Великий Пушкин

Антология

Ключи от чужого счастья

Удача вам не по чину?Запомни простой секрет:завидовать нет причины,у каждого свой сюжет.Ведь все, о чем ты мечтаешь,сумеешь добыть и сам,а завистью отбираешьстремление к чудесам…Не тратьте на зависть силы,подтачивая года,ведь все, что судьба сулила,лишь жизнь нам способна дать…Что без толку огорчаться?А годы, как дни, бегут…Ключи от чужого счастьяк вашему не подойдут…

Строка незваная

Судить строку незвануюбессмысленно и тягостно.Она придет нирваною,искрящейся

и радостной.Она судьбой нашептанаи сердцем переплавлена.Она звучит так жертвенно.Она спасает пламенно.В грядущее уверовав,она зовет к прощению,и борется со скверною,и жаждет воплощения.Печаль ее бесчисленна,бессонницей украдена…Судить ее бессмысленно —она нам Богом дадена.

Не говори…

Не говори: «Зимою нам не до полета».И в ноябре весной стать можно для кого-то.И в феврале капель в душе своей расслышать.Пусть в марте птицы прилетают к нам на крышу.Мы можем осенью влюбиться до упаду,а в октябре до слез устать от снегопадов,в июле ветреном расстаться, не жалея,а в ноябре ценить опавшую аллею…

А знаешь…

А знаешь, для меня ценнейстихи, что сердце написало,где даже рифма – не начало,а способ выраженья дней…Пусть импульсивны, неловки,но для плутающих в дорогеони горят, как маякидуши, исполненной тревоги.Они так искренне смелы,они так трогательно чeстны,как обнаженные стволы,как птицы в дали поднебесной…А те стихи, что лишь для рифм, —как недописанное скерцо,хранят постыдный алгоритмнесуществующего сердца.

Опять мне зима…

Опять мне зима приготовит сюрпризы.Домов леденеют крутые карнизы.Машины застряли в снегах, без лопатыуже никуда не проехать, ребята…Опять мне зима приготовит подарки,чтоб алые щеки, а взгляды так ярки.Заставит в морозы укутаться срочно.Что будут морозы, узнала я точно.Опять мне зима приготовит удачи.Засыпана снегом любимая дача.Бельчата с руки не боятся покушать,а шубою греются тело и души…Опять мне зима исполняет желанья.Былое растает в вечернем тумане.А все, что хочу, волшебство мне подарит.Пусть елка счастливый мне год нагадает……Опять мне зима…

Надо выстрадать

Если вдруг не пишетсяи не получается,все равно ведь слышитсяи в душе слагается…Мчатся годы быстрые,в сердце болью множатся…Просто надо выстрадать,и тогда все сложится…

Два жизненных крыла

Есть два крыла у нас – отец и мать.Они способны в небеса поднять.Взлететь над горестью и над бедойи оставаться до конца собой…Я рассуждаю часто об одном:как тяжело лететь с одним крылом,непросто жить и уходить от бед.Кто виноват? Где отыскать ответ?Без крыльев по земле пойдешь пешком,путь усложняя в свой родимый дом.Без крыльев странно жить тому, кто могвзлетать к вершинам, не ища подмог…Дай Бог летать как можно дольше нам,своих родителей беречь, как храм.Нам эти крылья не навек даны.Мы словно счастье их хранить должны…

Науму Коржавину

Замереть в предчувствии строки,вспомнив все, что выпало вначале…Будут годы словно сон легкии неторопливы, как причалы…И четверостиший строгий рядоживит мелькнувшее мгновенье,где все рифмы строчками стояти не допускают повторенья…

Спасибо тебе…

Какое

небо над моею крышею!Все, что ты говоришь, я прежде слышала,но лишь твои слова торят дороженькук душе моей. Благодарю я Боженькуза то, что все пути с тобою связаны,что до конца пройти мы путь обязаны,что свадьба золотая приближаетсяи что любовь с годами не кончается,что мы живем друг другом, свято веруяв то, что любовь не может быть химерою,за то, что помогаешь мне, сочувствуя,за то, что молодой себя я чувствую…Так пусть бежит дорога, не кончается.И, хоть на ней нам разное встречается,спасибо небу над моею крышеюза то, что голос твой в толпе расслышала…

Бусы

Бусы старые, неброскиепорассыпались в пыли…Ни Цветаеву, ни Бродскогоневозможно повторить.Будешь леску вновь наматывать,но как прежде не собрать…Ни Тушнову, ни Ахматовуневозможно воссоздать.Свой талант и дар у всякого,и дорога, и душа…Нет на свете одинаковых,но не стоит подражать.Наши судьбы надо выстрадать,повернуть, как русла рек.Надо так все строчки выстроить,чтоб запомнились навек,чтоб нашептывались знахарски,повторяясь, как в бреду!..Вновь весна по-пастернаковскикружит голову в саду!..

Упала осень нам на плечи…

А осень листьями на плечиупала, холода неся.Жаль, время нас с тобой не лечит,а лечат счастье и друзья.А лечат те, с кем рядом легче,кто разделить беду готов,кто вашу горесть человечьюспособен восприять без слов…Те, кто в обиде приголубяти вас благословят в полет…А лечат те, кто ждет и любит,кто верит, помнит и зовет…

Творец

На сердце буря или тишь,бьет в спину ветер иль попутный,ты веселишься иль грустишь, —стихи в тебе живут подспудно.Пусть их не выразить пока,они внутри сопят смущенно…Что ждет их? Крестная строка?Концертных залов пол лощеный?Бумаг заброшенных чердакиль запах типографской краски?..Ты сам – поденщик, или маг,или творец прекрасной сказки?..

Душа настроена на лучшее

Душа настроена на лучшее.Вновь растревожит бытие…Но я, сомнениями мучаясь,лишь сердце слушаю свое.И солнца рыженькие зайчикинам улыбаются опять.И усомниться так заманчиво,когда неведомо, что ждать…Пусть треплет сердце дух сомнения,как ветер – купол шапито,но ты сумей не слушать мнениятех, кто не верит ни во что!И часто в жизни получается,хоть не подскажет вам никто, —на что надеешься – случается,в чем усомнился – ни за что!

Смысл судьбы

Уснули ручьи весенние.Мечтает о лете бор…Стихи – это потрясениеи потусторонний спор,бессонницы озаренияи – кто бы там ни спросил —стихи – это откровение,подсказка подлунных сил,забвение иль призвание,и прожитых лет столбы,и способ существования,и крест твой, и смысл судьбы….

Лужицы, прихваченные инеем

Лужицы, прихваченные инеем,над людьми – скафандрами дымок…И твои глаза, такие синие,и того же цвета свитерок…И слова, затертые до одури,с наглой предсказуемостью фраз…И такое ощущенье вроде бы,что ты говорил их сотни раз…Ни листочка не найти на дереве.Медленно роняет осень дни…Как ты хочешь, чтоб тебе я верила!Только я не верю. Извини…