Воздушный стрелок. Учитель

Демченко Антон Витальевич

— Ну, здравствуй, Кирюша… Вымахал-то как, а! Совсем здоровый стал. Отцова стать, а? Похоже, похоже…

— Отцова, значит… —

Оправившись от удивления, и вглядываясь в лицо хозяина кабинета, словно в собственное изрядно постаревшее отражение, протянул Кирилл. — Похоже, значит… Ла-адно. Где один, там и второй.

Кабинет был небольшим, так что молодому человеку хватило двух шагов, чтобы оказаться рядом с собеседником. Тот только брови удивлённо вскинул, а в следующую секунду, в скулу хозяина кабинета, с молодецким хеканьем влепился немаленький кулак, отправивший того в короткий полет к стене.

— И тебе, не хворать, дедушка. — Проговорил Кирилл, с мрачным удовлетворением поглядывая на мотающего головой

и безуспешно пытающегося подняться с пола, хозяина кабинета.

— Не… не в батьку. Точно. Моя кровь. — Сфокусировав взгляд на госте, пробормотал тот и, вдруг хохотнув, гаркнул во всю силу лёгких. — Ефимий, старый клещ! Тащи бочонок и чарки! Ко мне внук приехал… знакомиться будем!

— Несу, Никита Силыч. Уже несу. — Протиснувшийся мимо Кирилла, монах, что провожал его от ворот, грохнул на стол вёдерный, запылённый бочонок. Тут же брякнулись рядом три серебряных, украшенных затейливой чеканкой чарки, и старик, не обращая никакого внимания на кое-как поднимающееся на ноги начальство, принялся метать на стол из холодильного шкафа замаскированного под тумбочку в углу, тарелки с закуской.