Вишнёвые стихи

Вишневская Данька

Ты сидишь улыбаешься, что-то бубнишь под нос,

Мол, я не один такой, ты не принимаешь всерьёз.

Ответ

Каждый себе гениальный мастер жизни да виртуоз,

Только жизнь твоя отвесная скала да немой утёс.

У тебя ведь у самого в душе то снег, то дождь,

Конечно, просто так голыми уже не возьмёшь,

Ты непробиваем как гранит, мальчик. Ну и что ж?

Прости, ты для меня не идеал, не

лидер, не вождь.

Знаешь, сколько б ты своих слабостей ни скрывал,

Сколько б ни улыбался, ни пел, ни танцевал.

У всех наших действий, увы, лишь один финал,

Всё, что ты мне тут… ты б лучше себе сказал.

Семь

Почему, водя за собой семь кораблей,

Ты не становишься взрослее или умней,

Не становишься ни выше, ни ниже ростом,

И всё так же не ясно и так же не просто.

Почему, водя за собой семь парней,

Ты не становишься счастливее или сильней,

Не становишься ярче или любезней,

Тебе без них, только с ним интересней.

Ты вся светишься, снаружи и изнутри,

Точно сахарная пудра, сломанные часы,

Тебя нужно называть непременно «Happy»,

Сама себя заковала в эти золотые цепи.

Накрутила себе кудри, накручиваешь себя,

Становишься той девушкой, что легко, шутя

Перебирает бусы его отчаянья, почти блюз,

Он ревнует тебя, хотя говорит: «Я не злюсь».

С ним ты не станешь дешёвой монеткой,

Не назовёт похабно или пошло «деткой»,

Но поцелует так сильно, сломается гордость,

Сердцем чувствуешь небритость, колкость.

Он словно перегрузка, выбивает пробки,

Ночная лихорадка, путает метеосводки,

Он словно перезагрузка, перебои в сети,

Любит мыльные пузыри так же, как ты.

И вот ты насквозь, станешь его ароматом,

Кажется, кроме него тебе ничего и не надо.

Будешь медленно таять, как тот шоколад,

Что он приносит тебе пятое утро подряд.

Прости

Не бери с него взяток, они всегда шершавы,

От него, что от холода, голода или вокзала.

Ты уже всё смогла, пережила и перемешала,

Пора бы выпить, пока лишнего не сказала.

Знаешь, он будто твой пол, а ты его потолок,

И до самого утра будет зол и чёрен.

Правда, он бы давно от тебя ушёл, утёк,

Да только перемолот грустью кофейных зёрен.

Он уже легкорастворим, но горчит слегка,

Ты улыбаешься, добавляешь себе коньяка.

Заглядываешь в глаза: «Сливок, сахара, молока?» —

Ухмыляется, не приучен сходить с ума, «ты смешна».

Он теперь ароматный, с корицей, может, ванилью,

Всё

так банально и передёргивает стабильно.

Чувства, что покрыты мхом да придорожной пылью,

Тают, как на медленном или сталеплавильном.

До тебя всегда использовал одно-два клише,

Постоянно раздавал прозвища, вешал ярлыки,

Ты для него не больше чем протеже,

Он же больше, чем все контакты в немой сети.

Он ещё не знает, как ты ждала его и как искала,

Как заглядывала в сотни тысяч незнакомых глаз,

Придумывает слова, чтоб не истерила, не рыдала,

Но почему-то так и не находит поточнее фраз.

И вот под утро, когда будет выпит весь кофе,

Ты будешь пьяна, проклиная чёртов коньяк.

Он подойдёт к тебе, и на одном лишь вдохе:

«Ты прости меня, если что не так».

Габен

Ты развей моё имя по ветру, на губах

Останется привкус сахарной, но не страх.

Распусти мои косы рыжие, верь, вся твоя.

Расскажи мне, как прекрасна я, как чудна.

Поведай мне, как не ждал меня, не искал,

Ты не ведал, что бывают такие. Идеал?

Нет, ни капельки. Только верней всего,

Подхожу идеально я для него.

Увлекай, привлекай меня, но не отпусти,

Что бы ни было, что будет, ты за всё прости.

Что лукавить тут – я попала в плен,

Лишь тебя ждала, милый мой Габен.

Что же было прожито и было до тебя,

Всё-то показушное, но, видно, всё не зря.

Я ценю тебя, пройдя весь тот рай и ад,

Нет судьбы иной, и нет пути назад.

Вот вперёд идти мне с тобой легко,

Спина прямо, с гордо поднятой высоко.

И рука в руке, чувствуешь, бьётся пульс?

Это то, что вслух так сказать боюсь.

За гранью

Что ты знаешь о вечности, мой милый друг?

Что она бесконечна, как замкнутый круг?

Что она быстротечна, вода сквозь пальцы,

На три шага ближе, на сотню миль дальше.

Да что ты знаешь о любви, мой милый?

Что о ней все поют да говорят красиво,

Что она пронизывая всё живое – ноет,

Где-то под рёбрами, заставляя забыть пустое.

В простое ты веришь быстрее, чем в сложное,

Пусть стеная от боли, но иду к невозможному.

А ты стоишь где-то на перепутье, на полпути

И совсем не знаешь, куда и зачем идти.