Вишня и никотин
Шрифт:
– Ты там в порядке?
– сестра улыбается всеми зубами, приподнявшись, чтобы увидеть мое лицо. Я кривлю губы, потирая затылок.
Не хило треснулась.
Даже в глазах на мгновение потемнело.
Сжимаю веки, хмурясь.
Нет, серьезно. Потемнело.
– Чарли?
– кажется, тон голоса Зои изменился. Девушка поднялась, обходя стол, чтобы подойти ко мне.
Я качаю головой, выдавливая улыбку:
– Все в норме, - пытаюсь не смотреть на Дилана, ведь только от мысли, что этот кретин
– У тебя лицо красное, - сестра помогла мне подняться.
– Тебе нехорошо?
Качаю головой, когда девушка наклоняется, подняв кружку с пола, и кладет её в раковину, включая кран, чтобы ополоснуть её.
Я моргаю. Удивлена. Это она заботится обо мне, или мне кажется?
Тру макушку, обернувшись, и замираю на месте, когда Дилан поднимается со стула, проходя мимо меня.
Никотин. Мята.
С каких пор, эти ненавистные ароматы стали вызывать у меня головокружение?
Хмурюсь, отвернувшись.
Нет, с каких пор я вообще называю это ароматом? Это вонь, запах. Не более.
Звонок в дверь.
Не думаю, быстро покидая кухню.
Не хочу находиться с ним в одном помещении.
Звонок повторился.
Он режет уши, поэтому вызывает головную боль.
Тру макушку, открывая дверь. Хлопаю глазами, нахмурив брови.
“Черт”, - даже в собственных мыслях я прошептала это слово.
Кудри, сальные кудри. Улыбка. Приторная и сладкая.
Невольно делаю шаг назад.
– Привет, Черри, - Томи чешет нос. Его губа разбита, а на переносицу наклеили пластырь.
Открываю рот, теряя дар речи. Парень опирается на дверную раму, интересуясь:
– Я могу пройти?
Возвращаю себя в реальность, приходя в себя, и качаю головой.
Что бы там не случилось между ним и Диланом, не думаю, что очередная их встреча пройдет без происшествий.
– Зои!
– я встаю перед Томи, не давая сделать шаг в дом.
– Это к тебе!
– Сейчас!
– девушка кричит с кухни.
Господи, поторопись. Я уже чувствую резкий запах его одеколона, поэтому голова начинает кружиться, но не от приятных ощущений.
Аромат никотина и мяты. Просто думай о никотине и мяте.
Раздраженно выдыхаю, когда парень нагло касается пальцем моего кулона на шее, теребя его:
– Вишня?
Складываю руки на груди, не отвечая.
– Может, дашь мне войти? Или так и будешь патрулировать?
– он смеется.
– Я могу выставить тебя за дверь, - мой голос ровный и неприветливый. Надеюсь, он поймет это.
Томи изогнул бровь, впившись взглядом в кожу моей шеи:
– Ух-ты.
– Ублюдок, - я дергаю головой, отходя, чтобы он отпустил цепочку.
Гул машины. Автомобиль тормозит у нашей калитки, и я закатываю глаза, когда узнаю мужчину, вышедшего из салона.
Разносчик пиццы.
Не утро, а праздник.
Томи отходит к двери, позволяя мужчине остановиться в проеме:
– Доброе утро, - он улыбается, а меня выворачивает.
– Доброе, - пытаюсь не грубить, ведь этот человек вовсе не виновен в моем плохом настроении.
– Зои!
– повторяю зов, после чего вновь смотрю на мужчину.
– Простите, но вы не ошиблись адресом?
Он улыбается:
– Нет, - качает головой, смотря мне прямо в глаза.
– Кто там?
– наконец, в коридор выходит Зои. Девушка вздыхает, увидев Томи:
– Чего стоишь? Проходи!
– отворачивается, направляясь к лестнице. Я растерялась, указывая пальцем на мужчину:
– Эй, ты не заказывала пиццу?
– Не, - девушка бросает в ответ, не оборачиваясь. Томи улыбается мне, после чего проходит, спеша за сестрой.
Я ворчу, щуря глаза с презрением, и вновь перевожу внимание на мужчину, который, до сих пор, смотрит на меня.
– Простите, но мы вряд ли заказывали пиццу. Вы ошиблись адресом, - объясняю, сглатывая скопившуюся во рту жидкость.
Мужчина молчит.
Смотрит.
Мне в глаза.
Я теряюсь. Тут же. Ведь он делает шаг за порог:
– Я уверен, что не ошибся, - его голос звучит убедительно.
Я хмурюсь, кое-что поняв.
Это он. Я уверена, что это именно он приносил тогда почту, уверив меня, что у нас нет почтового ящика, хотя он имеется. Стоит у самой калитки.
Либо я просто параноик.
Но это уходит на второй план, когда взгляд мужчины мельком, очень быстро, но проскальзывает по всему моему телу, вновь врезавшись в мое лицо.
И я улавливаю это. Делаю шаг назад, откашливаясь:
– Зои?
– зову, надеясь, что девушка все-таки ошиблась. Она часто заказывала продукты или одежду, забывая об этом.
Мое сердце начинает бешено колотиться, когда дыхание мужчины касается лба. Запах сигарет, но слишком едкий, разъедающий.
Он высокий. Слишком.
Чешу висок. Слова сами вырываются, заставляя ощутить жар внизу живота.
– Дилан!
– зову.
И как по команде. Мужчина делает шаг назад.
С кухни выходит темноволосый парень. Думаю, он немного сбит с толку, как и я.
Растерялась. Опять.
– Это, - тяну, взглянув на мужчину, и показываю на него большим пальцем.
– Ты заказывал пиццу?
Мужчина поправляет бледно-голубую кепку, словно пряча глаза. Дилан лениво подходит к нам, сунув одну руку в карман штанов, а другой бьет мне по руке, заставляя меня отпрянуть.
– Тебя ведь мама учила, что показывать пальцем - неприлично?
– хмурится, подняв лицо на мужчину, который сделал еще шаг назад, оказавшись за порогом дома.