Вам письмо...

Вовк Полина

– Совершенно верно, - машинально киваю в ответ.

– Может быть, вы забыли его там, где были в последний раз? – логично предполагает моя собеседница.

– Возможно, - пожимаю плечами, понимая к чему та клонит. – Вот только возвращаться у меня абсолютно нет времени.

– Я вас поняла. Мы можем поступить следующим образом, вы оставите адрес отеля, в котором остановились, и как только мы найдём вашу пропажу, тут же отправим её вам с курьером, - вновь звучит вполне логичное предложение.

– Это было бы замечательно, - робко улыбаюсь в ответ и тут же вынимаю небольшой блокнот и ручку из своей сумочки.

Записав на клочке

листа название гостиницы и свои персональные данные, передаю его девушке. Заранее поблагодарив за помощь, я покидаю здание фонда, совершенно позабыв о том, что собиралась сделать пятью минутами ранее. Сейчас мне хочется как можно быстрее оказаться в своём гостиничном номере. Слегка замешкавшись на пороге, снимаю с себя абайю и, сложив её вдвое, перекидываю через согнутый локоть. Воспользовавшись мобильным приложением по вызову такси, минут пять ожидаю автомобиль. Всё это время чувствую себя точно не в своей тарелке, словно все взгляды окружающих направлены на меня. Прямо паранойя какая-то, право слово. Как только такси подъезжает к крыльцу, тут же спешу занять место на заднем ряду. Лишь оказавшись в собственном номере, один на один со своими мыслями, выдыхаю с облегчением, даже не подозревая, какие меня ждут сюрпризы.

Приняв прохладный душ, я накидываю на себя белоснежный халат и, обернув мокрые волосы широким полотенцем, возвращаюсь в комнату. Маленькая стрелка на часах давно перевалила за шесть, намекая на вечернюю трапезу, вот только моему желудку, похоже, на это было наплевать, как и моему пропавшему аппетиту. Решив устроить для себя разгрузочный вечер, заваливаюсь на постель и стараюсь выкинуть из головы ненужные мысли. Но чем больше я пытаюсь это сделать, тем более навязчивее они становятся.

Громкий стук в дверь отвлекает меня от воспоминаний о неожиданной встрече с Хеймделом, о которой я стараюсь забыть последние три часа. Поднявшись с постели, первым делом сбрасываю с головы «чалму» из полотенца и прохожусь расчёской по влажным волосам. Лишь после этого, поправив на груди халат, плетусь к дверям.

– Прошу прощения за беспокойство, - заискивающе произносит юноша в форменной ливрее. – Но дело не терпит отлагательств, - в его голосе появляются настойчивые нотки. – Дело в том, что произошла досадная ошибка с вашим заселением, - продолжает тот, растягивая губы в доброжелательной улыбке. – Мы получили распоряжение на ваше переселение в другой номер и, если вы не против, хотели бы прямо сейчас перенести все ваши вещи туда.

Не успеваю я открыть рта, как перед моими глазами возникают ещё двое в точно такой же ливрее, как у заговорившего со мной юноши. Переминаясь с ноги на ногу, они явно ждут моего разрешения войти в номер, что собственно я и позволяю сделать, как только мой мозг вновь начинает соображать.

– Эмм… вы не могли бы подождать пять минут, пока я сложу вещи обратно в чемодан, - обращаюсь я сразу ко всем вошедшим.

– Что вы! – тут же восклицает тот самый юноша, что первым появился на пороге моего номера. – Мы сами сделаем это в считанные минуты. Вам лишь необходимо забрать все ценные вещи из сейфа и переодеться, после чего проследовать за нами.

– Хорошо, - неуверенно тяну я, глядя на то, как слаженно работает персонал гостиницы.

Схватив с вешалки первое попавшееся платье, я быстро скрываюсь за дверью ванной комнаты, до сих пор пребывая под впечатлением от ловких действий мужских рук. Никогда бы в жизни не подумала, что мужчины могут так замечательно справляться с, по сути, женскими

обязанностями. Пара минут и мои вещи аккуратно покоились в пухлом чемодане. Облачившись в светло – голубую джалабию, я покидаю своё временное укрытие. Вынув из сейфа документы и кошелёк с картами и наличкой, засовываю их в сумку, что до сих пор покоилась на прикроватной тумбе, после чего пристально окидываю номер зорким взглядом.

– Вы готовы, госпожа? – тихо обращается ко мне юноша, переключая на себя всё моё внимание.

Кивнув в ответ, тут же следую за ним на выход и далее по коридору. Молча вхожу в лифт, где юноша нажимает кнопку с цифрой самого верхнего этажа. Насколько мне было известно, именно там располагался «президентский» номер, сутки проживания в котором стоили баснословных денег, вот только зачем мы направлялись именно туда мне было абсолютно неизвестно. Громкий «дзинь» и перед нами плавно разъезжаются двери лифта.

– Прошу за мной, - произносит юноша, первым покинув кабину и ожидая, когда я проследую за ним.

Стараясь держать рот закрытым, двигаюсь вслед за юношей, продолжая озираться по сторонам. Сделав всего лишь пару шагов, мы останавливаемся перед высокой дверью, которая тут же приветливо открывается перед нами. На этот раз юноша пропускает внутрь меня первой. Пока я, находясь в полном недоумении, верчу головой, молодой человек проводит поверхностный экскурс, рассказывает, что и за какой дверью находится, затем вновь сокращает расстояние, разделяющее нас, и вкладывает в мою руку холодный пластик.

– Ключ от вашего номера, - поясняет он. – Без него вы не сможете подняться на лифте на этот этаж…

– Простите, - резко перебиваю я его. – Хотите сказать, что на этом этаже этот номер единственный?

– Совершенно верно, - услужливо кивает юноша в ответ.

– Но… - слова словно застревают в моём горле.

– Не переживайте, госпожа, без вашего позволения вас никто не сможет потревожить, - неверно истолковав мою реакцию на происходящее, произносит служащий отеля, после чего торопливо пятится к выходу. Лишь перед самой дверью он резко останавливается и смотрит на меня. – Прошу прощения, на столе для вас записка и бумажный пакет, - с этими словами юноша покидает комнату, осторожно закрыв за собой двери.

Пару минут стою в полной растерянности, гипнотизируя дверное полотно. Все жду, что кто-нибудь из служащих отеля вернётся со словами «произошла ошибка» и внесёт ясность в происходящее. После чего я преспокойно вернусь в номер, что занимала последние сутки. Увы, за дверью полная тишина.

Подойдя к столу, поднимаю со столешницы белоснежный конверт с начертанными арабскими символами. Вынимаю записку, и вновь ничего не понятно. Хотя… Судя по тёмному оттеску в правом верхнем углу, напоминающему силуэт летящей бабочки, послание явно из «Фонда помощи женщинам и детям». Протягиваю руку к бумажному пакету и, словно в подтверждение моих слов, вынимаю из него свой некогда потерянный платок.

Что ж… Хоть что-то. Вот только смущает один факт: если фонд существует на деньги, собранные от пожертвований, то откуда взялись средства на оплату этого шикарного номера? И если всё же «банкет» не за счёт фонда, тогда кто оплачивает эти апартаменты?

Додумать мысль мне мешает еле различимый шорох со стороны стеклянной двери, разделяющей комнату и лоджию, который всё же притягивает моё внимание. Обернувшись на звук, я тут же попадаю в плен тёмно-карих глаз, выбраться из которого у меня нет ни единого шанса.