Во всем виновата Смерть
Шрифт:
– А если приспичит? – спрашивает он.
– Приспичит – в смысле, в туалет?
– Ну да, не угадаешь ведь когда. Иногда ничего, а иногда ни фига – как прижмет.
– Забыла, что у вас такое есть, – улыбается она.
Справа от них открывается дверь в зал, и высокий лысый мужчина, одетый в белую рубашку и черные штаны, вкатывает тележку, какой обычно пользовались домработницы, чтобы накормить богатого барина. На тележке – бокал красного вина и граненый стакан молока.
Колесики тележки останавливаются возле
– Он не может стоять тут вечно, – бросает она, смотря на парня, застывшего с немой нерешительностью во взгляде.
– Что это? – спрашивает он.
– Молоко.
– Это мне?
– Да.
– Но я не пью молоко.
– Придется пить: оно спасет тебе жизнь. Хотя правильнее сказать, оно, возможно, поможет прожить дольше.
– Молоко? Как мне поможет молоко?
– Пейте дети молоко, проживете дольше… – Она улыбается.
Знаете, всё это очень глупо и нелепо. Похоже на греческие мифы о вершителях человеческих судеб: «Сможешь ли ты у нас работать? Или ты недостоин такой большой заработной платы?»
Да-да. Именно так всё и выглядит. Андрей в синих джинсах и черной футболке, на которой в такое жаркое время года не видно пятен пота, сидит в белом кабинете напротив симпатичной блондинки. Она бьет по клавишам клавиатуры и что-то пытается понять, глядя на экран компьютера.
Андрею хочется курить, и только это желание занимает все его мысли.
– Вы нам не подходите, – наконец говорит блондинка.
– В смысле? – не понимает Андрей.
– Мы не можем принять вас на работу.
– Почему?
– Я не обязана отвечать на этот вопрос.
– Ну бл… – Он замолкает на полуслове и, чтобы не выругаться, сглатывает слюну. – Но это же работа обычного грузчика, на суперохраняемом складе. Я ничего не смогу своровать. Вы же меня не берете не из-за глупой судимости?
Блондинка осматривается, словно желая удостовериться, что в кабинете нет лишних ушей.
– Я вам не говорила, вы от меня ничего не слышали… – Ее голос переходит на шепот. – Мы принимаем людей только с высшим образованием.
– Грузчиков с высшим образованием?
– Тс-с-с… Звучит, возможно, глупо, но да. И я вам ничего не говорила.
– Ясно, спасибо.
Андрей встает. Уже идет на выход, но останавливается.
– Простите, вы, случайно, не знаете, от какой болезни лечит молоко? – спрашивает он.
– Что?
– Молоко от какой болезни лечит?
– Обычное молоко?
– Ну да.
– Молоко… Кальций вроде.
– А, кальций кости, да?
– Да, кажется. – Нелепость разговора отражается в улыбке девушки.
– Ясно, спасибо.
Два часа спустя.
– Сука, и молоко поставь сюда! – кричит Андрей, направив на толстую продавщицу пистолет.
– Ка-ка-как-какое? – заикается продавщица.
– Обычное.
–
– Быстрее давай!
Под красной лыжной маской уже скопились капли пота, из-за которых глаза Андрея начинают слезиться.
– Ка-ка-какое?
– Да любое!
Она ставит на прилавок бутылку молока.
– Пакет давай! – кричит Андрей.
Она трясущимися руками вынимает из-под прилавка белый пакет.
– Деньги туда!
Несколько тысяч отправляется в пакет.
– Молоко туда же! – Андрей вспоминает о воде. – И бутылку холодной минералки. Только, блять, не спрашивай какой! Любой, но холодной.
Всё перечисленное отправляется в белый пакет. Андрей осматривается. Больше в этом маленьком частном магазине и взять нечего. Не будет же он набирать чипсы для перепродажи.
Андрей хватает белый пакет и выбегает из магазина. Лицо под красной шапкой, словно манты на пару, медленно варится, а от пота он плохо видит синюю хонду на парковке.
Он на долю секунды замирает, потом, открыв переднюю дверь, ныряет на пассажирское сиденье машины.
– Погнали! Погнали! – кричит он водителю – читающей девушке.
Старый затхлый бар, в народе прозванный «Для интеллигентов», находится за помещением художественной выставки «Красота Сибири», коллекция которой не пополнялась с советских времен. Справа от бара – почти новый книжный магазин, где можно найти только утвержденные сверху книги.
И чтобы добраться до этих зданий, нужно пройти подземный пешеходный переход. Тут всегда играют музыканты.
Писатель спускается по лестнице и в самом конце, споткнувшись, чуть не падает. В переходе звучит гитара и разносится приятный мужской голос:
Зимотворенье во дворе,
Метельный заверт.
А ты, как муха в янтаре,
Навеки заперт…
Писатель познакомился с музыкантом недавно, холодным ноябрьским вечером. Они не знают имен друг друга, да и музыкант не особо любит рассказывать о своем прошлом. Говорит, что оно прошло и теперь он другой.
Музыкант одет в зимнюю светлую куртку, грязные синие джинсы. Он оброс, будто давно не стригся, – на лице борода и усы, но волосы чистые.
Писатель останавливается возле музыканта, закуривает. Песня заканчивается. Музыкант кладет гитару в черный чехол, протягивает руку писателю.
Рукопожатие.
– Ну и как сегодня? – интересуется музыкант.
– Так же. Ничего толкового сказать не может. «Вы не знаете, о чем пишете», и всё.
– А ты знаешь?
– Ты-то не начинай.
…Улица. Крыльцо бара. Тяжелая дверь.
Маленькое помещение, внутри всё отделано под дерево. Толстый бармен, который, судя по его отёкшему лицу, допивает то, что не допили клиенты, им кивает.