Властители магии
Шрифт:
— Катюша, с тобой всё в порядке?
Я хотела было рявкнуть: "Всё просто отлично!", но, едва увидев, улыбающееся лицо сестры и сверкающие зелёные глаза, поняла, что очень привязалась к ней и ни за что не смогу бросить ни её, ни Тэш, ни Криса, ни Никиту… Нет, пусть всё будет так как есть и не стоит ни на кого злиться. В первую очередь, надо за всё отругать себя. Моя несдержанность никогда ни п чему хорошему не приводит.
Улыбнувшись, я дотронулась до руки Светки:
— Всё нормально, Светуль, не волнуйся…
— Ты просто какая-то грустная и…
— Да нет, всё нормально. Правда!..
— Руслан, налей Катюше шампанского! — попросила Кошка.
— Ой, не надо! Я лучше соку выпью!
— Кармен, ты меня обидеть хочешь? — притворно нахмурился её муж, уже взяв в руки бутылку.
— Я? Нет, ни в коем случае! Просто, чувствую себя не важно… Я…
— Знаешь что, Кать? Клин вышибают клином. — Руслан в миг наполнил мой бокал "шипучкой".
— Ты о чём?
— Это у тебя после вчерашнего плохое самочувствие. Можешь сегодня не пить много, а просто-напросто, растяни этот бокал шампанского на весь оставшийся вечер. Поверь мне, я-то знаю, что такое похмелье!.. — он расплылся в очаровательной улыбке и подмигнул мне.
— Ты-то знаешь, я не сомневаюсь… А вот я себя полной дурой чувствую, особенно из-за того, что вчера творила.
— Не парься. По крайней мере, ты вчера до смерти перепугала журналистов и они смылись в самые короткие сроки…
— Ну хоть какая-то от меня польза! — я чокнулась с ним и Кошкой бокалами с шампанским и сделала глоток.
Как ни странно, ничего ужасного не последовало. Я лишь почувствовала, как "шипучка" медленно растекается приятным теплом по телу и расслабилась. Действительно, клин вышибает клином. Да и лёгкое недомогание стало быстро отступать.
— Ну как? Легче? — улыбнулся Руслан.
— Легче, как ни странно! Ты гений!
— Для того, чтобы привести тебя в чувство не надо быть гением. В конце концов, теперь мы родственники и я в некотором роде в ответе за тебя.
Я улыбнулась ему в ответ и отсалютовала бокалом Гоше, выглянувшему из-за плеча Светы.
Перекусив бутербродом — на большее я пока не была готова, я встала и побрела на второй этаж, прихватив с собой по дороге маму. Мы устроились в укромном уголке помещения на уютном диванчике.
— Катюш, что с тобой? Ты сама не своя.
— Мам, ты с ума сошла?! Что это за Юра ещё?
— Катя, это моё дело вообще-то с кем встречаться!.. Я же не вмешиваюсь в твою жизнь!
— Мама! Ты же его совсем не знаешь и только вчера познакомилась с ним! Он же такой… такой… устрашающий! — с трудом подобрала нужное слово я.
— Устрашающий? — она смущённо улыбнулась. — Ты не права, Катя. Нельзя судить о человеке только по его внешности…
— Мама, но это же совсем не твой тип! Он же… совсем тебе не подходит!
— Почему это не мой тип? — возмущённо повела плечами маменька. — Мне Юра нравится. Да, я знаю, он… не совсем нашего круга… но вместе с этим он необыкновенный человек!..
— Мама, он — бандит!
— Да ну? На этой свадьбе, мне кажется, других гостей почти нет. А Никита твой чем занимается? Не
Я промолчала. Что ей ответить? Я и сама не знаю ответ на этот вопрос. Про работу он не говорит. Каждый раз переводит разговор в шутку и говорит, что у него слишком мужская работа, а мне не за чем знать лишнее.
— Молчишь? Я думаю мы обе знаем ответ на этот вопрос. Но дело же не в том, чем он занимается. Ты счастлива с ним? Я же вижу как он на тебя смотрит. Он только что пылинки с тебя не сдувает.
— Да. Я счастлива с ним. — честно ответила я. С ним мне хорошо и он ведёт себя как мужчина, а не сопливый маменькин сынок. — Мама, а как же Олег?
— Олег… — мама вздохнула откинулась на спинку дивана. — Вообще не знаю как меня угораздило с ним связаться. С ним скучно и однообразно, а я привыкла к активной жизни и вне работы! Юра именно такой, какого я и искала. Ну да, может быть, он немного не мой типаж, но он мне всё равно нравится. Не знаю что будет дальше и не хочу сейчас об этом думать. И давай закроем эту тему. Я не лезу в твою личную жизнь, а ты — в мою. Идёт?
— Ладно. Твоя взяла. Я не права… — внезапно воображение ясно представило мне образ рыжеволосого мужчины, которого я повстречала в октябре в клубе. Я не говорила о нем с мамой. А тут, когда речь зашла о ее мужчинах память услужливо воскресила его лицо. — Мама, а скажи, мой отец — жив?
Маменька, не ожидавшая от меня такого вопроса, широко распахнула глаза и уставилась на меня:
— Нет… ты же знаешь… А что… зачем ты спрашиваешь?
— Я? Да так… Скажи, он был красив? — не отставала я.
— Ты как-то никогда раньше не интересовалась… Да, вообще-то твой отец был просто красавец и, наверное, поэтому я и, не задумываясь, выскочила за него замуж… К тому же я была молода и мир виделся мне в розовых очках…
— Рыжеволосый, с синими глазами?
— Катя? В чем дело?
— Дело в том, мама, что я просто убедилась, что ты лгала мне всё это время. Мой отец жив и живёт в Петербурге, с новой семьёй.
— Откуда ты знаешь? — побледнела матушка.
— Знаю. Я его видела и он сам нашёл меня. В ту ночь, когда на меня напали…
— Я убью его! — неожиданно вспыхнула гневом мама. — Что он от тебя хотел?
— Не знаю… — в зал вошло несколько мужчин и устремились к бильярду. Я проводила их взглядом. — Пойдём на балкон выйдем… Поговорим там. Я сейчас вернусь.
Я спустилась вниз и взяла в гардеробе мамин шерстяной пончо и свою шерстяную шаль. Балкон, пожалуй, был единственным местом, где нас никто не помешает. Откладывать разговор в долгий ящик не хотелось.
Время подбегало только лишь к шести часам, а на улице было уже темно и двор освещался лишь ярко светящими фонарями и возвращающимися домой машинами. Ветра не было и снег медленно кружился в воздушном танце, мягко падая на землю. К тому же, в сравнении с днём, заметно похолодало. Мороз крепчал и обещал этой ночью быть сильным, судя по всему. Я вдохнула свежий холодный воздух полной грудью и продолжила прерванную речь: