Вирус Зоны. Первый сталкер
Шрифт:
– Вчера опять стреляли, – мрачно сказал крепкий сталкер, вцепившись в бокал пива. – В Суходолье. Наши после этого на связь не выходили.
– А ведь уже совсем рядом с нами, – уточнил тот, что сидел по соседству.
– От Суходолья до нас рукой подать. Потеряем форпост – и конец!
– Не потеряем, – вклинился в беседу третий, со шрамом на лице. – Там Дитмар за главного. Он человек военный, наведет порядок. Не зря ему форпост доверили.
– Дитмар-то, может, и военный, а остальные?
– И остальные научатся, не переживай.
– Слышал, – сказал один из бродяг. – Мужик молодец. Правда, вернулся контуженый. Все мычит и мычит себе что-то, в бой рвется.
Кто-то из парней наклонился к нему поближе и строго высказал:
– Ты на Журку-то не гони. Один Бог знает, через что он там прошел. Понял?
– Так я и не гнал ничего, – стушевался молодой сталкер.
– Жура таких, как ты, из Заповедника на своем горбу тащил, мочалок недорезанных.
Небритый мужичок, что сидел с краю, громко позвал:
– Бармен, еще пива!
– Хорош пить, – остановил его сосед. – И так третий день не просыхаешь.
За соседним столом громко заржали. Сталкер средних лет в сером плаще, сидевший у стойки и аккуратно прихлебывающий чай из небольшой чашки, рассказывал анекдот. Молодые слушали его с улыбкой на лице, не сдерживая эмоций. Компания, что собралась вокруг, отмечала чей-то день рождения.
– Домой хочу, – сказал едва достигший совершеннолетия пацан.
Эти слова услышал высокий парень с короткой стрижкой, к тому времени уже порядком захмелевший и занимавший место у барной стойки.
– А чем тебе Зона не дом? – спросил он с удивлением.
– О, поддерживаю. – Его сосед с задором поднял бокал пива. – Ну что, давайте?! За наш дом! За Зону!
– За Зону! – хором ответили ему шесть голосов.
Звонко чокнулись. Выпили.
– Газон, сыграешь? – короткостриженому протянули гитару.
Тот слегка смутился, но инструмент принял. Пиво давно ударило в голову, и душа требовала праздника.
– Могу и сыграть. – Газон перехватил гитару поудобнее, настроил струны. – Что поем?
– Давай «В эту лунную ночь»! – отозвался его сосед.
– Да, давай ее! – подхватили его компаньоны.
С первых же аккордов бродяги вокруг оживились, узнавая любимую песню, а потом на весь бар загорланили:
Там, на суку, сидит ворона с хреном во рту,Во лбу корона, в эту темную ночьНикто не в силах ей помочь, а в эту лунную ночьНикто не сможет ей помочь!Компания приободрилась, один из парней поставил на стол новую башню пива:
– Налетай!
Газон тем временем затянул новый куплет:
Сталкер-дурак на сером волке с криком: «Звиздец!»СшибаетЗа противоположной стойкой, вдали от шумной компании сидел Митяй.
Сталкер выглядел совсем хмурым и опустошал уже вторую бутылку водки. Пил он почти с самого утра, как вернулся в бар. Сейчас уже все постояльцы знали о случившемся, но ничем помочь не могли. Митяй, как на духу, растрещал все. И о злосчастной ходке на Западные Поля, и чем в итоге все обернулось. Умолчал сталкер только о двух вещах: что рядом поселились военные, и о своем поручении. В баре он только узнал, кто может занять ему приличную сумму денег и, получив ответ, начал пить.
До этого он успел опустошить собственный тайник, но даже с полученным хабаром у него не набиралась необходимая сумма денег.
Рядом с ним сидел один из ветеранов – потрепанный временем, пожилой, но все еще матерый волк по прозвищу Порох. Хитрый и хмурый, он уже давно потерял всякое расположение среди сталкеров и последнее время бомжевал. Его любимым занятием было присесть на уши новичкам и травить им разные байки, лишь бы те ему за свой счет наливали. Сегодня ему подвернулся неудачливый Митяй, потерявший друга.
– Сеймур, нам еще пива! – позвал Порох.
– Не надо пива. – Митяй замотал головой. – Лучше водки.
– Думаешь? Ну, смотри. Сеймур, давай пузырь!
Порох на пальцах показал, чтобы бармен принес две рюмки, после чего он пододвинулся поближе к бродяге.
– Да не раскисай ты, – тихо начал он. – На самом деле ты еще не знаешь, как тебе повезло. Мой тебе совет: не старайся делить свое везение на несколько человек.
Митяй не двигался с места, покуда на столе не появилась холодная бутылка водки.
– Мало кому удается выйти из бандитского плена не то что живым, а хотя бы целым! – продолжал Порох, разливая по стопкам.
– Это из-за меня он туда угодил, – тихо ответил сталкер. – Моя вина.
– В первую очередь это его вина, пойми ты уже наконец, – прервал пожилой. – Он что, ребенок? Взрослый пацан ведь! В его возрасте люди семьи уже заводят, разводятся даже. А он что? В Зону пошел? Погеройствовать хотел? Ну и вот! Не ты его в Зону потянул!
– Но моя была идея в тот двор идти, – все так же стоял на своем Митяй.
Он с горечью опрокинул стопку и закусил соленым огурцом. Порох повторил его движения, немного подумал:
– И? Ну твоя идея, а его голова где была? Митюха, зря ты себя так коришь. Честное слово. Ну, попали вы в засаду. Ну, бывает. Думаешь, тебя тут все за последнего чмошника примут, раз в бой обратно не рвешься?
Сталкер хранил молчание.
– Боишься, что тебя ссыклом посчитают? Ну и дурак! – отрезал Порох. – Молодой еще, мочалка совсем! Ты в Зоне-то сам сколько? Месяц есть?