Восток и Север
Шрифт:
— Опять кто-то Колюню пустил в подштанниках побегать — услышал я слова проходящего мимо меня игрока, адресованные его спутнику — По полной.
— Ох, разденут его когда-нибудь. Опять скидываться придется.
— Ребята — окликнул я их — Вы не про того чудака, что на дороге стоит и норовит проходящих мимо ограбить, у которого волосы дыбом?
Игроки остановились и повернулись ко мне.
— Это ты его что ли? — спросил один из них.
— Я. А что прикажете делать?
— Вещи его не взял? — спросил второй.
— Да нет. Он странным мне показался, я и не стал. Да и чего там брать-то…
— Ну да. Он странный и есть. Он игроком раньше был, с серьезным уровнем. Потом в реале у него что-то случилось, по голове его приложили. После этого он не то, чтобы тронулся, но и адекватным не назовешь. Сидит теперь на той дороге, изображает разбойника. Никого правда ни разу не убил. А вот его постоянно убивают. Иногда и вещи забирают. Тогда игроки скидываются и ему новые покупают — жалко его.
Ребята ушли, а я подумал о том, что может игра где-то есть великое благо? В том мире мы бы от полуидиота шарахались или его брезгливо жалели, а тут ему помогают от чистого сердца и об нем заботятся. И какой из миров выходит лучше?
Надгробие, у которого я сохранился, было совсем рядом с северными воротами, они были открыты. Я подошел к ним и увидел, что Ринейские горы — они ведь совсем рядом. Были отлично видны снежные шапки на вершинах, они переливались в лучах заходящего солнца. За ними, за этими горами, была моя новая головная боль. За ними был Север, край холодных ветров, суровых воинов и сильных врагов.
Следующее утро я встретил в редакции — мы с Викой приехали туда ни свет ни заря — она весь вечер рассказывала мне, что ну очень много всякой информации ей Диана навалила. И впрямь — активная неделька выдалась в Файролле. Народ прямо как с цепи сорвался.
В районе полудня у меня заиграл телефон. Это был Зимин.
— Киф, добрый день. А ну-ка подойдите к окну!
Я подошел к окну. За ним был двор перед редакцией, дождь и машины.
— И? — осторожно спросил я.
— А посмотри-ка — что стоит у входа в подъезд редакции? — тоном провокатора спросил Зимин.
Я посмотрел. Там стоял новенький Chevrolet Impala, причем это была Chevrolet Impala 1967 года! Откуда они ее взяли только? Это была моя мечта с… Да это всегда была моя мечта!
— Ага! — раздался в трубке голос Зимина — Гадаете, откуда мы узнали про вашу любовь к старым «американкам» и откуда мы взяли новую «Импалу»? Нам ее собрали по специальному заказу. Стопроцентный реплик ручной сборки.
— Это ж сумасшедшие… — начал бормотать я.
— Стоп. Это премия.
— Спасибо вам — продолжил я бормотать смущенно.
— Оставьте. Да, еще. У нас тут горе, сотрудник скончался. Молодой совсем был, безумно талантливый. К вам там сейчас факс придет, вы в «Вестник Файролла» тогда поставьте на первую полосу некролог, и еще несколько фотографий Ди вам сбросит, выберите на ваш вкус… Мои тут набросали текст, вы подредактируйте, сделайте как надо, хорошо? С фото, со нужными словами, что сотрудники скорбят — ну, что я вас учу. Все, я побежал, у меня дела.
И не слушая мое «спасибо» он повесил трубку.
— Киф, тебе факс пришел — ко мне подошла Вика — Прямо написано «Никифорову, лично в руки».
Я развернул лист, на меня смотрел довольно молодой парень, с хорошей открытой улыбкой. Надо же, тридцать семь лет, а был главным администратором игры. И на тебе — сердечный приступ. Я на автомате читал текст, глаза зацепились за знакоме имя. Я вернулся назад, на предыдущий абзац.
«И многие игроки Файролла с упоением вспоминают пирушки, рейды и просто беседы в которых принимал участие гном по имени Ставрос. И никто не знал, что именно под этим именем в игру заходил ее главный администратор, человек практически всемогущий в рамках игры. Он никогда этим не кичился и никогда это не использовал в личных целях. Свои уровни в игре он получал честно, так же как все игроки. И вот он от нас ушел, ушел навсегда. Коллектив корпорации „Радеон“, а так же…».
Ставрос. Тот гном — нос картошкой, которому я дал наводку на пещеру. Видать и впрямь на всякого мудреца довольно простоты…
— Надо же, такой молодой — сказала у меня за плечом Вика — Что поделаешь — человек смертен. И что особенно печально — внезапно смертен. Это ведь Булгаков сказал?
— Да — на автомате сказал я — Это слова Воланда.
— Жаль. Вот так живешь, живешь — она положила мне на плечо подбородок и засопела в ухо.
Я посмотрел в окон, на свою новую машину. На нее уже упало несколько мокрых листьев с деревьев возле редакции. И в этот момент, я по идее, должен был думать о том, что мне делать, о том как себя вести, о том, что вообще происходит. А я почему-то подумал — «Надо же. Как быстро в Москву пришла осень».