В плену прошлого
Шрифт:
— Отвечай, — шипит Смолин сквозь зубы.
— Это кулон моей бабушки, — нагло вру, глядя продавцу в глаза. — Тот самый, в котором ее похоронили. Поверьте, я узнаю семейную реликвию. Сравнить с фотографиями из семейного архива также не составит труда. Спрашиваю в последний раз и вызываю полицию. Откуда он у Вас?
— Ну, урод, — сквозь зубы цедит продавец. — Принес один! Кладоискатель, что б ему! Чернокопатель он, вот кто! К нему все претензии! Мне что принесли, то и продаю!
— Значит, так, — отпускает его руку Смолин. — Имя, адрес, телефон. Все, что
— Понятия не имею, где живет и остальное! Знаю только, что копает! А где — не мое дело вообще!
— А так? — Смолин достает бумажник и бросает рядом с кулоном несколько пятитысячных купюр. Просто бросает, не считая даже. Так… беспечно. И совершенно излишне: информация абсолютно бесполезная.
— Александр, живет через три дома отсюда, — тараторит продавец, забирая деньги. — Там, где клумбы с бегониями с торца, не пропустите. И там спросите копателя, уж точно подскажут.
Я аккуратно беру в руки кулон и выхожу на воздух, сжимая его в кулак и проваливаясь в воспоминания.
— Как тебя зовут? — спрашиваю тихо, когда девушка немного успокаивается.
— Люба, — отвечает через всхлип. — Любовь… — добавляет печально. — У нас на деревне моего возраста через одну либо Любовь, либо Надежда. А Вер нет. Все только любят или надеются.
— На деревне? — переспрашиваю.
Не очень-то она похожа на деревенскую. Черты лица может и простоваты, а вот ее мобильный на тумбочке, явно не свои ресницы и губы говорят об обратном.
— Масловка. Рассказать, почему Любы, да Нади?
— Расскажи.
— Через реку коттеджный поселок. Для богатеньких. Давно уж так соседствуем. Я на обоих берегах побывала. И знаешь, что?
— Что?
— В старом бабкином доме лучше. Всегда лучше там, где тебя искренне любят, а не только делают вид. Где не прикрываются деньгами и связями, где всего этого попросту нет. Я так хочу обратно, но он не отпустит меня… ни за что не отпустит!
— Эй, тихо, — оглядываюсь на дверь, а когда возвращаюсь взглядом к девушке, она пытается снять с безымянного пальца правой руки кольцо, но из-за отека не получается.
От бессилия она закрывает лицо, но одна рука останется сжатой в кулак. Та, в которой она держит кулон.
— Жестко ты его, — комментирует мое поведение Смолин. — Можно было просто выкупить.
— Не привыкла думать через призму денег, — отвечаю сухо.
— Претензия? — приподнимает брови.
— Факт. Не злись, — провожу ладонью по его руке, от плеча до кисти.
— К этому очень быстро привыкаешь, малыш. Быстрее, чем ты можешь себе представить, — отвечает хмуро.
Садимся в машину. Смолин разглядывает меня, я — кулон. Это точно
Закрываю глаза ладонью и судорожно всхлипываю, не в силах сдержать хлынувшие из глаз слезы.
— Малыш, — шепчет Смолин, поглаживая мое плечо. — Заяц мой, иди сюда.
Он разворачивает меня и притягивает к себе, сам перегибаясь через подлокотник, а я тихо плачу ему в грудь. Так хочется рассказать ему, поделиться, но как? Что он обо мне подумает? Ни за что не поверит, что я не спала со всеми теми мужчинами. Решит также, как поначалу подумал и Валя — за деньги. Но у Невзгодова была возможность проверить, а у Смолина — нет. Господи, сколько же между нами лжи.
Люба… Как она там оказалась? В этой общей могиле, с Мариной и другими девушками. Самый очевидный ответ — по вине бывшего мужа. Того, кто неоднократно доказывал свою жестокость. Или она так и не смогла выехать из города и нарвалась на настоящего маньяка. Когда только она успела передать мой номер другой девушке? Когда успела рассказать свою историю? Я должна выяснить. Но рядом со Смолиным сделать это невозможно.
— Ты чего так расстроилась? — спрашивает ласково, когда я немного прихожу в себя. Я отстраняюсь, а он с нежностью проводит пальцами по моей щеке.
— Сложно… эмоционально, — отвечаю пространно.
— Это да, — вздыхает. — Малышка моя. Не нужно тебе в таком дерьме копаться. На этом личике не должно быть слез. Кишки сводит, когда ты плачешь. Давай чем-нибудь приятным займемся перед банкетом? Погуляем, в кино сходим. Сто лет не был в кино. Что скажешь?
— Ну, вообще-то, у меня были планы, — скромно потупляю взгляд. — Мне нужно сделать маникюр, педикюр и прическу. Там наверняка будет ужасно пафосно, не хочу выделяться.
— Ты в любом случае будешь выделяться, — берет меня за подбородок и прислоняется губами к моим в легком поцелуе. — Но идея мне нравится. Есть один салон недалеко от ресторана. Выглядит прилично. Оставлю тебя и свою банковскую карту на попечение профессионалов, а сам проверю как проходит подготовка.
Едва остаюсь наедине с мастером, вставляю в уши гарнитуру и звоню Вале.
— Отвлекаю? — спрашиваю быстро.
— Нет. В чем дело? — его голос звучит встревоженно.
— Я знаю, кому принадлежал кулон. Знаю, Валь. Любе. Понимаешь?
— Уверен, что да, — отвечает задумчиво. — Я все проверю, не переживай. Вернусь в город, у меня остались номера, с которых тебе звонили. Найду вторую и поговорю с ней.
— Да не будет она с тобой говорить, хоть кем представься, — бубню тихо. — Это должна сделать я. Я вернусь с тобой.
— Я, конечно, был бы рад, но, Вик… На пользу твоим отношениям это не пойдет.
— Скажу, что хочу забрать кое-какие вещи. Памятные.
— Очередная ложь? Плохой выбор. Подумай еще.
— Ты иногда такой правильный, аж подташнивает, — язвлю в отместку, а Валя смеется: