Ведьмак из глубинки
Шрифт:
Гуль-лесник, как обычно, был дома. Ну а что ему делать, территорию-то он обходит ночью. Ух, представляю, если кто-то в лесу заблудится. И тут ночью на него выйдет дед Максимум… в общем, лично я бы предпочел совсем уж потеряться в лесу. Больше шансов выжить, чтобы он там не говорил про свой пацифизм и человеколюбие.
— Здарова, дед, — поприветствовал я его доставая из рюкзака пару бутылок, — Еще не до конца сгнил?
— Все это ваше молодое поколение язвит, — усмехнулся он, — неужто случилось чего, раз ты решил навестить старого больного
— Угу, старого. Ты еще меня переживешь… если кто голову не отрубит, конечно. Но давай о работе чуть позже.
Ну в самом деле, разве стоит разговаривать о делах прямо так с порога? Тем более, что культисты в лес не убегут. Даже если очень попросить и сказать "кыш". А жаль, это бы решило много моих проблем.
Вообще, жизнь егеря не скажу, чтобы была прямо таки интересной. У него есть кусок территории, который он обходит. Иногда помогает с охотой, если есть лицензия, но больше просто следит за местностью. Бывают иногда браконьеры, но это скорее раз в год, а не каждые пару недель.
Короче, рассказывал, в основном, я, а дед Максим сидел и слушал. У него на лице даже была эдакая отеческая улыбка. А у меня таки было много забавных случаев за это время. Взять того же мага, что решил кастануть молнию… во время дождя! Этому идиоту в итоге кисть едва ли не обуглило. Или был еще тупой случай, когда на меня бросился призванный демон, но по пути он споткнулся и насадился горлом прямо на металлический штырь. В общем, не охота, а анал-карнавал.
— Ладно уж, — с улыбкой сказал егерь, разливая еще по одной стопке, — Говори, зачем пришел. А то мне еще нужно сходить на озеро… кое-что проверить.
К слову, хоть мы и выпили уже целую бутылку, ни один из нас особо не захмелел. Да, это не его самогон, однако. Интересно, что это за дела у него такие? Неужели трупы решил закопать, хе-хе.
— Да вот, хотел я тебя спросить — что это за хрень с магами. Ну совсем же охуели! Я им вроде доходчиво объясняю, куда эту вот свою магию они могут засунуть, да что-то все никак не доходит. А я это — человек пугливый. Страшно жить, когда рядом такие психи недоходчивые ходят.
— А покажи-ка тот амулет, о котором ты говорил, — внезапно слегка прищурился дед.
— Да вот, — я передал ему лично сделанный артефакт, что сейчас даже не теплым, — Хм, а тут вообще не фонит магией.
— В каком смысле "не фонит"?
— Амулет совсем холодный, — кивнул я в сторону артефакта, — Ну, точнее, комнатной температуры.
— То есть, в городе он был теплым? — со странным выражением лица, спросил меня егерь.
— Ну да. Так вроде же это норма. В книге писалось, что в городе тупо из-за концентрации людей магический фон повышен. Погоди, это меня наебали или я где-то лоханулся при крафте?
— Да все так-то нормально… только вот только это очень слабый амулет.
— Ну… да. И что?
— А ты сам подумай, — грустно хмыкнул гуль, — Почему один из слабейших амулетов В ПРИНЦИПЕ способен уловить магию в городе?
— Блять, — глубокомысленно
Глава 18
Сидя за кружкой пива, я смотрел в небо, испытывая странные чувства. Вот казалось бы — пиздец. Нет, не "плохая ситуация", не "приближающая опасность". Просто пиздец, так сказать, в естественной среде обитания… Хорошее слово — емко описывает и не требует дополнительных эпитетов.
Но именно это чувство заставляло как-то… взбодрится. Не так, как в бою, когда организм работает на пределе и гормоны блокируют всю боль, оставляя лишь радость и злость. Скорее эдакий пассивный оптимизм и хорошее настроение. Ну а хули киснуть, если ничего изменить не можешь.
— Ну как там на твоем ведьмачьем фронте? — спросил сидящий рядом Володя, — Не замучили еще упыри и кикиморы?
— Да нормально, — ответил я, отхлебнув пенного, — Не учитывая, конечно, культа ебанутых магов, готовящихся призвать Адского Сотону. А у тебя как, соседи не жалуются на вой по ночам?
— Погоди, что ты сказал?! — мой друг едва не поперхнулся пивом.
— Говорю, что там с Олей? Еще не пыталась тебя сожрать. Кстати, а она…
— Да забудь ты про свои подъебки! Что ты сказал про культ?
— Говорю, культ ебанутых магов, — медленно повторил я, — Собираются по ночам, надрачивают друг другу по кругу и призывают всякую херню. Вот, попиздел с одним дедом Максимом и он сказал, что призываемая хуета — это побочный эффект. А основной — это походу они ослабляют магическое сопротивление мира, чтобы потом призвать какого-то уберменша. Вот кого именно — в душе не ебу.
Тот разговоров с дедом в итоге закончился тем, что… он предложил принести ему голову одного из культистов. Дескать, он сожрет ее и потихоньку восстановит всю память человека. Не надо ничего расследовать, через пару дней у меня будет точное местоположение культа. Но…
Я отказался. Просто прямо нахуй послал его с таким предложением. От одной мысли, как я буду везти через весь город пакет с отрубленной головой… ну не "бросало в дрожь" или "тошнило", но точно становилось не очень комфортно.
Тут же дело в чем — я вроде как говорил, что за разумными охотится не буду. Только вот жрущий человека оборотень и колдующий маг были для меня равноценными. И тот, и другой, так сказать, пойманы на горячем и не уничтожить таких — просто преступление. "Не охотится" — это скорее о том, чтобы не охотится на них в обычное время. Не пролазить в дом, не бить в темном переулке молотком по затылку и вот это вот все. Обычный честный бой охотника и монстра… ну почти честный.
Но вот отрубать голову и отдавать ее на закуску монстру… нет, я на это не пойду. Просто нет и будет нахуй послан каждый, кто попытается меня убедить в неправильности этого решения. И пусть я все равно буду убивать магов, и пусть из-за такого отказа умрет даже несколько тысяч людей — мне плевать.