Весна веры
Шрифт:
Дмитрий откровенно поднял брови.
– Я похож на гулящую бабу?
Раньше такое разрешение тоже требовалось. Так называемый «розовый билет», выдавался гулящим девкам. Но сейчас? Что за бред?
Парни заржали уже вовсе откровенно. Дмитрий рассматривал их спокойно, даже с интересом. Боялся? Кого, этих двоих? Тот, что постарше, явно сидел. Видно же…
По синим татуировкам на руках, по цепкому взгляду, по тому, как держит оружие, нож ему явно привычнее винтовки. Младший – тот вообще из крестьян. Тоже руки выдают. Мозолистые, натруженные,
Поди, походи за сохой, да за скотиной.
– Теперича такие бумажки всем требуются, – разъяснил старший, отсмеявшись. – Ты мил-человек, пошел бы в комендатуру, получил бы там вид на жительство, да и жил себе спокойно.
– Могу и сходить, отчего не сходить? – согласился Дмитрий. – Куда?
– Давай, дяденька, мы тебя проводим? – предложил младший.
– Давайте, – согласился Дмитрий.
– Прошу, – показал старший.
Дмитрий сделал несколько шагов по улице, освобожденцы сопровождали его, потом уточнил куда дальше, свернул в переулок…
Не ждал бы подлости – так и закончил бы там диверсант свою историю. Но Дмитрий был уверен, что спокойно ему пройти не дадут. И дождался.
Ножа под ребро, в темном переулке, или подворотне, или где там эти сволочи поудобнее место найдут, чтобы труп обобрать… наивные!
Митя качнулся вперед, ушел от ножа, перехватил вытянутую в движении руку – и одним резким движением сломал ее об колено. Вой старшего показал, что все сделано верно.
– Т-ты это… н-не балуй…
Младший попытался вскинуть ружье, но Митя с подонками отродясь не церемонился. И влепил ему с размаху. Сначала по руке, потом в живот, а потом просто подошел и добил. Коротко, расчетливо, ударив ножом в горло. Чтобы не кричал, и так нашумели.
Паренек обмяк, и Митя обратил внимание на второго. Уголовник еще от перелома не оправился, больно же, когда кость – пополам, но уже пытался отползти. Зря.
Митя потыкал его ногой.
– Расскажешь, что спрошу – жить останешься. Расскажешь?
Еще бы он не рассказал. Из уст Сиплого, так звали негодяя, полились целые потоки информации. Пусть перемешанные с грязью, пусть кое-как выраженные, Митя умел работать с чем и с кем угодно.
А информация оказалась неутешительной.
Власть в Звенигороде была. Была даже в его окрестностях. Освобожденцы старались навести порядок… как они его понимали. То есть указания раздавали не самые глупые.
Ввести патрулирование улиц, к примеру, раздавать хлеб, хотя и понемножку, наладить сообщение…
Подвело исполнение. Можно ввести патрулирование улиц, но если в патруль входят такие, как Сиплый, понятно, что работать они будут в свой карман.
Можно раздать хлеб честно, а можно и себе урвать малую… немалую толику.
Можно честно проверить документы и отпустить человека, а можно и вот так. Завести куда-нибудь в тихое место и прикончить. Потом обобрать труп – и пусть валяется в канаве. Много их тут таких… валяется.
Знал ли об
Понятно, не идеалист.
Митя слушал внимательно. Запоминал количество патрулей, улицы, по которым они ходят, частоту пересменок, вооружение… ему это для работы пригодится.
Сиплого он потом добил. Уголовник пытался умолять, потом дернулся, но было поздно. Митя никого миловать не собирался. Не стоит оставлять живых свидетелей.
А пока надо найти себе жилье на несколько дней. Как-то переночевать, поесть…
И присматривать себе местечко под склад. Скоро прибудет его заказ. А там и за работу…
Сергей Цветаев, Швейцария
Сережа Цветаев лежал и смотрел в окно.
Ему было грустно и тошно. Врачи и медсестры выполняли любое его желание. Бегали вокруг на цыпочках, кланялись чуть ли не в пояс…
Наверняка мать платила бешеные деньги за каждый день его пребывания здесь.
А толку?
Недавно он подслушал разговор двух сестричек.
Забавно. Швейцария, частная клиника, бешеные деньги и такая же бешеная охрана, тайна имени, диагноза и полная конфиденциальность всего прочего.
И что?
Все одно медсестрички сплетничают.
Вот и эти две свистушки обсуждали именно его. Сережа знал французский язык, может, и не сошел бы за своего во Франции, но объясниться мог. Он понимал, его понимали… давно это было. Кажется, в другой жизни.
К языкам у него были хорошие способности. Жаль, куда-то все ушло… сам виноват. Все пролюбил, прогулял, проширял…
Смысл беседы был прост.
Девушки размышляли, что у него раньше откажет, и жалели молодого парня.
Печень, почки, сердце… наркота очень неплохо подсадила ему все органы, но вот это…
Или тромб какой оторвется? Сосуды-то вообще никудышные, может, и сосуд лопнет…
Сережа это сам понимал. И было ужасно грустно. Чем-то его накололи таким, что боли он не испытывал. Да и реальность – словно под местным наркозом. Как-то заторможенно…
Жизнь – прошла.
Мысль оставляла на языке горечь.
Жизнь прошла, а что он в ней сделал? Мечтал ведь изучать растения, собрать гербарий на Амазонке, может быть, найти что-то новое… кому, как не Цветаеву и заниматься цветами?
И все куда-то ушло.
И вспомнить толком нечего.
Пьянки и гулянки? На которых все лица сливались в одно, все бабы были одинаковы…
Яна.
Сережа помнил, как они познакомились. Помнил каждую минуту.
И как у них впервые случилось – тоже.