Воздушный стрелок. Боярич
Шрифт:
— Ки-кирилл… Что происходит?
— О, но ты же сама всё правильно поняла. — Я пожал плечами, не сводя взгляда с нервно облизывающего губы Вышневецкого. — Война родов. Поводом к которой, стала смерть Ирины Михайловны.
Очередной щелчок выстрела раздался в помещении, и завывший Роман рухнул на колени. А вот нечего было дергаться. Поморщившись, я заключил Вышневецкого в кокон, заглушивший его рыдания…
— П-поводом? — стараясь не смотреть на корчащегося "рыцаря", под которым быстро, очень быстро расплывалось красное пятно, проговорила Лина.
— Ну да… Думаешь, если бы она была
Услышав эту цитату, Лина дернулась, как от удара.
— Сними с него "заглушку", — помолчав, тихо попросила она.
— Зачем? Хочешь насладиться его криками? — фыркнул я.
— Кирилл. Пожалуйста. Сними с него заглушку, — медленно с расстановкой проговорила Лина. Хм. Губы белые, сама трясется, а туда же… Громова, етить. Ладно.
Комнату вновь наполняет вой Вышневецкого, но уже, вроде бы, потише…
— Рома… а зачем я вам? — честно, я впервые вижу такой фанатичный огонь в чьих-то глазах…
— Казнили бы, показательно! — скрипя зубами, выплюнул Роман. Вот, спасибо, дорогой, вот подфартил! И плевать, что он, кажется, уже не понимает, кому и что говорит… — На страх и в назидание… чтобы все… зна…ли… арргх!
Очевидно, этот выброс ненависти окончательно истощил силы сложившегося пополам урода. Взгляд его замутился и Вышневецкий вновь застонал от боли в паху… Хм. Неужто, у меня действительно рука дрогнула? Что-то больно долго он трепыхается… Вроде бы должен был под корень ему там всё разворотить. Хм…
— А… — ошеломленно протянула Лина, переводя на меня взгляд, а Роман вдруг рухнул на бок и что-то заговорил, быстро и сбивчиво. Будто в бреду…
Я прислушался и… не теряя времени, включил запись на браслете. А он всё бормотал…
— Твою…
— Что? — не поняла Лина, когда я начал наворачивать круги вокруг корчащегося на бетоне Вышневецкого… Охренеть можно.
— Ничего, Лина. Ничего, — покачал я головой. Роман умолк, закатил глаза и… меня в четвертый раз за этот день пробрало холодом чужой смерти. Жаль. Я, грешным делом, чуть не начал надеяться, что он еще чуть-чуть поживет… Уж больно интересные вещи говорил пан Вышневецкий…
— Кирилл… — Лина осторожно коснулась моей руки. — А что теперь?
— А теперь, поедем к Бестужевым, — вздохнул я, снимая с нее подавители. — Только сначала…
Я набрал номер Гдовицкого и, дождавшись ответа, окинув взглядом усталую, с покрасневшими глазами и набрякшими под ними мешками, физиономию начальника громовской СБ, кивнул.
— Добрый день, Владимир Александрович. Передайте боярину, что я выполнил его просьбу. Роман Вышневецкий больше не представляет опасности, ни для рода Громовых, ни для Малины Федоровны, — проговорив, я крутанул масштаб, позволяя Гдовицкому увидеть всю окружающую нас картинку.
— Твою ма-а… Кирилл, это точно он?
— Да, — я пнул труп, развернув его лицом кверху. Лина тихо пискнула и побелела пуще прежнего.
— Где вы?
— Кир, а как ты узнал, что я… мы… с Милой поменялись? — неожиданно спросила Лина, когда мы уже поднялись в зал.
— Подслушал ваш разговор, в тот вечер, когда ты дважды попалась Аристарху при попытке побега из усадьбы, — я рассеяно пожал плечами. Честно говоря, сейчас мне было не до того. Из головы всё никак не шла фраза, которую Роман прошептал перед самой смертью. Где-то я ее уже слышал…
В усадьбу Бестужевых, мы возвращались в полной тишине. Лина с Милой молчали на заднем сидении вездехода, старший охраны, сидящий за рулем, хмуро кивал в ответ на неслышимые нам реплики какого-то абонента, а я предавался сожалениям. Об убийстве? Нет. Свои сегодняшние свершения, достойными сожаления я не считаю, давно отучен.
Сожалел я о трех вещах. О том, что не удалось испытать в боевых условиях "плевалку-трещотку", сейчас опять покоящуюся в рюкзаке, подальше от взглядов охраны, о том, что пришлось бросить в бункере нормальное оружие, принадлежавшее Роману и иже с ним, и о том, что господин Вышневецкий так мало рассказал на своей исповеди… Да, я ни на секунду не сомневаюсь, что говорильня устроенная им перед самой смертью была ничем иным, как исповедью, причем, на латыни… а уж последние слова, и вовсе не давали мне покоя. Я знаю наверняка, что уже слышал эту фразу, но где и когда? Глориам, глориам… ну, откуда… А, чертовы латиняне!
Мы как раз выбрались из пробки, в которой проторчали больше полутора часов и подъезжали к Тривокзальной, когда запиликавший браслет подал неожиданный сигнал. Я развернул экран… и непроизвольно охнул. Вот это да! Фиксатор оставленный мною на крыше барака, демонстрировал пару снайперов, деловито устраивающихся на моем НП, с которого так удобно было наблюдать за базой наемников. Наряжены они были в угрожающе-черные тактические костюмы и легкую защиту. А винтовки! Да, это не моя самоделка-скорострелка… Хищного вида длинные стволы немалого такого калибра, да с мощными комплексами наведения, которые язык не повернется назвать "оптикой", поскольку, никаких линз в них и в помине нет.
Аккуратно расширив зону охвата фиксатора, я с огорчением понял, что в радиусе его действия никаких шевелений больше нет. Пришлось переключаться на другие, разбросанные вокруг базы наемников датчики. Там картинка определенно была интереснее. А уж когда один из командиров готовящихся к штурму отрядов, откинул забрало узкого, совсем не похожего на знакомые мне образцы, шлема, и я узнал в нем Гдовицкого, интерес возрос многократно. Вот это, оперативность!
Видимая подготовка к штурму была недолгой. Впрочем, при правильном подходе, так и должно быть. Вся стратегическая часть оттачивается в штабе, а прикладная на полигонах. Так что, при наличии достаточной информации об объекте атаки, на месте, командованию остается только развернуть силы и, скомпоновав отработанные сценарии в наиболее перспективный вариант, дать команду на штурм…