Великое русское слово. Избранная поэзия и проза

Антология

Осенний день

Хрустальный воздух. БирюзовыйЦвет неба. Тишина.На крыльях ветер лист кленовыйКачает. И полнаПечали осень, но прекрасенПейзаж вокруг. СентябрьПрохладой дышит. День-то ясный!И хочется писатьКартины маслом. Кисть рябиныАлеет за окном.Наряд атласный у осины,В убранстве золотомБерёзки. Трепетны, жеманны.Кленовый кружит лист,Сердечко словно чьей-то тайныС любовью рвётся ввысь.Сентябрь подарит бабье лето,Затем свернёт холсты,Где осень в красках разодетаБыла. Леса, садыОзябнут. Вслед пройдёт унылоПо крышам дождь седой.Но осень всё ж в себя влюбилаИ стала дорогойДля

сердца. Чувственна, прелестна.Любуюсь данным днём.Парит кленовый лист. И песнюО нём ещё споём.

Рождественский вечер

И вздохнули духи, задремали ресницы,Зашептались тревожно шелка,А.Блок

Вечер рождественский. Зал переполнен.Звучит венский вальс.Кружатся пары, скользят мимо ёлки.Галантность и фарс,Лёгкость в движениях, светлые лица,И нежность в глазах.Счастье – в волшебных мгновеньях забытьсяПри тонких свечах.Свет разливается тёплый и мягкийВ дворцовых стенах.След, несомненно, останется яркийНадолго в сердцах.В воздухе нотки духов шлейфом вьются.Оборок полёт –Шепчутся словно шелка, колыхнувшись.И пары влечётМузыка в магию праздника, в сказку –Чарующий плен.Дарит надежду, со всех сбросив маски,Рождественский день.

Мечты, мечты…

Не первый год мечты, мечты…Всё об одном…Пропали где-то их следы –Обходят дом.Но я верна былым мечтам,Опять пишу.В конверт заветный вновь словаС листком вложу.Нет там ни злата-серебра,Не нужен трон,Хватает в жизни мне добра,И лишний звон –Он ни к чему. А Новый годЖеланьям пустьОбъятья щедро распахнёт.И улыбнусь:«Где вы витали? – прошепчу. –Давно ждала!Зажгу высокую свечу –Ведь так светла,Желанна встреча. Вы сбылись!Ах, Новый год,Пусть будет радостным сюрприз,Чтоб без невзгодВздохнуть легко и в унисонИдти с тобой,Так будь же лучшим из времён!» –Прошу с мольбой!

Здравствуй, белая ночка-душа!

Май прошёл. Окунаюсь в лето.Здравствуй, белая ночка-душа!Тосковала зиму, согрета,Наконец, тобой – хороша!Растворяюсь в тепле объятий,Разнотравья ловлю аромат,Тихий рокот волн благодатенМоря Белого. НарасхватКаждый всплеск и миг совершенства,Бело-розовый сладок туман,Пью по каплям свет, чтоб с блаженствомВспоминать зимним днём, и даньБелой ночи отдать, свиданьяСнова ждать с нетерпеньем. ЛюблюКрай суровый, скал очертанья,Мачты-сосны и ветра блюз.

Александр Дементьев

Родился 29 июля 1951 года в семье служащих. Отец – агроном, мать – учитель.

С раннего детства и до окончания школы жил с родителями в сельской местности Смоленской области РФ. Окончил 8-летнюю школу и медицинское училище в г. Вязьме. По окончании срочной службы поступил во 2-й Московский медицинский институт им. Н. И. Пирогова. После завершения обучения в 1978 году там же прошёл клиническую ординатуру и с 1980 года работает в больнице г. Орехово-Зуево Московской области.

Стихи начал писать в студенческие годы. Выпустил два поэтических сборника на платформе «» самиздата: «Преодоление» и «Замечтались берёзы с весною». Печатался в институтской многотиражке, литературных альманахах.

Тематика творчества Александра Петровича разнообразна: это и героическое прошлое советского народа, и сегодняшние дни. В произведениях широко отражены мысли и переживания автора, любовь к природе, своей стране.

Коломна

Где твои звоны, Коломна?Царский ли ждёшь к себе въезд?Встретила тихо и скромноДля

исторических мест.Ведаешь ли свою силу?Не батогом, пирогомС жару печного да с пылуЛюд зазываешь кругом.Древние стены безгрешноНе отпускают мой взгляд,Словно бы камни неспешноМне о тебе говорят.Тучи, нависшие хмуро,Листьев разбросанных медь…Нет у заката пурпура,Не на цепи твой медведь.Ярмарка, где твои гусли?И заиграл бы рожок!Не было б этой вот грусти,Каждый плясал бы как мог!Ряженые, скоморохи,В круге соперников – бой…Слышны мне ахи да вздохиВсех недовольных судьбой.Радость, она ведь игрива,Смейся народ и не плачь!Вот оно, русское диво –Пряник, матрёшка, калач,Лапти плетёные, короб,Звонница колоколов…Стой и рыдай от которых,И всё понятно без слов!Сборы недолги в дорогу:Грозный идёт супостат,И, помолившись тут Богу,Станет в дружину муж, брат…Там, за берёзами, стелетБелый туман над рекойСоснам кудрявым и елямВлажный осенний покой.Нового времени вызовВпишет свои имена.Чувствую сердцем, как близокТвой новый подвиг, страна!

Крым

Я вспомнил вновь твой берег дальний,Чудесный Крым, волшебный край,Приветливый, многострадальный,Для северянина – как рай!Там сказы древних поселений,И скифские курганы спят,Туда спешат для откровений,На отдых едут и летят…Дробясь о каменные глыбы,Там волны взад-вперёд снуют,И птицы гнезда вьют, и рыбыНаходят для себя приют.И вся история РоссииПричудливо переплеласьС державной поступью усилийЗа выход к морю и за власть.Там стойкость русскую изведалТурецкий воин… и не раз.И флот одерживал победы,И Севастопольский плыл вальс…И сердце русское не зналоСомнений бoльших от того,Что Крым – вонзилась весть, как жало, –Был передан… как сапогомОна топтала доблесть предков…Но кто тогда спросил народ?«Страна одна!» – звучал нередкоОтвет. Всё знать бы наперёд…К штормам привычный, непогодам,Где христианство и исламДелили веру и народы,С кем быть – Крым выбирает сам!И как жемчужина, сияетМеж двух морей завидный край,И флаг российский поднимаетСреди враждебных духу стай!Как из похода в свою гавань,Он возвращается к нам, Крым,Московским салютуя главам,Вновь присягнув на верность им!

Так отчего ж…

Всей красоты не передать,Земли очарованья!Всех тайн её не разгадать,Вселенной мирозданья.Как хочется, живя на ней,Быть лебедем летящим,Быть в клине стаи журавлей,Что вижу в небе чаще.Среди пингвинов и моржей,Пасущихся оленейИ там, где жар на рубежеПесков, пустынной лени,Среди жирафов, антилоп,В морях – средь рыб, дельфинов…Так отчего ж, нахмурив лоб,Лишь счёт ведут в минфинахДеньгам и слиткам золотым,И люди ценят блага,И подчиняют всё своимЖеланьям, и бумагаКупюр важней, чем лес и долИ всей живущей твари,И ладят меж собой с трудом,Живя от войн в кошмаре?..

Охрипли политики

Охрипли политики в спорах и критики,И вера растаяла в Божий завет,И люди не люди, и люди как винтики,И жизнь вся похожа на кордебалет.Но тут ведь стреляют, и всё по-серьёзному,И рвутся снаряды – трагичен исход!И пишет в Америку с жалобой слёзноюСлужитель народа… а что он, народ?К высокому слову, не снилось и Гоголю,Да так пристрастился, что больше не могИдти, как двум братьям, одною дорогою,Не знавший до этого, чем он так плох?А братья и сёстры – всего лишь заложники,Удача не каждому в жизни дана.И съёмочных камер мелькают треножники,Убитых, погибших средь цифр – имена!