Воздушная зачистка
Шрифт:
— «Контур», «340-й» на четвертом — посадку.
— «340-му» посадку разрешаю…
«Ну, вот мы и на месте, — снижаясь и подгашивая скорость, вздыхаю с облегчением. — Всего один день, а событий набралось столько, что хватило бы на месяц жизни в прифронтовой зоне…»
Колеса мягко касаются полосы. Доложив о посадке, я толкаю от себя ручку и заставляю машину резво бежать по рулежной дорожке.
Возле стоянки прохаживаются двое: Гена Сечко и майор Прохоров. Появление однокашника не удивляет — его встречи после любого значимого события становятся
Выключив двигатели и затормозив несущий винт, спрыгиваю на бетонку. Первым, не удержавшись, подскакивает Генка. И, тиская меня в объятиях, шепотом извещает:
— Начальство в курсе.
Криво усмехаюсь:
— Так скоро?
Но тот уже отодвинулся, почтительно уступая место командиру.
Майор расплывается в широченной улыбке, прищуренные глаза смеются. Крепко пожимая руку, гудит:
— Ну, здорово-здорово, герой! Наслышаны о твоей войне с бандитами. Всех, что ль, положил?
— Надеюсь. Но в следующий раз, Сергей Васильевич, лучше техническую группу отправлять не «восьмеркой», а на парочке танков. Под броней и с большими пушками нам было бы куда спокойнее.
Оценив шутку, Прохоров хохочет. Потом, поблагодарив техников с инженером за отличную работу, отводит меня в сторонку и серьезно говорит:
— Молодцом, Костя. Мы тут с Крушининым чуть не поседели, слушая твой радиообмен с самолетами. А ближе к развязке сидели с ним, советовались… В общем, дали команду представлять твой экипаж к правительственным наградам. И еще…
Отработанным движением пальца он выщелкивает из пачки сигарету, пару раз крутит колесико зажигалки, жадно затягивается. И вместе с дымом выдыхает:
— По возвращению из командировки я хотел бы видеть тебя на должности своего заместителя. Так что буду ходатайствовать перед командованием о твоем повышении.
Мне хочется возразить: молод еще; маловато опыта. Но не успеваю и рта раскрыть.
— Не скромничай, — машет широкой ладонью майор, словно отгоняя назойливую муху. — Летаешь хорошо, соображаешь быстро. Решительный, исполнительный и с дисциплиной порядок. Одним словом, меня такой заместитель устроит. А через годик отправим тебя в академию. Ну что, согласен?
Вновь обнажив ряд зубов в улыбке и, не дожидаясь моего ответа, он поворачивается и устало бредет в сторону полкового КП. Я понимаю, что спорить и возражать бессмысленно; все вопросы начальством уже решены.
— Ну, мля, растут люди! Как на пивных дрожжах растут! — возмущается Генка и шутливо наваливается сзади.
— Тебе в детстве говорили родители, что подслушивать не хорошо? — вяло отбиваюсь от приятеля.
— С тебя литр спирта, Костя!
— Почему не два? — плетусь я с ним в обнимку к модулям.
— Можно и два. А лучше три! Ты посчитай, сколько всего предстоит обмыть: твою победу над басмачами — раз, орден — два, повышение в должности — три!..
Наша дружеская перепалка
— Ну что, сдаешься? Смотри, сколько народу тебя встречает! Тут, дружище, и тремя кубическими дециметрами не отделаешься.
Крыть нечем.
Смеркается. Летчики эскадрильи тесным кружком сидят в курилке у модуля.
Мне опять приходится отвечать на многочисленные вопросы и рассказывать товарищам о приключениях. Но теперь действия рассказа разворачиваются не в воздухе, а на земле. На том чертовом плоскогорье…
Ближе к финалу Генка сызнова «заводит старую пластинку», намекая на крайнюю необходимость отметить «победу русского оружия» и мое счастливое возвращение. Все вторят провокатору, и я сдаюсь. Но с условием, что отмечать будем в ближайшие выходные, ведь завтра нас ждет обычный будничный день…
Потом появляется выжатый как лимон комэск. Народ двигается и усаживается еще плотнее. Сергей Васильевич втискивается в образовавшееся пространство, нещадно дымит сигаретами, сыплет шутками. И внезапно, снова назначив меня ответственным «за рамки», разрешат усугубить «по пять капель» после невероятно тяжелого и нервного дня.
Довольные, мы быстренько перемещаемся в мою комнату.
Как и сутки назад кипят дружные приготовления: звенит посуда, резво стучит по доске нож, на сковородке шкворчит сало.
Комнату «оккупирует» аппетитный запах жареной картошкой, и я вдруг с удивлением вспоминаю, что ничего не ел со вчерашнего дня…
Спустя час, хорошо поужинав и пропустив изрядную порцию разбавленного спирта, я молча сижу за столом. После того как дважды выпили за мое чудесное спасение, а третий по традиции за всех павших, настала очередь сослуживцев высказаться и поделиться впечатлениями.
Напротив меня сидит Володя Хорев; рядом с ним — Вася Чебунин с перевязанной головой. Несколько дней назад кто-то выстрелил в него из ракетницы — заряд угодил в голову над левым глазом. Особисты роют землю: выясняют обстоятельства, ищут кто стрелял. Василий полагает, что это произошло случайно или по пьянке. Но в любом случае, исполнитель вряд ли сознается. А Прохоров как всегда посмеивается и подкалывает: «Голова обвязана, кровь на рукаве…»
Слушая друзей вполуха, я думаю о своем. О событиях двух последних суток. О скором завершении нашей командировки. О долгожданном полуторамесячном отпуске. О встрече с родителями и о свадьбе с любимой Ириной, которой обещал непременно вернуться.
Думаю и все еще не понимаю, не верю: удастся ли мне сдержать обещание…
В эти часы до меня еще толком не доходит глубина произошедшего, и я не могу оценить чудовищного утомления. Спирт (а разбавлен он градусов до пятидесяти) не берет — голова по-прежнему соображает быстро. Нервное напряжение не покидает, потому и расслабиться не получалось…