Война, на которой мы живем. Байки смутного времени

Лекух Дмитрий Валерьянович

И уходят, одинаково покачивая одинаково тугими полупопиями.

Хороши!

Нет, я все понимаю.

И Грибоедов, конечно, не Пушкин с его

вдолбленным в наивные детские головки косым неровным почерком. Никак не Пушкин, хоть оба и Александры Сергеевичи.

Но табличку-то хотя бы можно было прочитать?!

Смешно, конечно.

Но это только во-первых.

А во-вторых — у нас уже выросли целые поколения людей, не понимающих того, что книги пишутся именно для них, для читателей.

Это ж не сериалы, которые исключительно для «спонсоров» и прочих «рекламодателей» (почти на каждую симпатичную актрисульку — свой, ага) ставят.

Это — для вас.

Принципиально другой вид коммуникаций.

Когда спорщик интересен не менее соглашающегося: это с сериалом не поспоришь, здесь-то — пожалуйста.

Поэтому

мне лично всегда бывает очень смешно, когда какая-нибудь сходящая со сцены эстрадная певичка на пару с каким-нибудь шелудивым ветераном идеологических битв начинают рассуждать «за культуру» и ее «охрану от профанов». Зрелище при этом получается настолько душераздирающее, что прям — конец фильма…

Ребят…

Нет, не так.

Ворона! Ты на себя-то в зеркало смотрела?! Вот тебя — действительно нужно защищать, наверное, а то от сильных эмоций, боюсь, может, и штукатурка осыплется.

А вот в книгах можно черкать, сколько тебе угодно. Особливо ежели что умное, как тот же Грибоедов, который, кстати, ни разу не ресторан и не ночной клуб.

Более того, так называемые книжные «поля» в том числе именно для этого и придуманы. Для того, чтобы на них писать.