В Москве полночь
Шрифт:
Гнулись на дачных участках белые и розовые, не обгоревшие пока на солнце, люди — с лопатами и мотыгами. Выходили к дороге убранные в белое кусты крушины. Промелькнула стайка мальчишек на велосипедах с притороченными, надоевшими за учебный год, портфелями. Ехал в электричке обычный российский люд: тетки с кошелками и сумками на колесиках, дядьки с рюкзаками и молодухи с запеленутыми младенцами. Ехали старые и молодые, пьяные и трезвые. Ехали куда-то к невидимой цели, словно вся Россия снялась с насиженного места и тронулась в путь…
Давно
Вышел на конечной станции и побрел, куда глаза глядят. И дорогой шел, уступая тяжелым машинам, и полем, в едва заметных бороздах, между строчками зеленей, и перелеском, полном птичьих голосов. Шел, шел и вышел на открытый простор, заставленный, как снопами, памятниками. Бронзовые орлы парили в чистом небе, на ровном теплом ветру.
Остановился перед постаментом с темной бронзовой доской.
— А чего тут написано, интересуюсь? — услышал за спиной.
Мужик в пропотевшей рубахе, с лопатой, склонил к плечу голову, словно птица.
— Переводили, да забыл.
— Павшим великой армии, — сказал, вглядевшись в доску, Толмачев. — Французам, выходит, этот памятник, дядя.
— Ну, ладно, — сказал мужик. — Мертвые — все одинакие. И всем крест нужен. А у меня… племяш в Афганистане… Город Хост. Не слышал про такой? Совсем молодой был, только сержанта получил. Который год не можем на могилку хороший памятник поставить. Будочка со звездой — и все дела. Никаких денег не хватает. Ни на жизнь, ни на смерть, брат…
Вздохнул и пошел дальше по неведомым делам. А Толмачев еще немного погулял по смертному полю. Потом выбрался на большую дорогу и сел в автобус. И вновь поехал, куда глаза глядят. Думал, думал…
Он кожей чувствовал, что его ищут не только кавказские и среднеазиатские «коллеги», но и родное Управление. Причем, неизвестно еще, к кому опаснее попасть. Конечно, в отличие от Ивана Ивановича, организатора неудачного похищения, о методах конторы Толмачев был осведомлен гораздо лучше. И что из того? Ведь в запасе у друзей по Управлению найдется не один хитрый винт с контргайкой… И уж тут никаких знаний Толмачеву просто не хватит.
Конечно, обидно: служил, служил — выслужил! Хвост на двух тачках… В нормальной ситуации можно было бы прорваться к высокому начальству и потребовать служебного расследования. Но к начальству выйти не дадут.
Водопроводчику стало каким-то образом известно, что Толмачев с подачи подполковника расколол его. Поэтому и устроили облаву на Толмачева и отсекли Василия Николаевича… Ко всему прочему на пропавшего Толмачева вполне возможно свалить вину за протечку. От этого он пришел в ужас. Не хотелось подыхать с клеймом предателя… «Так ему и надо!» Хороша эпитафия…
— Конечная! —
От этой самой Середы, большого села на тракте, добрался до Волоколамска, возвращаясь, таким образом, в Москву по большой дуге. Поближе к вечеру он валялся на зеленой травке в виду города Истры, неподалеку от мощных стен бывшего Ново-Иерусалимского монастыря. Под этими стенами Петр Великий, тогда еще не великий, а вьюноша царского роду, подавил стрелецкий бунт. Не стал дожидаться, пока сестрица Софья стул из-под него вышибет. Первым ударил! Так может, пойти навстречу пожеланиям коллег, первым сделать ход?
С Рижского позвонил помощнику подполковника:
— Привет, Максимычев! Как дела в конторе?
— Неважно… Погодите, дверь закрою.
— Времени нет, Максимычев!
— И все же — закрою. Извините.
Давай, давай, усмехнулся Толмачев. Дверь-то у тебя всегда закрыта, конспиратор… Небось, побежал докладывать о моем звонке. Либо дает ЦУ службе прослушивания. А может, напрасно катит бочку на человека? Ну, не нравится ему Максимычев, холодный педант, сушеный окунь… Так это проблема Толмачева, а не Максимычева. Мало ли кто кому не нравится!
— Извините, — сказал капитан в трубке. — Дверь прикрыл, а то сквозняк — все сдувает на пол. Хотя, как мне представляется, ни одна дверь не может по-настоящему прикрыть человека…
Ему, видите ли, представляется! Толмачев насторожился: философствующий сушеный окунь — что-то новое в ихтиологии.
— А у меня замки крепкие, — сказал он.
— Тем не менее, вас уже пытались обокрасть. А сейчас в Москве жуликов развелось — просто уму непостижимо…
Так, с дверью ясно. Молодец Максимычев, внятно объяснил.
— А что с Василием Николаевичем?
— Приболел, — после короткого молчания сказал Максимычев. — Ничего серьезного, но дня два придется посидеть на больничном.
— Можно его увидеть?
— Увидеть можно. Но лучше не надо. Постельный режим…
Толмачев вздохнул с облегчением:
— Я позванивать буду. Ладно? Ну, договорились. Василий Николаевич ничего не передавал?
— Как же, как же… Минутку. Так. Вы должны позвонить Игнатию Павловичу. Телефон тот же, но последние цифры двадцать два.
Эх, как можно ошибиться в человеке, подумал Толмачев, вешая трубку. Сушеный окунь… А Василий Николаевич ему пароль доверяет, который использует только на связи с Толмачевым. Игнатий Павлович — Павелецкий. Игнатий Кириллович — Киевский. Игнатий Борисович — Белорусский. И вся нехитрая арифметика. Людные вокзалы. И в центре.
Пока ехал на Павелецкий, не раз возвращался в мыслях к капитану Максимычеву. Курит по часам. И в сортир, наверное, ходит по расписанию. Бумаги ведет, обезличенные документы. С аналитиками Василий Николаевич сам работает. Выходит, чувства личной преданности не чурается капитан Максимычев. Тоже нечастое по нынешним временам свойство.