В окопах Сталинграда
Шрифт:
Вверху небо. Трассирующие очереди. Чувствую, что дальше ничего не выйдет. Вытягиваюсь. Жду.
Хлоп… Кто-то прыгает прямо на меня. Ч-черт!
– Кто это?
В ответ только ругаюсь.
– Товарищ инженер, вы?
– А кто же…
– Ранены? – Кто-то наклоняется надо мной.
– Вроде…
– Федька, давай скорей пулемет и прыгай… Кто-то еще прыгает в траншею. Это последнее, что я помню. Все кругом застилает что-то черное и тяжелое… Мне удобно и уютно. Никуда не хочется. Заснуть бы только… Крепко-крепко.
– 5 -
Все
Надо мной мутное, затянутое тучами небо. Где-то луна. Под низом мягко. Ушанка налезла на самые брови, и почему-то опущены уши. В рот лезет что-то шершавое вроде шинели. Прямо передо мной спина – широкая, в тулупе… Куда-то везут… Скрипят полозья. Приятно укачивает… Засыпаю… Просыпаюсь… Все та же спина… Чья же это спина? Мне лень спрашивать, и я опять засыпаю…
Потом кто-то осторожно берет меня под мышки и под зад, и вместо широкой спины – крупы двух лошадей, помахивают хвостами. Чьи-то незнакомые лица.
– Поосторожней там, хлопцы… Видите, нога переломана…
Как будто голос Гаркуши – грудной, низкий. Несут куда-то. Палатка большая, светлая, на боковых стенах длинные черные тени.
– Передовая карточка есть? – спрашивает кто-то.
– Есть, есть… – опять голос Гаркуши.
Но я его не вижу – только голос слышу. Что он здесь делает?
– Кладите сюда.
Опять подымают. Я оказываюсь на столе, совсем голый. Знобит. Под спиной холодная, противная клеенка.
Теперь я вижу уже Гаркушу. Черноусый, в расстегнутом тулупе, в сдвинутой на затылок ушанке, он улыбается во весь рот.
– Ты чего здесь? – спрашиваю я, и голос мой как будто доносится из другой комнаты.
– Вас привез, товарищ лейтенант… – И все улыбается. – В дом отдыха привез.
– Медсанбат, что ли?
– Так точно. Медсанбат.
– Танк взяли или нет? – пытаюсь припомнить я последние события.
– Как же. При мне майор Бородин комдиву звонил.
– А мне что – ногу перебило?
Я приподымаю голову. Правая нога ниже колена распухла и замазана кровью. Раны на таком расстоянии не видно.
Маленькая, с туго закрученными вокруг головы черными косами девушка, должно быть, докторша, – наклонилась надо мной. Натирает живот чем-то холодным. Пахнет эфиром. Почему живот? Ага, от столбняка – с этого всегда начинают. В ее руках шприц – большой и блестящий. Я вижу, как медленно тает в нем мутная, неприятная жидкость. Ее вгоняют мне в живот, но это совсем не больно.
Докторша щупает ногу – зачем-то тянет ее. Фу-ты черт… Вырвать, что ли, хочет?
– Осторожней, черт вас возьми!
– Новокаин, – не подымая головы, говорит кому-то докторша и быстро-быстро маленькой ваткой смывает кровь с ноги.
– Запишите, Шура: средняя треть правой голени. Перелом. Огнестрельная, сквозная. Раны чистые. Потеря крови незначительная. Первичная обработка…Круто
– Санрота, – вставляет Гаркуша – он все тут же, не уходит.
– Пишите – санрота.
Она опять берет в руки шприц и четыре или пять раз подряд втыкает его в ногу ниже колена, деликатно оттягивая кожу. После этого я уже ничего не чувствую в ноге – даже когда маленьким, сверкающим ланцетом аккуратные пулевые дырочки превращаются в длинные, кровоточащие разрезы.
– Противостолбнячная сыворотка введена. Рассечение входного и выходного. Риванол. Иммобилизация – шиной Крамера.
Все это она говорит быстро и отрывисто, как заученный урок, и на меня не на ногу, а на меня – обращает внимание, только когда прямая, как палка, нога обмотана бинтами от пятки до таза.
– В госпитале гипс наложат. Страшного ничего. Месяца полтора-два отдохнете, а там опять… – И на лице ее – только сейчас я замечаю, какое оно утомленное, – появляется улыбка. – Следующий…
Меня снимают со стола.
В палатке – другой уже, поменьше – Гаркуша взбивает солому, раскладывает одеяла – оказывается, он их штук пять с собой привез.
– Спасибо, Гаркуша. Иди. Мне хорошо.
– Там под подушкой я фляжку положил. Чтоб не скучали.
– Спасибо, Гаркуша. Не беспокойся.
– Это командир взвода Лисагор передали. Чтоб нас вспоминал, сказал.
– Спасибо. Поблагодари его. Не забудь.
– Обязательно. – И потоптавшись еще вокруг меня: – Не холодно?
– Нисколько. Все хорошо. Иди, иди. Он просовывает свою шершавую руку мне под одеяло и пожимает пальцы.
– А жар у вас все-таки есть. – И немного еще помявшись: – Ну, поправляйтесь… А кончится, еще привезем. Чтоб не скучно было.
И, весело подмигнув мне, уходит
– 6 -
Госпиталь, в который я попадаю после медсанбата, – незавидный госпиталь. Маленький, тесный, бывшая школа. Лежат в коридорах прямо на соломе. Одеял не хватает, простынь тоже, халатов и тапочек нет. Мы долго лежим в приемной, ждем, когда натопят баню. Ругаемся на чем свет стоит. В машине намерзлись, повязки сбились – сто километров по ухабистой дороге, держась за борта, стиснув зубы – удовольствие ниже среднего.
Потом баня. В ней холодно, санитарок, чтоб обмыть нас, не хватает, в перевязочную очередь. Ходячие захватили лучшее белье, а мы, лежачие, лежим в рваных рубахах, засунув истории болезни под повязки. Опять ругаемся и ждем своей очереди на стол. Сквозь поминутно хлопающую дверь видно, как суетятся врачи в соседней комнате.
Раненых много, большинство из 64-й и 57-й армий, с той стороны кольца, с юга, с севера.
– Пять суток везли… Всю душу вытрясли… – ворчит кто-то в углу.
– Шоферов бы всех этих на передовую. Разжирели… Торопятся куда-то…Это откуда-то уже из другого угла.