В сторожке, в парке, в черном сейфе

Невский Юрий

Что-то сломалось в вечере, щелкнуло, какой-то выключатель... рассыпалось. Тонко въелся в воздух и оборвался сверлящий перелив, встрепенувшийся ропот... трепет - ...стон? Я оглянулся - шезлонг капитана смяло, бросило назад - сам он выкрутился, вывернулся на песок, но привскинулся на колени, злым и темным лицом как прицелом оптического дальнобоя с тусклой игрой закатных бликов что-то искал, выслеживал в графленых линиях шахматного горизонта... Что?!
– я оторопело переживал этот, вмиг перемешанный сердитой рукой, фотографический коллаж. Он прямо поднялся с колен, мне показалось: ритуально поцеловав край закатного знамени, но стер с лица дальнобойную озлобленность, с губ песчинки - или? мне послышалось... какой-то чревовещательный морок, молитву, проклятие..?
– А?!
– вновь не уразумел я, но капитан шел к входному люку с пугающей неровностью начинающего канатоходца или так,

словно путь его был тщательно заминирован и каждую секунду следовало ожидать взрыва. И я ничего не понял в его судьбе, но вечер мне был испуган. Собирая вещи, я думал об этой тарабарской фразе, чертовщине ли какой-то?
– "Тень стрелы Отца"...
– вот что он сказал. Сдвинул и оставленный им шезлонг, в песке блеснула серебристая рыбка радиоклипсы, наверное, выпала при падении. Не удержался, поднес ухо к замочной скважине Вселенной. Мне показались разноголосые инструменты, как настраивается перед игрой оркестр, невпопад переговаривались музыканты - их голоса шуршали твердой смятой бумагой или это ветер перебирал нотные листы? Чьи-то пальцы тайным причастием пробежались по богомольным струнам... тонкогорло пропела неясная дудочка... медно расплескались ударные тарелки и колокольчики... пианола шелестела ленточками на ветру... Было слышно, осязаемо, реально - кто-то подошел, пощелкал в микрофон, сказал: "в сторожке, в парке, в черном сейфе...", а ревербераторное эхо подхватило, разнесло, озвучило - "...в сторожке, в парке... в сторожке..." Откуда это? Что так захолостнуло по сердцу? Не белый ли это и синий Космос настиг и отозвал меня?
– ведь было же такое, было... Но что там, как дальше? Отчего же не вспомнить...
– или?
– нет, заново перевью и расправлю таинственной лентой сине-белую повязку для китайской косицы...

Нагруженный всем скарбом, нагнал капитана в холле, протянул на ладони дивный светлый зрачок. Он мучительно вспомнил меня, потрепал по плечу, уехал на лифте. Ужинать не стал, закрылся в каюте, передал по связи, что плохо себя чувствует. Но ладно.

И вот что-то сломалось в нашей жизни, щелкнуло, какой-то выключатель... капитан Арсалан похудел и осунулся, перегорали лампочки и приборы, сверлящим переливом въедалось сигнализейшн-спешиал-сирена, кому-то вечно не хватало то завтрака, то обеда... Перекипал кофе, все были с усердно-рассерженными лицами, в бассейне я замечал только что брошенное мокрое полотенце или волглый, неведомо чей, халат. Даже справился у начальника смены: сколько человек экипажа на борту?
– Семь, как всегда...
– ответил он мне, решив, очевидно, что очередные мои секреты дизайнера нечаянной радости - это задавать идиотские вопросы. Но не такой уж я негодяй и двоечник, чтобы исправлять каждый раз какую-то нелепую ошибку, и хорошо все обдумав, я отправлял восемь порций и девять порций...
– а робот-доставщик разносил все.

Он пришел ко мне.

Я сразу узнал его. Это был человек-трава: маленький пожухлый монгол в лоснящемся кожаном халате, в лохматой шапке с тесемками, носки его мягких сапог смотрели в наше линолеумное небо.

Я в это время был один, в нашем малютке-баре наводил лоск на старенький, но верный мой шейкер, развешивал разноцветные фонарики.

– Ты кто?
– спросил я завороженно.

– Я Гэсэр-хан.

– Чего ты хочешь?

– Дай мне водки.

Я плеснул ему в подвернувшуюся рюмаху, но он отстранил локтем, принял лишь полный бокал и безмятежно-коротко выпил его. Стоял покачиваясь, занюхивая травяным и мятным рукавом.

– Ты любишь овсяные оладушки?
– еще спросил я.

– Да...
– он мутно покачнулся, выпростал что-то из недр своей кожаной обители, положил на полированную стойку. Это была темная и древняя широкая ложечка с длинной ручкой.

– Что это?

– Это лопаточка для переворачивания оладушек, - ответил он, широко и привольно швыркнув носом.
– Моей бабушки...
– добавил еще тише и пошел, охватывая аркой всадниковых ног далекое и близкое, дико пахнущее медом вскопытенных трав и пряной пыли, время сигнальных костров и кочевий.

Как раз прилетел к нам Батхитхван Чумпура, исполнитель на народных индийских инструментах (из-за чего и генеральный порядок), все стали заходить и рассаживаться в баре. Он долго настраивал ситар, он пел и играл свою музыку, запалил морок благовонных палочек, весь потел, посерел и осунулся лицом, раскачиваясь маятником литого просолнечного тела. ...чайки над морем, вы - белые чайки над синем морем, - говорил он, или кричал?
– нам откуда-то издалека снизу, - вам нечего бояться, расслабьтесь, спокойно, все спокойно...
– и мы все еще больше становились чайками над морем и

летели, летели...
– музыка ли летела, слова его, чревовещательный морок какой-то?
– пел ли это человек-трава? богомольные пальцы на струнах тайного причастия ночи, тонкогорлая весть бессмертника, шероховатый трепет стекающих с грив туманов, шелестение азиатских тесемочек, плеск медных колечек...
– или это звон колокольцев - браслетов на смуглой излучине запястья равномерно выгибаемого из августовской воды, когда она плыла из моего орбитального сна к области берега, невозвращаемого всего лишь из-за невозможности вспомнить фразу, ясно конец ее: "...в сторожке, в парке, в черном сейфе". Так настиг меня белый и синий Космос, вбирал в себя: ...между ней и Августом - ничего нет, она плывет по августовской воде, не слыша как тихо звенит браслет - плачет космонавт в орбитальном сне... в орбитальном полете, космонавт - это я, а она - это то время, та песня, что не могу, или не смею?
– вернуть я, ведь я помню, хочу вспомнить - и боюсь, и не смею, смею и боюсь из того, уплывающего от меня по августовской воде, мира, убегающего молчаливым бегуном от инфаркта трусцой... (- ну зачем он сегодня бежал?
– толстой строчкой следов, как сапожной дратвой, первый снег до весны пришивал). Или, это все - ПОРА СЕНОКОСА?

ты уезжаешь в деревню,

а когда возвращаешься

женщины носят разные туфли:

на одной ноге золотую,

на другой - пурпурную...

Нет, как же мне додумать до конца, виноват ли я, что забыл? А музыка летела, вбирала в себя, вибрировала - и шла тяжелыми приливами заката, посвистом стрелы, тарабанящим чревовещательным мороком... и кончилась быстро, оборвалась, вздрогнула и погасла, задрейфовала, свернула с курса, скукожилась в пространстве... Глубинный удар потряс наши тракторные недра, какие-то родовые схватки двигателя, вой расходящегося кругами сиренного эха... Погас свет. Мы определенно встали, упершись в давление невидимого предела. Все расхватались в тревожную мглу по своим местам вдоль путеводных нитей аварийного световода.

Мне бежать было некуда, с великим заклинателем чаек над морем мы пили чай в тусклом мерцании авариек.

– Плохое место, безотчетное...
– булькал он уже от многих чашек. Какой-то впитыватель энергии, вся мелодия Космоса уходила в него, как вода в песок.
– Я очень устал, очень... Никогда так плохо не играл!
– Он помолчал, впитывая в себя чай и добавил: - Словно бы здесь есть еще кто-то... И ходит там, и бродит...

– Вот так вдарило! Авария, что-то случилось, - говорил я, отходя от заговора сигарных благовоний

– Да я не о том...
– махнул рукой маг и чародей индийских народных инструментов.

– Вертолет скоро прибудет, заберет вас.

– Я хотел сказать...

Да так запоясал меня белый и синий Космос двумя змеями: белил и ультрамаринил из сжимающихся тюбиков Вселенной, замотал новобрачными простынками неопознанных географических континентов и голубыми шарфами разновеликой глыбы морей, заморочил птицами белых стихов из синей обложки ночи, стряхнул белоснежный пепел чаек с сигарет великих снежных равнин на мою майоликовую голову... Так предвещал меня орбитальный сон, предназначенно двигая белыми и синими фигурками событий в шахматных клетках багровых горизонтов давно решенной комбинации.

И на другое утро мы стояли. Усердная рассерженность лиц замкнулась на каких-то предродовых схватках. Прогресс недоуменно топтался у нас за спиной. Налетели специальные команды. Черт принес и компетентные органы. Один спец вызвал меня в библиотеку, где они расположились со своей канцелярией. Борода его победно кучерявилась черными и жесткими параграфами.

– Известно ли было вам, - начал он после сопутствующих недомолвок и околичностей, - что на тракторе находился и восьмой человек, не член экипажа?

Я слегка окосел. Да, здесь не представить себя глупой чайкой над глупым морем, они могли расшифровать записи компьютера.

– Правильно!
– он будто подцепил крючком своего пальца пугливый шепоток моих мыслей.
– Мы просмотрели записи компьютера, даже маршруты доставки пищи роботом! Значит...
– теперь он выудил и свою рыбешку догадки, - вы были в преступном сговоре с видеоштурманом Изей Файбушевичем, который нелегально провез и содержал в нарушение штатного распорядка, свою э-э-э... любовницу! некую, некую...
– Он стал ловить на столе какие-то худющие, разлетающиеся от работы вентилятора, бумажки.
– А впрочем, это неважно, мы еще сами до конца не разобрались... Как говорят, "женщина на корабле - к несчастью"?
– Он слегка хохотнул, не нарушая при этом, понятно, штатного распорядка, а я понял, что влип! Изя Файбушевич...
– и черт его дернул?!