри.Моё тело разобрано,Моё сердце шипит,Задыхаясь
от холода.Только берег шумит.
Кризис среднего возраста
Ей вчера было шестнадцать,А сегодня вдруг 35.Маленький топик, короткая юбка,Ей нужно срочно что-то менять.Уже не зовут в кино,Уже не зовут гулять,Шарахается взгляда в зеркале —У неёКризис среднего возраста.Длинноносые туфли,Белый свитер в чёрных штанах,Расчёской по лысине,В горле застряло детское «Ах».Вчера было двадцать,Сегодня вдруг сорок три.Сегодня читает газету, смердит,Вчера смотрел MTV —Кризис среднего возраста.Им сегодня за двадцать, за тридцать,Хотя тринадцати не дать.Они всё ещё носят венкиИ мечтают научиться летать.Они рисуют на стенах меломИ поют рок-н-ролл,Не закрывают в спальню двериИ не ведают, что за хрень,И не знают, что за фигня —Кризис среднего возраста.
«Возрадуйтесь, растопырьте уши…»
Возрадуйтесь, растопырьте уши:Слышите, тестом взбитые лужиШлёпают так, что хочется честноГде-то и как-то согреться.Слушайте дальше:Трамвай перекрёстокПересекает, и кажется, простоНе опоздать, но нога опоздала.Придётся пешком, время навалом.Слушайте, радуйтесь,Кричите, пойте,В последнем прожитом дне успокойтеДушу зимой, бегущую к лету,Тело, рождённое в Стране Советов,Неоднократно знавшее сердце,Знание, лишь притворявшее в эссе.О любви? О любви. Но знание то лишь,Что помогает наутро. ОткроешьНовую книгу. В устах фантазёраКажется лихо вот так, без зазораСтрочного быстро читать, и по сердцуВновь разольётся знакомая верца.Верца, что ищет всё время рифму.Как километр отмерен ритмом,Стуком колёс по рельсам и шпалам,Спасает, что в нашей стране их навалом.Спасает, но это лишь так, надеждаОпять отыскать в знакомой одеждеСтарого отблеск, былые ласки,Туда и обратно, как в маминой сказке,Налево, направо, такие мыслиМне помогают остаться чистым.Но, к сожалению, эти речиДавно отказали в мыслительной течи,Вот и осталось слушать и слушатьМимо прохожих, прохожих по лужам,Вот и осталось проснуться, проснуться,Встать и себе, и себе улыбнуться.
«Мне похоти не раздобыть на век…»
Мне похоти не раздобыть на век,Мне сна не раздобыть на ночь.Мне ветер – сын,Мне песня – дочь.Мне не найти на жизнь приют,Не отыскать любви слова,Мне лес – отчизна,Снег – трава.
«Морозной наледью покрылось утро…»
Морозной наледью покрылось утро,Холодным ветром обдало щёки.И кажется мне, как будтоТы в глаз моих смотришь окна.Залив замёрз, деревьев рукиПокрылись белого мрамора потом,Но только сердце весны как будтоПредвещает ручьи.
«Не могу не писать, а не знаю, что…»
Не могу не писать, а не знаю, чтоМне положено при таковых вещах.Моё тело в этом пространстве, ноПесня зреет моя на других дрожжах.В моей музыке долго зреет мотив,Как на севере долго солнца ждут.Но выходит он из сердца двух,Как из тела погибшего святый дух.И проста этих строчек смешная цель —Написать о том, что не знаешь сам.Мои пальцы слагают из букв дребеденьЗа потребностью что-то сказать вам.
Добрая
А мне дышать теперь легко.Пусть выпал снег, он мне так рад.А мне бежать теперь смешно.Я белый лист. Привет, зима!В который раз меняю цвет,Который раз бросаю пить.И пусть весь мир твердит одно:«Придёт конец!» А мне плевать.Я тихий дождь, я длинный мост,Иди ко мне, но не спеша.Я знаю, что придёт конец,Но лишь когда ускорен шаг.Я великан, я людоед,Мой добрый друг, иди скорейТуда, где нас в помине нет,Туда, где вечер вечно пьян.Я тёплый снег, я сладкий сон.Пишу отчаянно рассказПро свисты пуль забытых стран.Я рад, что их в помине нет.Нет ни потерь, нет ни огня,Поганый страх не прячет зад.Как сладко спать и знать, что всёВсего лишь бред в твоих руках.
Зачем было видетьМне всё это, мама?Зачем было мнеВсё знать?Как Бога делают клеем,Уколом рушат стены,В облакаСпешат летать.Зачем было знатьВсё это, мама,Зачем было мнеГореть?Ты знаешь, тлея,Можно греть очень долго,А пеплом толькоТлеть.И ветер подобрал меня,И ветер подарил слова…Это необратимость,Это просто шаг,Который нужно дать.Тебе просто вперёд,Тебе просто вперёд,А мне вспять.Это просто возможность,Которой никогдаТы не встречал.Так что маши руками, друг,ПокаТы не упал.И ветер скажет: «От винта!»А я скажу, что мне плевать.Ты ответь мне, ответь,Отчего мне так хочется петь.Посмотри мне в глаза,Ты увидишь – живая роса.Ты скажи мне, скажи,Отчего мне так хочется жить?Мою смерть ты отсрочь,Подари мне ещё одну ночь, ещё одну…
«Напрасно вечер…»
Напрасно вечер,И эта ночь напрасна,И губы кажутся, как плечи,И грубость кажется, как ласка.Напрасно лампа,Мне этот свет не нужен,Мне мягче сумрака зашторенных оконПостели одеяла не застелют.Твой контур вмятый на постелиЧетвёртый день.Забыл я сон.Напрасно вечер,Ты ничего не скажешь,Ты не найдёшь ответов, как и день.И что мне делать, если красно-ясноМне подчинить придётся вашему исходуДня солнечного в ночь и ночи в день.Февраль.Уж год один февраль.Мне вьюги шепчут,Меня любови учат.Я думал было привыкать,Но память сердца ранит знать,Что мне февраль совсем не нужен.Напрасно начал я писать —Мой стих нескладен, простодушен.Не получилось мне сказать,Как кафель кухни греет ноги,Когда идёшь стихи писать,Оставив стыть вчерашний кофе.Не вышло – всё вина – напрасно.Напрасно – старое, забытое, оноНас всех одолевает, как вино,Доставшееся ночью, с боем,Холодное, приятное, легкоИ выпито, и не даёт покоя.Разучим, например,Мы новый вальс-бостон.Кто будет слушать?Видите – напрасно…Пожарите омлет, и съели, и смотрите кино,Кино, омлет – конечно же, прекрасно…Но вот от этих глаз, с тобойСкучающих, не знающих, что делать,Ты самолюбия повёл веретено,Достал из живота наточенные стрелы,Сказал: «Иди». Напрасно? Всё равно.Иди, февраль.Идёт.Снегами пачкая порог, как будто мелом.
Кажется, просто прийти домой
Кажется, просто прийти домой,Просто забыть весь этот день.И мне прошепчет апрель:«Скоро я буду твой друг».Даже с отчизны идёт сигнал:«В гавани нет твоих кораблей».И мне подскажет апрель:«Скоро я буду с тобой».Кажется, проще стоять,Ждать, пока в бошку ударит гром.Я не могу убежатьОт себя – выйдет кругом.Может быть, просто нажать курок?Можно теперь не дышать.Господи, чей же я срокТак здесь спешу скоротать.«И только добела,ДосветлаЯ твоя,Ты моя», —Шепчет мне заря.«И только тихо так,Не спеша,Может быть,Увидать», —Шепчет мне душа.