Вожак, или Шакал и волки

Колычев Владимир Григорьевич

– Никто, – пожал плечами Игорь.

– Тогда молчи и сопи в две дырочки...

Следователь нервно забарабанил пальцами по столу.

– Короче, наш это уровень или нет, но преступников мы будем искать...

Голос лейтенанта прозвучал грозно. Но Игорь что-то не верил, что его слово не разойдется с делом.

Да и фиг с ним, пусть менты умывают руки. Лишь бы только они не делали из него козла отпущения, не наводили о нем справки. А Петровича он сам найдет. И если повезет, выйдет на Шнура и его гоблинов. Он не побоится с ними схлестнуться. Спросит с них и

за Симу, и за Петровича.

Вряд ли бандиты еще раз сунутся в эту квартиру. Они понимают, что в доме их может ждать засада. Этого, конечно, нет и в помине. Но они-то об этом не знают.

Возможно, у Шнура осталось желание встретиться с Игорем. Но это его личные амбиции, а он сейчас, судя по всему, вращается в серьезном криминальном бизнесе. И ему не резон подставлять из личных интересов себя и тех, кто за ним стоит.

А вот Игорь бы с удовольствием вышел на этого отморозка. Но как это сделать? Нет у него в руках нитей, по которым можно до него докарабкаться. Вот если бы Петрович сказал, по какому адресу находится фирма, нанявшая его на работу. Или хотя бы номер телефона. Но ничего нет. Ни адреса, ни самого Петровича... И все равно должна быть хоть какая-то зацепка.

Глава 17

Игорь убрался в квартире, вышел из дому. Ему повезло, возле магазина он увидел Колю Бахметьева, которого Петрович держал за лучшего друга.

– Здорово, Колян! – поприветствовал его Игорь. – Что ты здесь ошиваешься? Вчерашний день ищешь?

– Да нет, завтрашний, – показал гнилые зубы Бахметьев. – Слушай, друг, у тебя десятки не найдется. На пиво не хватает...

– Какое пиво? Вечер уже, водку пить пора.

– Дык водка дорогая. Да и пиво тоже... Да, лучше водочки...

– Какие проблемы? Берем путилек и ко мне...

Сказано – сделано. Через четверть часа Игорь сидел за столом с алкашом и скорее для вида, чем всерьез пил с ним водку.

Бахметьев был доволен и пыхтел от радости как паровоз.

– Слышь, брат, я что-то не пойму, – сказал он. – Мы сидим с тобой на хате у Петровича, а его самого нет. Где он?

– Об этом я у тебя и хотел спросить, – ответил Игорь. – Ты должен знать, где он.

– Может, оно и должен, но не знаю.

– Он тебе про стройку ничего не говорил?

– Не-а, ничего. Не было у нас разговора про стройку.

– А про зазнобу свою не рассказывал?

– Про зазнобу? А про Галку, что ли?.. Если про нее, сердешную, то говорил.

– Он жениться на ней собирался.

– Да был разговор. Говорил, пить брошу, человеком стану... Да Галка пьяным его к себе и не подпустит. У-у, баба. Она из правильных, ага. Сама не пьет и другим не дает.

– Как ее найти?

– Да она тут рядом живет. Она это, из разведенок. Своя квартира, тоже двухкомнатная, ребенок, да. Не красавица, не. Но такая, у-у. Ядреная, в общем, баба. Петрович с ней как за каменной стеной будет... Только я бы с такой не пошел, не, не пошел бы. Измордует ведь...

– Адрес дашь?

– Зачем тебе? Галка тебе все одно не даст. Хочешь, я Катьку свистну. Но тут пузырек нужен, без пузырька ни-ни.

– Слушай, заткнись, а. Адрес давай.

Игорь

оставил Бахметьева дома, а сам отправился к зазнобе Петровича.

Она жила в соседнем дворе, в высотном кирпичном доме. Чистый подъезд, на лестничной клетке порядок, железная дверь, хотя не из самых дорогих. Время уже позднее – Игорь не надеялся, что разговор состоится. Женщина и в самом деле не хотела впускать его в дом. Но сразу щелкнул замок, едва она услышала пароль «Петрович».

Женщина приоткрыла дверь, но с цепочки ее не сняла.

– Вы от Сергея Петровича? – взволнованно спросила она.

– Нет, я не от него, я за ним. Я его квартирант. Меня Игорь зовут...

– А, слышала, слышала... Только Сергея у меня нет.

– Вот мне бы и узнать, где он есть. Может, вы подскажете. Вместе его искать будем.

– А он что, пропал?

– Получается, что да. Дома его уже вторую неделю нет.

– Так он же на стройку вроде бы устроился.

– Вы знаете об этом?

– Ну, конечно, он мне говорил, что работу хорошую нашел...

– Боюсь, что не хорошую. Боюсь, что обманули его на этой работе. Очень сильно обманули...

– Ох! А что ж мы на пороге-то стоим. Проходите в дом. Чай, кофе?..

– Да можно чаю.

В квартире чисто, уютно, пахнет пирогами. И сама Галина опрятная, вся такая домашняя. Ей уже за сорок, круглое полнощекое лицо, пышные формы. Бахметьев прав, красавицей эту женщину не назовешь даже с натяжкой. Но и дурнушкой ее назвать язык не повернется. Была в ней какая-то изюминка. Петровичу в его возрасте красота без надобности. Ему нужна баба, которая бы держала его в узде, готовила бы ему, стирала. И чтобы в доме был уют и всегда пахло пирогами. Ради такой жизни он готов был завязать с водкой... Но, возможно, вышло наоборот, из-за водки он завязал с самой жизнью...

– Извините, я знаю, что вас зовут Галина. А как по отчеству?

– Галина Викторовна... Вы какие пироги любите, с яблоками или абрикосами?

– С яблоками.

Пироги были вкуснющими. Ну прямо как у мамы. Игорь вспомнил отчий дом, душа затомилась.

– Хорошо у вас, – заметил он. – Сергей Петрович, наверное, тоже так считал?

– Почему – считал? – забеспокоилась женщина. – Почему вы говорите о нем в прошедшем времени?

– Да беда случилась. Он квартиру свою бандитам отписал. Так просто это не делается...

– Бандиты?! Да что ж это такое? Житья от них нет!.. А где сам Сергей?

– Хотелось бы это знать. Может, вы подскажете?

– Да нет, не знаю я. Не знаю, – покачала головой Галина Викторовна. – Говорил он, что на фирму куда-то устроился... Да, на фирму. Я даже название запомнила. «Артемида», кажется... Да, да, «Артемида»...

– Уже что-то. Может, вы и адрес запомнили?

– Если бы... Нет, не помню. Сергей что-то говорил. А я не слушала. Да и память дырявая... Он говорил. Говорил, говорил. А я стояла и думала, хороший он мужик, не пропащий. Он же, окаянный, предложение мне сделал. Обещал, что пить больше никогда не будет. На работу вот устроился... А тут, вы говорите, бандиты... Что они с ним сделали, что?