Вирус забвения

Абоян Виталий Эдуардович

«Интересно, – подумал Мортенс после того, как оборвал сеанс связи, – Минин рассказывает обо всех моих поручениях Койману или нет?»

* * *

Нужно было спешить. Очень нужно, Лохлан чувствовал это всем своим нутром. Но бежать, не разбирая дороги, не имело ни малейшего смысла. Необходимо остановиться, подождать, пока в голове уляжется гул, который порождали странные бессмысленные слова, прочитанные им на мятом клочке бумаги.

Книга принадлежала храмовникам, это понятно. Вернее, она не только принадлежала людям храма

Истинной Эволюции, она сама была порождением храма, в ней собраны тайны храмовников, их секретные знания. Возможно, то, что делало истинную эволюцию Истинной Эволюцией. Поэтому книгу нужно вернуть.

Вопрос – кому? На этот вопрос Лохлан знал совершенно точный ответ: сначала себе, а дальнейшее движение книги будет ясно после того, как он сможет четко понять, что это за книга и, самое главное, что внутри ее.

Амулет на красном шнурке. Вещица вудуистов. Очень уж надуманное предположение, что книгу купили негры. Если купили именно они, для чего тогда им понадобилось нападать на него?

Он не знал, не помнил. Но ведь что-то происходило, и это что-то было очень важным. Если бы вспомнить. Но нет – только отрывки, какие-то непонятные тени, танцующие таинственный танец на стенах. И только одно мгновение, прорывающееся из черноты беспамятства ярким мегаваттным лучом.

…красные смеющиеся глаза. Маленькая деревянная фигурка, подвешенная на красном шнурке, – обычная кукла, амулет, игрушка, а глаза почему-то казались живыми. Они словно подмигивали Лохлану.

– Давай попробуем еще раз, – произнес голос, который доносился откуда-то из-за смеющейся рожицы. – От кого ты получал заказы?

Голос казался знакомым и привычным, словно Лохлан слышал его каждый день по нескольку раз. Но что-то в нем было не так: то ли тембр, то ли властные, не терпящие возражения интонации, то ли вопросы, которые голос задавал.

– Ты меня слышал?

– Да! – выпалил Лохлан.

Странное дело – его никто не бил, к нему вообще не прикасались, но каждый раз, когда этот голос задавал свои непонятные вопросы, у Флетта возникало острое желание умереть. Или, как альтернатива, – ответить. Одна беда: что отвечать, он не знал.

– Хватит строить из себя недоумка, потерявшего память. Я давно раскусил тебя, Лохлан Флетт. Или тебя зовут как-то иначе? Лохлус Флинг, например? От кого ты получал заказы?!

И снова какая-то неведомая сила будто бы пытается вывернуть его наизнанку. Это не больно, это… невыносимо.

Деревянная фигурка с живыми глазами исчезла из поля зрения, уступив место насупленной физиономии какого-то мужчины. Светлые, вероятно, с проседью волосы, свисающие по бокам пухлых щек, скошенный подбородок, немного вздернутый нос. Лицо знакомое, но кто это? И выражение лица – насмешливое и злое, оно светилось смесью этих чувств: злорадством.

Лохлан задумался о вопросе. Он не знал точного ответа, но было несложно догадаться.

– От

разных людей, – сказал Флетт.

– Для чего ты убивал?

Хороший вопрос! Значит, он еще кого-то и убивал. Но белобрысый толстячок не казался напуганным разговором с убийцей. Может быть, все дело в том ощущении, что возникало всякий раз после того, как Лохлан отказывался отвечать? Мужик чувствовал себя хозяином положения, он был уверен в собственной неуязвимости.

И он, черт возьми, был прав!

– Чтобы заработать? – Ответ прозвучал жалко: он не говорил, а интересовался, не ошибся ли с вариантом.

– Но ты же сам рассказывал, что помогаешь уничтожить какой-то заговор! – вдруг заорал мужчина.

Блондин начинал нервничать. Лохлан, напротив, оставался предельно спокойным, и это даже несколько удивляло. В подобной ситуации любой нормальный человек не то чтобы нервничал, в штаны бы не постеснялся наложить. Вот Элиот рассказывал…

Конечно же! Белобрысый тип и есть Элиот Каннингем. Только почему-то он из безобидного и веселого толстячка превратился в злобного изверга. И этот его красный шнурок… Лохлан вспомнил, что уже видел его у Элиота однажды. В тот раз это не показалось ему чем-то из ряда вон.

– Где твой нож? – орал Элиот.

Каннингем разошелся не на шутку. Слюна брызгала изо рта, попадая на лицо Лохлана. Флетт подумал, что это неприятно, но вытереть маленькие капельки влаги из чужого рта не удалось, хотя руки не были связаны. Он их отлично видел – руки лежали на коленях и даже не думали пошевелиться, чтобы утереть заплеванное лицо. Что-то здесь происходило не так, как должно. Это походило на сон, на какой-то бред сумасшедшего. Только, похоже, происходило все на самом деле.

Что же ему ответить? И о каком ноже Элиот говорит?

На самом деле размышлять Лохлану было очень сложно – после каждого вопроса, на который он не знал ответа, то чувство, что выворачивало мозги наизнанку, только усиливалось, да и мысли никак не хотели складываться, то и дело натыкаясь на черные пропасти беспамятства.

– Остался на Пустыре, – Лохлан не знал, что говорит правду.

– Это я и хотел от тебя услышать, – немного успокоившись, сказал Элиот. – Ты храмовник?

Если бы было чем, Флетт поперхнулся бы.

– С чего ты взял?

– Но ведь это продавал ты?

В руках Каннингема появился черный прямоугольник. Никаких надписей, немного ребристая, непроницаемо-черная поверхность.

Лохлан не помнил, чтобы что-нибудь продавал. Но не исключал такой возможности.

– Что это? – задал он вопрос.

– Ты спрашиваешь у меня?