Вкус вишнёвой лжи
Шрифт:
Но когда я вижу имя человека, то падаю. Не в буквальном смысле, физически я продолжаю сидеть на стуле, но такое чувство, что все внутренности разом проваливаются в чёрную дыру и падают, падают, падают, падают, а, достигнув дна, разлетаются на тысячи острых клинков.
Стас Верховский?
Какого хрена ему надо?
То есть… Зачем он пытается меня добавить «Вконтакте»? Даже Назаров этого не сделал, хотя в последнее время только и делает, что надоедает.
Но сейчас не об этом.
Стас.
Только что добавил меня
Такое незначительное событие готово перевернуть весь мой мир и сжечь дотла. Мне страшно. Нет, я в ужасе. Только начала избавляться от глупых мыслей о симпатии к парню подруги, как он сам возвращается в мою жизнь. Зачем? Почему?
Возможно, хочет что-нибудь узнать на счёт Элли. Или же Кости. Но для этого у него есть мой номер, мог бы просто позвонить и…
— У тя картоха кипит! — громкий голос Назарова заставляет меня вздрогнуть, но в реальность я возвращаюсь не сразу.
Как в тумане поднимаюсь на ноги, пересекаю комнату, протискиваюсь мимо парня, добираюсь до плиты и выключаю картошку, а потом так же в нирване возвращаюсь обратно к компьютеру.
Заявка от Стаса никуда не пропадает. Парень не в сети.
Медлю. Нельзя его добавлять. Ни в коем случает. Тогда я буду постоянно заходить к нему на страницу и страдать ещё больше. Так всегда бывает. И я не исключение.
Но вдруг у него что-то серьёзное.
Глупости.
Но вдруг…
И я делаю это. Принимаю заявку, а после поспешно сворачиваю браузер и поднимаюсь на ноги.
— Чё побледнела? — шутит Костя.
— Ничего я не побледнела, — отвечаю, пытаясь придать своему голосу больше уверенности.
Проходя мимо зеркала, бросаю взгляд на своё отражение, чтобы проверить слова парня, и понимаю, что вид у меня действительно потерянный.
Какого всё-таки хрена Скворецкий добавил меня в друзья? И почему у него фамилия Верховский? Маскируется?
Дураку же ясно, кто он на самом деле, и я до сих пор удивляюсь, как Элли могла не понять таких простых вещей. Кстати, о Макеевой. Недавно заходила ко мне с огромным пакетом ништяков из «Мака», мол, пришла помириться. Это странно, потому что обычно в такие моменты подруга тащит дорогую ерунду, от которой я отказываюсь. Воротить же нос от бургеров было бы кощунством.
— Долго ещё? — интересуюсь я, скрещивая на груди руки.
— Нет. Почти готово. С двумя руками было бы быстрее… — прикусывает высунутый язык.
— Тебя никто не заставляет, — получается немного резко, и мне становится стыдно. — Но всё равно спасибо, — уже мягче.
— Да без проблем.
Смотрю на Назарова, пытаясь избавиться от навязчивого чувства неприятного одиночества, оставшегося после заявки Стаса в друзья. Пытаюсь представить, как вместо Кости мою дверь чинит Скворецкий, но потом выбрасываю глупые мысли из головы.
Протискиваясь мимо парня, хлопаю его по спине.
— Заканчивай, картошка сварилась.
— Ага, щас, — отзывается тот, увлечённый
Да уж.
Подумать только, безбашенный парень, с которым я не хотела иметь ничего общего, чинит вещи в моей хате. И куда катится моя жизнь?
Ложь 43. Ира
Не спрашивай, и мне не придётся лгать. (Екатерина Николаичева. «Сила разума»)
Нервы — мой май
Ложь 43. Ира
Девятый раз. Я, мать его, девятый раз захожу на страницу Стаса, чтобы просмотреть фотографии, записи на стене или же просто на секунду взглянуть на профиль. Глупость какая. Никогда не думала, что превращусь в одну из ревнивых/надоедливых/помешанных девчонок, следящих за парнями в соц-сетях.
Это ненормально.
Но я ничего не могу с собой поделать.
У Стаса нет совместных фоток с Элли, да и у Макеевой тоже. В принципе, с подругой всё ясно: у неё два ухажёра, каждый из которых может запросто спалить её профиль. К тому же она поступила умно: скрыла страницу Скворецкого, давив в приватный список. Возможно, Артёма тоже, а, может быть, парень так занят бизнесом, что у него попросту нет времени на глупую социальную сеть.
Кстати, Стас не скрывал Макееву. И если его старший брат вдруг заметит «свою девушку» у него в друзьях, выглядеть это будет странно. Но, видимо, Тёма действительно чертовски занят работой, раз до сих пор ничего не узнал.
Ещё и песни дьявольски грустные. Хочется взвыть и залезть на стену, лишь бы избавиться от сводящих с ума мыслей.
Это не я.
Ира Ольханская всегда срала на парней, у неё без них хлопот полно.
Это точно не я.
Да хватит, всё. Пошло оно к чёрту. Никто мне не нужен, мне и одной неплохо. Пусть сами разбираются со своими проблемами, лезть в чужие дела я точно не стану.
«Привет. Как дела?)».
Простите-простите, я только что сказала, что мне никто не нужен? Это было до того, как мне написал Стас после продолжительного молчания с того момента, как парень кинул заявку в друзья.
И теперь сердце разрывается на части, пока я смотрю на новое сообщение и пытаюсь собраться с мыслями, чтобы заставить тело вырываться из оцепенения.
«Привет. Всё классно. Супер. А ты как? — замираю на несколько секунд. — Как твои травмы?».
Отправляю. Жду.
Долго жду.
За это время успеваю поставить чайник, сделать кофе, перекусить невкусными печеньями и даже чуть прибраться в комнате.
Подвигаю ноутбук к стене — его недавно притащил Назаров, заявив, что тот всё равно валяется без дела, но «в принципе, пашет норм, даже получше твоего». Мило, конечно, но меня и старый дряхлый комп устраивает. К тому же Костя наотрез отказался забирать ноут обратно, мол, «у меня больная рука, я не смогу дотащить его до дома». Спорить было бесполезно. Даже с аргументом, что сюда-то парень как-то притащил его.