Влюбленный Дед Мороз
Шрифт:
— Что?! И вы молчали! Немедленно раздевайтесь, я должна вас осмотреть!
— Ну что вы, не беспокойтесь, какие-нибудь синяки… Главное, что вы не пострадали…
Вскочив на ноги по разные стороны кухонного стола, они смотрели друг на друга в полном замешательстве. В слабом, неверном трепетании единственной свечки их лица казались совершенно не похожими на те, что они привыкли видеть каждый день на работе, в ярком и безжалостном школьном свете.
У Олега Павловича напрочь исчезло выражение замкнутости, отрешенности и некоторого, иногда присущего гениям, сознания собственного
Екатерина Сергеевна, удивительно помолодевшая, без единой морщинки на лбу и в уголках глаз, с широко раскрытыми темно-зелеными глазами, в ореоле распушившихся медовых, тепло-каштановых волос, предстала в совершенно новом ракурсе — сверху, с легким наклоном головы влево.
«Да ведь она интересная женщина, — подумал Олег, пялясь в упор на зардевшуюся коллегу. — Симпатичная. Деликатная. Милая. Как же я раньше этого не замечал?»
«Неужели так просто, — думала Екатерина Сергеевна, прячась от его пристального взгляда под густыми, тщательно накрашенными коричневой тушью ресницами. — Впрочем, не зря же говорят, что путь к сердцу любого мужчины лежит через желудок…А что будет, если я скажу, что умею солить огурцы и квасить капусту?»
— Я…
— Вы…
— Простите, Олег Павлович, что вы хотели…
— Нет-нет, Екатерина Сергеевна, сначала вы…
— Может быть, просто Катя…
— Катя… Тогда и вы зовите меня просто Олег…
И в этот момент во всем доме включили электричество.
Утром тридцатого января Митя проснулся рано. Встать раньше деда было его давнишним, сокровенным, но, к сожалению, неосуществимым желанием. Даже когда Митя заводил будильник на 6 часов 30 минут, дед успевал не только встать, но и умыться, позавтракать и сделать какое-нибудь полезное дело. Так было всегда — и в Великом Устюге, и в Петербурге, и даже в испанском городе Барселона, куда они с мамой уговорили деда съездить прошлым летом, хотя дед не любил жару и терпеть не мог «пляжного безделья».
Не получилось и на этот раз. Когда Митя продрал глаза, дед, умытый, как всегда, гладко выбритый и полностью одетый, даже в сорочке с галстуком, сидел за его письменным столом и работал. Митя сполз с тахты, осторожно переступая босыми ногами, подкрался к деду и заглянул через его плечо. На листе плотной бумаги, вытащенной из Митиной папки для рисования, Митиным же мягким карандашом из набора «Юный художник» дед задумчиво рисовал женское лицо. Овальное, большеглазое, с пышными черными волосами.
— Проснулся? — не оборачиваясь, спросил Александр Васильевич. — А я уж думал, придется поливать тебя холодной водой.
Митя зевнул и стыдливо прикрыл рот рукой.
— А мы разве куда-нибудь собираемся?
— Ну, если тебе не нужен подарок, то никуда…
— Нет-нет, нужен! Я сейчас! Я мигом!
И все же Митя не удержался и спросил:
— Дедушка, а кто это? Твоя знакомая?
— Пока нет, — ответил Александр Васильевич, сворачивая лист в трубочку. —
Митя понимающе хмыкнул и помчался в ванную.
В магазине «Компьютерный мир» Митя прилип носом к витрине с игровыми приставками. Дед, скользнув по витрине равнодушным взглядом, прошел дальше, к прилавку с аудиокнигами.
— Мне Фолкнера «Шум и ярость», «Паутинку» Акутагавы и что-нибудь из российских новинок…
— Есть «Клуб одиноких сердец», дивная вещь, бестселлер, — сразу же сообщил продавец.
— Это что, женский роман? — поморщился Александр Васильевич.
— Да! Но очень, очень захватывающий! Моя жена просто не могла оторваться! И потом, взгляните, какое оформление обложки! Репродукция картины «Зимний сон» художника Соболева!
— Да? — заинтересовался Александр Васильевич Соболев. — Ну что ж, давайте и «Клуб»!
Подошедший Митя деликатно подергал деда за рукав:
— Дедушка, я уже выбрал… Ух ты, смотри, на книжке — твоя картина!
— Да-да, идем!
У выхода из магазина они почти столкнулись с Олегом Павловичем. Митя, крепко прижимавший к животу коробку с новой приставкой и находившийся в блаженном предвкушении, возможно, и не заметил бы его. Но зоркий, острый и наблюдательный глаз деда сразу распознал в приближающейся темной худощавой фигуре вчерашнего нечаянного знакомца.
— Вы? Простите, я не сразу…
— Здравствуйте, Олег. Ничего страшного. Рад видеть вас в добром здравии.
Олег Павлович покраснел и прикрыл ладонью слегка припухший после вчерашнего нос. Они отошли в сторону, чтобы не мешать входящим и выходящим.
— Вот, хочу купить новый картридж для принтера. А, Митя… Ты, я вижу, уже с подарком?
— Да! — гордо отозвался Митя. — Sony Play station, последняя модель! Это мне дедушка подарил, за хорошую учебу!
— Ну-ну, — неопределенно выразился Олег Павлович.
— А еще там продается аудиокнига с дедушкиной картиной на обложке, — продолжал хвастаться Митя.
— Митя!
— Но это же правда! Вы знаете, Олег Палыч, мой дедушка — известный художник!
— Митя!
Тут Олег Павлович повел себя странно: отступил на шаг, покачал головой и хлопнул себя ладонью по лбу.
— Ну конечно! Художник! А я все пытался вспомнить, где мог видеть вас раньше…
— Прошлым летом, на выставке современного искусства в арт-галерее на Фонтанке, — любезно подсказал Александр Васильевич. — Вас тогда заинтересовала серия моих зимних пейзажей.
— Вот-вот! Именно, на Фонтанке! Я хотел задать вам несколько вопросов, но не смог пробиться сквозь толпу женщин с блокнотами и микрофонами…
— Эта толпа собралась вовсе не по моему поводу, — возразил Александр Васильевич, отводя глаза от радостно уставившегося на него внука, — а по поводу посетившего выставку вице-губернатора Санкт-Петербурга. А я просто находился поблизости.
— Я тогда здорово продвинулся в работе, — продолжал Олег Павлович, не обратив внимания на последнюю реплику, — благодаря той вашей картине с гиперболическими функциями…