Ведро, тряпка и немного криминала
Шрифт:
И все-таки хорошо, что Катька не знает о моих взаимоотношениях с этим типом. К тому же она обожает сопливые романы (что книжные, что сериальные) и до сих пор грезит о настоящей любви. Так что мои «муси-пуси» едва ли ее насторожат…
— Нет-нет, любимый, все… хорошо. Приезжать… не нужно. Целую, — и я героически чмокаю трубку. Катька закатывает глаза, но молчит, а до Хучика наконец-то доходит.
— Так, Марина, если вам нужна помощь, скажите «котик», — торопливо произносит мент, после чего уточняет. — В любом контексте. Положите трубку, если
Оглядываюсь на Катьку — она могла расслышать его бормотание (гудок же в кармане расслышала!). Но нет, экс-подруга сидит и сверлит меня глазами как ни в чем не бывало.
— Ладно, кот…ик!.. до встречи!
Увы, последняя фраза немного смазывается из-за икания. Наверно, это флюиды гадкой Катьки.
— Чего так долго? — бухтит она, опуская руку
Трагически пожимаю плечами:
— Прощалась. А… вдруг я больше его… ик!.. никогда… не увижу?..
В глазах Катьки на мгновение загорается огонек сочувствия. Какие-то доли секунды она колеблется… потом справляется с приступом милосердия, бормочет про то, что «вдруг» в моем случае неуместно и снова сует в зубы бутылку.
— Пей.
Делаю глоток, затем — еще, и еще. Реальность постепенно скатывается в большой серый ком — даже не в ком, а в моток фотопленки. Перед глазами всплывают отдельные кадры. Кажется…
Кажется, я таки реализую свою «мечту века» и хватаю Катьку за волосы. При этом я вроде бы даже ору, почему она, сволочь, прибила Костылева до того, как я успела его допросить. Подруга не знает, что возразить, и бьет меня в нос. С размаху. Рукой с зажатым ножом. По счастью, мне прилетает той стороной, где кулак. Хотя… если учесть уровень тупизны лезвия, там особо не критично.
Кажется, у меня идет носом кровь, и от этого мне очень весело. Ору про «Кровавую Мэри» и предлагаю Катьке выпить на брудершафт. Вовремя вспоминаю, что не из чего, так как водку из кружек не пьют, а единственная не разбитая рюмка из подаренного на свадьбу набора благополучно перекочевала к бывшему мужу.
Кажется, после этого я начинаю плакаться Катьке на горести жизни с алкоголиком, перечислять эпические подробности нашего с ним развода, хвастаюсь шрамом от вилки, а под конец начинаю рассказывать о вчерашнем столкновении Петьки и Хучика.
Кажется, при этом я называю Хучика Хучиком. Вслух.
Кажется, Катька не понимает, кто это, и я пытаюсь ей объяснить.
Кажется, мои объяснения никуда не годятся, благо я прерываю их на самом интересном месте и предлагаю выпить за родную полицию, которая нас бережет.
Кажется, Катька не хочет за это пить.
Кажется, я возмущаюсь до глубины души и заявляю, что если не пить за ментов, то они могут прийти и сами за себя выпить. И вообще они очень милые, дружелюбные и заботливые, довозят уборщиц до дома и кормят бомжатиной.
Кажется, Катька не совсем правильно понимает слово «бомжатина».
Кажется, Катьке мерещится звук открывающейся двери. Возникает подозрение, что экс-подруга
Кажется, я начинаю терять равновесие (особенно интересно делать это, когда сидишь). Параллельно Катька теряет терпение, хватает меня за шиворот и грозно вопрошает, сколько еще нужно водки, чтобы я начала задыхаться от аллергии.
Кажется, я безуспешно пытаюсь ответить. Язык лениво ворочается во рту, и вместо «Тебе что, жалко?» выходит какой-то невнятный бубнеж.
Кажется, к нам на кухню заваливаются менты. Вяжут руки Катьке и заявляют, что та арестована по подозрению в убийстве Ярослава Костылева и покушении на убийство меня. Впрочем, я сама это не вижу, так как безуспешно пытаюсь оторвать физиономию от столешницы.
Кажется, менты спрашивают у Катьки, зачем ей потребовалось вливать в меня водку, и та, вся на нервах, сдает свой «гениальный» план.
Кажется, я вижу мрачного, недовольного Хучика, который отправляет меня на промывание желудка (второй раз за неделю!) и нервно, очень нервно говорит кому-то, что у меня аллергия на этанол и я вот-вот начну задыхаться. После чего ласково поясняет, что именно и в какой последовательности он оторвет у врачей, если я вдруг умру.
Кажется, я наконец отлепляю голову от стола и объясняю Хучику, что на самом деле у меня нет никакой аллергии. Просто обычно я вру про нее тем знакомым, которые не в состоянии понять, что здоровый человек может просто не хотеть пить. В моем окружении таковых, к сожалению, большинство.
Кажется, Федор Иванович таки обладает сверхьестественными способностями — ему удается расшифровать тот бред, который я задвигаю про аллергию. Мент успокаивается, хотя ему по-прежнему не нравятся потеки крови на моем лице.
Кажется, дальше надо мной изгаляются медики, сопровождая лечебные процедуры издевательскими рекомендациями больше не пить.
Кажется, в итоге я таки оказываюсь в больнице под капельницей, и Хучик, из непонятных соображений не уехавший с повязанной Катькой, рассказывает мне про Костылева. Сначала менты решили, что тот покончил собой, но потом выяснилось — все не так-то просто. К моменту смерти он уже был без сознания вследствие черепно-мозговой травмы, и при всем желании не сумел бы засунуть в рот пистолет и нажать на курок. Все это проделала чужая рука.
Кажется, все уже знают, чья.
На этой позитивной ноте Хучик уходит. Дожидаюсь, пока из меня извлекут капельницу и с чистой совестью засыпаю. И снится мне…
И снится мне какой-то совершенно не связанный с расследованием бред. В нем почему-то фигурирует Хучик, наряженный в смокинг а-ля Джеймс Бонд, с ведром в одной руке и тряпкой в другой. В зубах у него морской кортик и ворох карт. Мент играет в покер с моим бывшим мужем, чья алкогольная морда «красуется» в коричневом свадебном пиджаке. Петька постоянно мухлюет, за что каждый раз получает ведром.