Вдребезги

Резник Юлия

– Эй, придурок, ты вообще-то о моей жене говоришь! Берега не попутал? – огрызается Марк под раскатистый смех остальных бойцов и бросает в приятеля бутылкой с водой. Закатываю глаза. Взрослые мужики – а ведут себя, как трехлетки в песочнице. Окидываю взглядом помещение тира и неожиданно для себя замечаю незнакомую девушку, топчущуюся у стойки с винтовками. Брюнетка. Такая фигуристая. Все, как я люблю. Интересно, она-то что здесь забыла?

– Покажешь пацанам класс?

Нехотя отрываюсь от разглядывания девицы. Прикидываю, стоит ли вестись на провокацию тренера.

– Давай,

Красавчик! Не надо стесняться… – подстегивает тот. Дим Саныч работал еще с отцом. Он – один из немногих, кто может себе позволить произнести мое прозвище вслух без всяких последствий для здоровья. Растягиваю губы в хищной улыбке. Делаю несколько наклонов головы, лениво разминая затекшую шею, встряхиваю руки и тянусь к кобуре. Но замираю на полпути, когда наши взгляды с брюнеткой встречаются.

– Это еще кто? – не скрывая своего любопытства, интересуюсь у тренера.

– Да хрен его знает. Выяснить?

Веду плечом. Вообще-то в этом тире может пострелять каждый, у кого на это есть средства. Но здесь редко появляются новые лица. Именно поэтому девица вызывает мой живой интерес. А может, потому что красивая…

– Похоже, ты заинтересовал девушку, – смеется Дим Саныч. – Вон, как смотрит! Эх! Одно слово – Красавчик! Где мои семнадцать лет? – принялся насвистывать тот.

Шутки шутками, но пора переходить к делу. Отсекаю все ненужные мысли. Делаю глубокий вдох и даю отмашку Дим Санычу.

– Вперед! – командует уже он.

Стремительное движение руки, приятная тяжесть ствола в ладони. Бах… Бах… Бах.

– Ну, что?

– Один и шесть!

– Да чтоб тебя! – завистливо тянут мужики.

Отточенным движением возвращаю пистолет в кобуру. Зачем-то снова перевожу взгляд к стенду, где все так же продолжает стоять незнакомка.

– Ну, что, ребята, есть, куда расти, да? Чего уставились, работаем!

Подмигиваю Дим Санычу, отталкиваюсь от стены и иду к стеллажам. По мере приближения нагло ощупываю взглядом фигуру девушки и понимаю, что она еще лучше, чем мне показалось издали. Глаза темные, темные же волосы, разбросанные по плечам. Неплохой костюм, подчеркивающий то, что нужно, и скрывающий… да нет, недостатки, похоже, я вряд ли найду. По мере моего приближения медовый взгляд темнеет – её зрачки расширяются, как ничто другое выдавая её ко мне интерес.

– Понравилось? – киваю в сторону парней и, включив на полную все свое обаяние, растягиваю губы в улыбке. Я почти уверен, что мне предстоит быстрая, как и всегда, победа, поэтому, когда незнакомка складывает на груди руки и небрежно бросает мне:

– Ничего. Меткость можно поправить, – завожусь с пол-оборота, конечно, внешне оставаясь холодным и отстраненным.

– Что не так с моей меткостью?

– Можно было лучше, – ведет плечами.

– Что б ты понимала, – улыбаюсь этой дурочке. – Лучше быть не может.

– Уверена, что надеру тебе задницу.

– Ты хотя бы пистолет держала в руках?

– Угу. Но разить цель предпочитаю из винтовки.

– Снайпер? – Недоверчиво суживаю глаза.

– Спортсменка. В прошлом. Слава богу, не комсомолка, –

неловко шутит и переступает с ноги на ногу. Из-за спины доносится улюлюканье. Оборачиваюсь. Свидетелями нашего разговора становится с десяток моих самых лучших бойцов. Абсолютных придурков, кстати сказать, если дело не касается работы.

– К стендам! – рявкаю я, в своей реакции уходя от них не слишком сильно. Мальчики – такие мальчики, даже если большие.

– Ага. Бегу. Волосы назад.

Ну, что сказать? Я привык, что мои команды выполняются безоговорочно.

– А как же обещание надрать мне задницу?

Незнакомка хмурится. Оглядывается по сторонам, будто ищет кого-то, или никак не может решиться уже, наконец, ответить за свой базар. Одним словом – бабы.

– У меня здесь вообще-то деловая встреча.

– Здесь?

– Угу.

– Что-то я никого кроме нас не вижу… А вы, мужики? Похоже, нам лапши навешали, ребят. Отбой.

Если честно, я так не думаю. Вижу, как ей хочется подержать в руках оружие. И почему-то это меня заводит. Да чтоб его. У меня крепкий стояк. Дела-а-а! И еще глаза ее чумовые… Глубокие какие-то, совершенно потрясающие. А ведь она почти моя ровесница – плюс-минус, – вдруг понимаю я.

– Ладно, – вдруг соглашается она, облизав пухлые губы и снова воровато оглядевшись по сторонам (неужели и правда кого-то ждет?), нерешительно косится на с интересом наблюдающего за ситуацией администратора. – Как насчет СМ2? – это уже мне.

Эта винтовка довольно бабская. Не под мою руку. Но я ведь, мать его, джентльмен!

– Оставляю выбор оружия за дамой, – развожу руками и дурашливо кланяюсь. Ага. Вылитый пай-мальчик. Папа бы оценил. Но сначала бы надавал по шапке за то, что я вообще в это влез.

Пока администратор готовит для нас винтовки, девица принимается раздеваться. Снимает пиджак. Надо ли говорить, что мужики опять начинают изгаляться на все лады? Кто свистит, кто губами причмокивает. Да и пускай. Я в это не вмешиваюсь. У этих ребят слишком напряженная работа, и если именно так им нужно сбросить напряжение – пожалуйста. Тем более, незнакомка, кажется, против такого поведения не возражает. Лишь закатывает глаза, будто повышенное внимание десятка напитанных тестостероном парней – для нее обычное дело.

– Разрешите представиться, – подъезжает к ней Кир, – Кирилл Куек, ударенье на «у».

– Олеся.

Олеся… Вот так просто я узнаю ее имя.

– Ну? К барьеру, господа? – шутит Дим Саныч.

Киваю. Проверяю исправность оружия, то и дело поглядывая на соперницу. Чтобы обрести дополнительную устойчивость, она сбрасывает туфли на каблуках, растирает ладонью затекшие пальцы и наклоняется, пробно прицеливаясь. Право первого выстрела я тоже оставляю за ней. От меня не убудет, а ей приятно. К тому же бонусом мне – ее отставленная назад, обтянутая тонкой шерстью юбки, попка. Шикарная. Крепкая. Тренированная. Вызывающая обильное слюноотделение у всех, мать его, присутствующих мужиков. Даже у Марка, который вот-вот женится уже в третий раз, и на все похоже, что не в последний.