В поисках спокойствия души
Шрифт:
Душа не рождается и не умирает. Она никогда не возникала, не возникает и не возникнет. Она нерождённая, вечная, всегда существующая и изначальная.
Бхагавад-Гита
Глава 2. Случайная встреча.
Здравствуй, мой читатель. Я вновь с тобой, Душа. Как твои дела?
У меня всё по старому. Жизнь не обретает смысла, а силы на самом дне сосуда. Всё по-старому, обычно…
– Не парься, сейчас пройдёт.
Холодная рука дотронулась до меня. Его кожа была немного колючей. Дрожь пробежала по телу. Я глубоко вдохнул, выпрямился, поднял глаза на серое небо, и капля упала мне на лицо. Какой ужасный вкус и запах. Раньше капли дождя были солёные, а сейчас к ним добавился привкус железа. Я начал машинально вытирать высунутый язык руками и не обратил внимания на того, кто рядом со мной. Мне было холодно. Рядом стоял он.
– Ну что? Я же говорил пройдёт.
Выражение его лица говорило само за себя. Казалось что он прекрасен. Высокий, статный, сам Аполлон. Мечта многих девушек. Но с другой стороны резкие черты его лица отталкивали. Будто две противоположности сошлись в одном создании. Было видно, что он натура серьёзная, готовый дать отпор кому угодно.
– Давно не виделись Депрессия. Ищешь новых жертв?
– Жертвы? Я сам жертва. Посмотри вокруг. Где улыбка на лицах, где радость? Эти люди могут только ныть и жаловаться. Ныть и жаловаться. И всё скидывают на меня! "У меня депрессия. У меня депрессия". Ещё придумали как меня называть. Де-пре-сняк. ОНИ СОВСЕМ МЕНЯ НЕ УВАЖАЮТ! Я бы им показал, КТО Я НА САМОМ ДЕЛЕ!
Было видно что он чрезвычайно зол. Он кричал на всю улицу и в лицо встречающихся людей. И если бы они слышали его, то с уверенностью можно сказать, что были бы в шоке. Депрессия сам оказался в депрессии. Звучит смешно. А в реальности страшно.
– Сидят такие на работе, не знаю чем заняты, не спят сами ночами, зарабатывают копейки. И В ЭТОМ ВИНОВАТ Я! Депресняк. Да если бы я приходил к каждому, они бы жрать не могли годами, лежали бы в кровати и гнили, как в гробу. ЗАЖИВО! Они все плечом к плечу лежали бы. Это ты во всём виноват!
– А при чём тут я?
– Ты же Душа. Я прихожу к человеку, тебя нет, Вдохновения нет, Музы нет. Я один как дурак сижу, тыкаю его, а он оказывается просто пьяный. Или эти. Совсем безмозглые. Сидит такая: "Ой, он принц на белом коне, само совершенство, я люблю его, не могу без него". А ей всего 12 лет. Видите ли первая любовь! Приходится сидеть, успокаивать. А никого кроме меня нету. Так и дал бы по морде битой таким. А там бедный с женой развёлся, с ребёнком не может увидеться, а я не могу к нему пойти. Тут какая-то дура плачет по другому придурку.
– Я делаю всё возможное. Я отдаю им частичку себя, а они умудряются её растерять, испортить, испачкать. Мне тоже больно на это смотреть.
– Нет, мне не больно на это смотреть. Была бы моя воля, я бы сделал ещё больнее. Только она не разрешает. Ещё придёт, так всё! Конец комедии.
– Она
– Не знаю, не видел. Ты куда-то шёл?
– Нет. Просто гулял.
Депрессия, дитя Кроноса, исчез. Оставил меня одного. Я был рад его видеть. Помню сидели при свечах. Я, он и поэт. Вдохновения не было, Музы тоже. Мне их не хватает. Я скучаю по ним.
Мы сидели все на полу, поэт лежал с потухшими глазами, перед ним лежали листок помятой бумаги и сломанный пополам карандаш. Он расстался с девушкой, на которой хотел жениться. Она не хотела выходить замуж за человека, который живёт в однушке на окраине города, не имеет стабильной работы и не может позволить купить стоящий подарок своей возлюбленной. И призналась она в этом в тот момент, когда поэт хотел сказать те заветные слова: "будь мой женой". Она нашла себе обеспеченного ухажёра и может быть они по-настоящему влюблены и будут счастливы. А поэт лежал на полу, раздавленный, без сил, зажав обручальное кольцо в кулаке. Депрессия всегда был справедлив. Именно это меня удивляло. Он мог как никто другой чувствовать боль, страдания и терзания. Он подошёл к поэту, долго смотрел на него и произнёс лишь одно слово, которое до сих пор засело в моей голове, "твори". Обычно Вдохновение приходит, чтобы написать очередное искусство, но его не было. Я дотронулся до руки поэта, он вздрогнул, посмотрел по сторонам, разжал руки. Он сел перед листом, взял сломанный карандаш и начал писать. Писал всё, что было у него было внутри. Депрессия сделал своё дело. Потом пришла его сестра, тоже Депрессия, нет фантазии. С её появлением поэт улыбнулся, погрузился в воспоминания, тёплые и чистые. Благодаря сестре Депрессии, его возлюбленная навсегда в памяти останется чистым и незабвенным. Образом его любовной лирики, героиней его поэм. Таковы брат и сестра. И я, Душа. Она обняла его. Прижала к себе. Я вспомнил Афродиту, когда она обняла Психею. Его кожа порозовела, навернулись слёзы. Такие чистые как у новорождённого ребёнка. Я знал. В нём ещё жива моя частичка. Вот что имел в виду Депрессия, когда говорил, что виноват я. Люди перестали творить. Люди обидели его сестру. Он зол на весь мир. Зол на людей. И хочет причинять им только боль. Мне жаль его. Он способен на многое. А люди сами закапывают себя. И винят нас. Что нет души. Что пришла депрессия. Дитя Аида… Где же ты моя прелесть?
– Мама, а почему он сидит на холодном полу?
– У него нет дома, вот и сидит здесь.
– Почему у него нет дома?
– Не задавай глупых вопросов.
– Ну почему у нас есть дом, у него нету?
– Потому что я работаю, твой папа работает. Поэтому у нас есть дом. А он лентяй. Поэтому у него нет дома.
– Мама, давай позовём его к себе. Мне его жалко.
– А тебе маму не жалко. Ты маму пожалеть не хочешь? Бомжа ему жалко. Кто он тебе? Пойдём домой.
Я видел, как мама тянула бедного ребенка, которому стало жалко человека сидящего на холодной земле. Если бы она знала через что ему пришлось пройти, то я вас уверяю, мой читатель, она бы сама его пожалела. У многих, кто оказался на улице, тяжёлая судьба, которую сложно изменить. Он сидел на картонной бумаге в отрепье, его лицо было грязным, глаза прятались за пышной шевелюрой. Рядом была пустая бутылка, а в руках книга. Обложка в грязи, отчасти порванная, а листы новые, даже не погнулись. Он осторожно перелистывал бумаги, дабы не помять, и скрывал своим телом, чтобы едкие капли дождя не упали на книгу. Он бережен по отношению к ней.