Великая Депрессия
Шрифт:
— Я собирался ехать на заказ сэр. — Отчитался Шон, единственный автовладелец, кроме меня в нашей скромной конторе.
— Возьми с собой Колю, вам полезно будет заработать денег, а заодно проветрить мозги, может на место встанут.
— Как скажите босс. — Отозвался Шон.
— Викки ты так и будешь рыдать или сделаешь мне долбанный кофе?
— Я… Я… Конечно… Сэр… — Между всхлипов смогла проговорить девочка и полезла за нашим «чудо-кипятильником».
Ну вот одних смутьянов я разогнал по делам нашего бизнеса, другую напряг делать кофе. В конторе практически идеальная тишина, только лишь Викки изредко
Однако новости в газете совсем не радовали. Верно Вика хлюпала носом дюжина, если верить мистеру Дайти лучших парней остались хладными трупами на адресе красотки Анны-Марии. Мне отчего-то вспомнились кадры из первой «Матрицы», когда агенты самой матрицы в образе спец-агентов подходят к капитану полиции, а тот заявляет, что постал спецназ.
— Ваши люди уже мертвы. — Говорят агенты. Блин а я ведь не разу не мистер Андерсон и даже не Нео… Только-только ознакомился с газетами и отложил их задумавшись, как подкатил мой старый форд, точнее форд Шона, да так резво, что даже засвистел тормозами. Из него бегом выскочили мои парни и забежали в офис.
— Вы как нормально? — Поинтересовался Колян. Шон же бросился к сестричке.
— Викки! Все хорошо?
— Парни, черт возьми, что происходит, мы работать сегодня будем?
— Сэр, вы что ничего не слышите?
— А что я должен слышать?
— Да действительно Шон, тут пока тихо. — Сказал Коллин.
— Район бунтует, бьют стекла витрин, поджигают автомобили. — Доложил мне Шон.
— В смысле? Ты в своем уме, подойди и дыхни, ну если пришел на работу пьяным.
— Мы не пили сэр, парни из лучших, из уважаемых семей убиты, многим они были родственники и друзья. Люди возмущены бездействием полиции. — Как бы подтверждая его слова влетел наш местный полицейский, отвечающий за райончик и когда-то сорвавший с меня десятку баксов. Его форма была порвана, он сам был избит.
— Бернард сэр, не выдавайте меня, они просто обезумили! — Выпалил он.
— Черт! Что происходит?
— Спрячьте меня пожалуйста, они уже рядом! — Полицейский паниковал, а я даже его имени не мог вспомнить. Куда его спрятать у нас маленький, чрезвычайно маленький офис всего 1 комнатка. Только сортир.
— В туалет — быстро! — Скомандовал я.
— Парни за мной! — Продолжал отдавать распоряжения и выскочил на улицу. Там уже были первые «бегунки» от которых оторвался полицейский Билли? Нет, какой к черту Билли? Не помню, как его зовут, будет «участковый» у меня пока другие проблемы. Позади одиночек с кирпичами и досками в руках бежала толпа. Млять! У меня только 6 патронов в барабане. Идиот! Я что собираюсь в одиночку перестрелять всю эту толпу? К черту сомнения!
Выбегаю на перехват молодчикам с кирпичом и доской, шарахаю по дурной башке рукояткой револьвера одного, пытаюсь ударить второго, но тот уворачивается и ему прилетает в плечо, что тоже довольно болезненно. Мои парни добивают двух бегунков ногами. Высаживаю 5 патронов в воздух, что замедляет скорость разъяренной толпы
— Стоять! Раз! Два! Кому первому выбить мозги?! — Патрон конечно один, но что-то желающих первыми лезть под ствол не наблюдаю. Тем более парни неплохо отоварили с ноги в харю двух первых «бегунков» те лежат и скулят с окровавленными мордахами. Мелочи, жить будут…
— Мы там в Ирландии воюем за вашу независимость, а вы псы пришли меня убивать?! — Решил я сместить акценты.
— Волк ИРА, да это же Берни, наш волк ИРА, он мне мужа вернул, да это же наш Берни. — Толпа застыла в нерешительности. Порвать меня толпой не мудрено, но есть репутация и действительно, кого рвать? Патриота, что сражается за Свободу и Независимость?
— Кто у вас старший, пусть выйдет и выдвинет свои требования. — Потребовал я и в толпе зашушукались минут через 10–15 вытолкнули одного мужика. Это хорошо, чем больше они стоят тем больше приходят в себя и меньше желают разрушений.
— Ты не прав Бернард. Выдай нам эту полицейскую собаку! — Начал с обвинений он.
— Да я сам первый пойду и грохну полицейского из янки или английских собак, что работает в нашем районе или ты думаешь у меня рука дрогнет? — Спросил я его.
— Нет… Но от нас сбежал…
— Наш ирландский парень, что отстаивает наши интересы от подлых янки! Давайте его убьем и попросим прислать нам макаронника или грязного поляка! Нужен он нам на нашей земле?
— Нет! — Рявкнула толпа. Да с «расизмом» у нас все в порядке…
— Что вы хотели добрые люди? Разбить мне витрину или поджечь машину? Давайте смелее, давайте вон Шону подожжем его форд, он его недавно купил, ты как Шонни не против будешь?
— Пусть попробуют. — Заявил мой частный детектив красуясь и перебрасывая револьвер из руки в руку, будто игрушку.
— Я знаю погибли наши парни и сам разделяю ваше горе. Но давайте убьем ирландского парня, только за то, что он полицейский. Принесем горе его матери. Потом посадят придурка, что убил полицейского и придет горе в его семью. Вы этого хотите? — Толпа стала перешептываться, явно они не этого желали.
— Может давайте сожжем машины и побьем витрины тем парням, что как и вы пытаются кормить свои семьи?
— Да! Тут работают грязные евреи, повесить жидов! — Вякнул переговорщик.
— Ты кого евреем назвал, может мне достать и тебе в нос сунуть доказательства? — Народ заржал очень тупой и грязной шутке.
— К тебе претензий нет, все знают ты был в ИРА, зачем ты евреев защищаешь?
— Давай пройдем по улице только ты и я… Обойдем все лавки и если нет не одной лавки жида я тебе лично прострелю башку? Люди вы как тогда скажите, что ничего не видели? Так будет справедливо?
— Справедливо! — Выкрикнул одинокий голос. Чето переговорщик от толпы взбледнул, пулю в башку от боевика ИРА, как-то не очень хочется под Рождество, как рождественный подарок.
— Я не знаю, кто это сделал, но подвившая вас на беспорядки тварь враг ирландского народа и «Маленькой Ирландии».
— Почему? — Спросил «переговорщик»…
— Сам подумай, включи голову. Разгромленные магазины, сожженные машины, убитые полицейские, сейчас тут может быть армия и массовые аресты, мы этого хотим?