Вечный бойскаут
Шрифт:
— Прикольно, — в темноте улья напоминали тёмные тени, которые Грин тщетно силился разглядеть. — Не знал, что у вас есть пасека.
— А у нас её нет, — Торино громко икнул. — Это соседская. Думаю, это он нас сдал копам. Вот точно он! Брэд, ты умеешь доставать мёд?
— Я, по-твоему, похож на пасечника? — выразительно посмотрел на собутыльника Грин.
— Я так и думал, — размашисто кивнул он. — Тогда заберём улей, а в лесу уже придумаем, как достать мёд. Только тс-с! — приложил он указательный палец к губам. — Не разбуди собаку!
— Какую собаку? Рыжую такую, пушистую, с хвостом
— Да, именно эту собаку.
— Она не спит.
Брэд подёргал товарища за рукав футболки и показал на шокированного пса, который стоял рядом с ними и не спускал с них глаз.
— Дьявол! — Тони схватил первый попавшийся улей и рванул с ним в лес. — Бежим!
Брэд поспешил следом за ним. Но и пёс не думал отставать. Гремя цепью, он с высунутым языком преследовал парочку любителей халявного мёда.
— Тони, собака бежит за нами!
— Дьявол! Бежим быстрее, надо от неё оторваться!
Тони, пыхтя от натуги, тащил на горбу улей. Он обливался потом, но упорно продолжал углубляться в лес. И что удивительно — ни разу не споткнулся, хотя до этого старался сосчитать носом каждый корень. Пёс и не думал отставать. Он пару раз гавкнул, придав парням прыти. В какой-то момент Тони выбился из сил и с грохотом поставил на землю деревянный короб.
— Всё, больше не могу. Дальше ты неси.
— Окей.
Брэд собирался перехватить ношу. Раз уж нарушили закон, то нет смысла останавливаться на середине пути. Он подошёл к коробу и начал его ощупывать. Его права кисть погрузилась в пустоту.
— Слышь, Тони, а у пчёл разве вход должен быть размером с твою задницу?
— Вряд ли. Скорее, с твоё очко.
— Короче, там должна быть мелкая щель, я правильно понимаю?
— Да кто знает? — усмехнулся Торино. — Я твоё очко не разглядывал. Вдруг туда можно загнать целую фуру?
Тут рука Грина нащупала нечто холодное, после чего раздался звон цепи. Рядом с ним сел рыжий пёс. Его морда выглядела настолько изумлённой, что любой решил бы, что пёс в крайней степени шокирован происходящим. Он даже ни на кого не лаял, лишь пытался отдышаться, вывалив набок язык.
— Тогда для тебя плохие новости, — посмотрел он на Тони. — Ты спёр собачью конуру!
*Муншайнер — самогонщик.
Глава 3
Утром Брэд проснулся в палатке с каким-то брюнетом. Внутри стоял жёсткий запах перегара. В таких случаях говорят: хоть топор вешай. Во рту сухо и будто кошки нагадили. Голова гудит. Всё в лучших традициях прихода генерала похмелья с его адъютантами: сушняком, колотуном и скромно стоящей на пороге депрессией.
Выбравшись из палатки и справив нужду, он начал вспоминать вчерашний день. Парень оказался не таким уж незнакомым, просто они вчера впервые близко общались. Ещё он смутно помнил какую-то собаку, с которой они зачем-то таскались по лесу. То ли охотились на кого-то, то ли хотели её вернуть на место.
Думать было сложно, воспоминания имели солидные дыры и даже дырищи. Видимо, два литра самогонки на двоих даже в их молодом возрасте явный перебор. Жажда толкала его на поиски воды.
Брэд смутно вспомнил, что они ставили палатку неподалеку
Оторвался от ручья он лишь тогда, когда услышал рядом эхо. Хлюпающие звуки повторялись справа. Повернув голову направо, он понял, что это не эхо. Просто к нему присоединился собутыльник.
— Охеренно гульнули! — оторвался тот от ручья. Его голос был хриплым.
— Ага, — Грин схватился за голову. — Ох, е… Надеюсь, шериф не дежурит на шоссе в поисках пьяных водителей.
— Делать ему больше нечего, как по вторникам ловить нарушителей! — фыркнул Тони, но тоже схватился за голову. — Ой… Смех был лишним, — сбавил он громкость почти до шёпота.
— Возможно, ты прав. Я раньше с такого бодуна за руль даже не подумал бы сесть, так что не знаю о его графике.
— Поверь профи — Фэтсон ловит пьяных за рулём вечером пятницы неподалеку от бара. Самое удачное время и место. Именно поэтому я не хожу по барам в пятницу.
— Поэтому ли? — иронично изогнул брови Грин. — А не оттого, что там бухло дорогое?
— Если бы хотел, я хоть каждый день мог бы покупать выпивку в ресторанах, но зачем? — гордо выпятил грудь Торино. — Своё лучше! Незачем переплачивать. Тут я за качество ручаюсь, а там хрен поймёшь. К тому же треть бухла у того же Олафсона нашего производства. Или думаешь, откуда у нас пустая тара для розлива?
— Хочешь сказать, что Олафсон отдаёт вам бутылки из-под виски, а вы туда разливаете свой самогон и продаёте ему?
— Ну так! Бизнес. По вкусу отличий немного, особенно, если разбавить виски содовой и тем более колой.
— Как много тайн, оказывается, хранил Хьюстон…
Когда парни брели от ручья назад в походный лагерь, внезапно Брэда озарило воспоминанием. Лет тридцать назад он читал о нашумевшей местной новости, которая даже разошлась по всему миру. В одной из пещер обнаружили русские бочки со спиртом. Он подробностей не помнит, поскольку дело было давно. Но там фигурировало какое-то безумное количество спирта, который был датирован девятнадцатым веком. Потом это место стало популярным у туристов. Брэд и сам там побывал. Вот только неизвестна судьба того самого спирта. Его вроде как нашли, но на вопрос: «Куда он делся?», все разводят руками.
Сколько тогда было споров вокруг этого спирта. Кто-то утверждал, что его не существовало. Кто-то умолял не трогать эти бочки от греха подальше, а лучше вернуть в Россию из-за опасений хранить их на территории США: ведь русские просто так такое большое количество водки не оставляют и могут действовать совершенно непредсказуемо!
— Тони.
— Чё?
— Допустим, если бы кто-то нашёл бочку русского спирта середины девятнадцатого века, её можно было бы продать?
— А то! Запросто… Так, бочка наверняка дубовая. Под спиртное в старину использовали небольшие бочонки для удобства транспортировки. Так что бочка не может быть меньше сорока и больше ста двадцати литров. Допустим, сорок. Если развести один к трём — это сто двадцать литров водки. По семь баксов за литр… Одну бочку можно сразу толкнуть по цене от восьмисот сорока баксов до двух с половиной штук в зависимости от объёма.