Ведьма окраины
Шрифт:
Ей самой ничего подобного не требовалось. Вся прелесь алкоголя для неё заключалась именно в постенном онемении сознания, которое ощущаешь с каждым глотком. Возможно, она даже не станет доходить до последних стадий – просто остановится на уровне «Лотте пора баиньки». А возможно – нет. Сегодня её день.
Попкорн, сыр, ещё какая-нибудь простенькая закуска, которую удастся найти в холодильнике, скрасят её бесконечный просмотр стареньких ситкомов на стримингах под главную скрипку отдыха – горьковатый крепкий коктейль.
Лотта доковыляла до окон
Повстанцы уже близко. Они точно захватят город. Только это не её дело. Ей плевать, кто будет владеть городом и сколько человек они отправят на эшафот. Лотта будет недоступна. Никакого общения с солдатами. Она ненавидит всю эту бесформенную массу людишек, не способных мыслить своей головой. Если потребуется, с ними будут общаться её люди.
Она закрыла глаза под очками и ощутила передвижения энергии. Движение усилилось по сравнению с тем, что было ещё вчера вечером. Перед началом её похода на врагов, она ощущала, как трупы и раненные стекаются в город с передовой. Те, которые остывают быстре – это трупы. Раненные… большинству из них не долго осталось до полного остывания.
Кому всё это по-настоящему нужно?
Ответ Лотта прекрасно понимала. Это нужно тем, кто жаждет власти. Тем, у кого нет Силы, чтобы научиться контролировать людей. Им приходится прибегать к этим мерзким способам. Сама Лотта ни за что бы ни стала так расточительно использовать людские биомассы. Она бы подчинила их своей воле.
Вдруг ей вновь вспомнился сегодняшний сон, вспомнился день, когда она сама стала жертвой войны. За опущенными веками образы всплывали сами собой, как будто кто-то заставля её смотреть это в очках виртуальной реальносит, а она была неспособна снять эти очки.
Плоскогубцы. Смеящиеся раззявленные кривые зубы солдат. Вонь.
– А-а-а-а! – вырвался вой из её горла. Настоящий звук, а не то, что она привыкла изображать последние десять лет. Звук из её изуродованного настоящего рта, а не от искусственно созданной с помощью сигн версии её лица.
«Уроды! Сволочи! Твари! Надеюсь, вы горите в аду!» – хотелось кричать, но высвобождать получалось только уродливые гласные, как у средневекового деревенского идиота, за которым гоняются дети.
Вот и пришла пора выпить!
Уверенными шагами она направилась к холодильнику. Боль в правой ноге сразу напомнила ей о пределе возможностей, но Лотта не замедилась – всем своим видом она показывала невидимому зрителю, что эта ведьма сегодня напьётся вдрызг.
«Надо пережить начало окупации. После этого мне станет спокойнее».
Очевидно же, что причина её страха – война, которая через несколько часов окажется прямо на её пороге.
Коктейли третьей мировой
Орудуя лишь
Сегодня – её день. Она будет отсыпаться, валяться в постели, смотреть глупую романтику на одном из стримингов… или ситкомы… или что она там хотела? Да к чёрту! Она решит, когда дойдет до этого дело. А может вообще включить порно, выкрутить звук на 100% и возгласы фальшивого удовольствия какой-то накачанной силиконом куклы от анальной стимуляции большого чернокожего мужика заглушат звуки войны за окном.
Это её день. Она победила.
Невозможно сбежать от войны, которая выгодна большому числу людей. Но можно привыкнуть жить рядом с ней.
Прилёты оттуда – возможны, но их-то Лотта боялась в последнюю очередь…
Прилёты. Полёты. Парение. Воздух. Вата. Сладка вата. Сахар. Спирт.
Как-будто что-то наклёвывается. В её голове рисуется образ, который можно превратить в сигну. Надо… надо его зарисовать. А что если это то самое? Что если боль и страх помогут ей придумать ту самую сигну излечения?
Она бросила наливать дрожащей рукой джин из холодной литровой бутылки и принялась искать возле микроволновки то, что, как она помнила, оставила там пару дней назад.
Обыскав всё вокруг, она вдруг решила заглянуть внутрь. На удивление искомое действительно было там.
Белый корпус и два чёрных колпачка с двух сторон. Особый маркер. И особенность его была не в том, что с одной стороны у него было толстое перо, а с другой – тонкое. Его особенность – возможность писать те самые знаки, которые заключают в себе Силу, которой владеет Лотта. Именно с помощью такого маркера нарисована вязь на её панорамных окнах.
Она схватила его левой рукой, сняла колпачок ртом и выплюнула на кухонную столешницу.
Что там было? Прилёты… полёты…
Лотта вычертила первую насечку на зломанной правой руке, потом ещё одну, третью… после чего поняла, что всё это не то. Бросила маркер за колпачком и пошла финалить коктейль. Это интереснее.
В фитнес-шейкере (единственной чистой таре, которую удалось найти) уже был налит джин, осталось добавить два других алкоголя…
«Но погодите… ты же забыла про лёд! Вот это трагедия. Ты же не хочешь набухаться слишком быстро, гражданка Старкина?»
Разговоры с самой собой – всё, что остаётся у одинокого человека. Может, стоит позвать кого-то из своих прихлебателей? Нет, не стоит. Это её день. Она планирует блевать красным, ей не до того, чтобы думать о том, что же о ней подумает подручный.
В морозилке льда не оказалось. Пустые белые и чёрные, силиконовые и пластиковые формочки для льда. А льда нет.
«Ну, кто же ставит пустые формы в морозилку?! Неужели трудно налить воды?»
Лотта злилась на пустом месте и понимала это. Злилась на саму себя и понимала бессмысленность злобы. Не станет же она себя наказывать за проступок.