Возмездие обреченных
Шрифт:
Один день
Мастер Брок постоянно ковырялся в жопе пальцами левой руки. У него был запущенный геморрой.
Том наблюдал эти ковыряния на протяжении всего рабочего дня.
Проходили месяцы, а Брок все рылся в своей жопе. Его круглые
Том работал не хуже других. Возможно, он не выказывал излишнего энтузиазма, но обязанности свои выполнял исправно.
Но Брок всегда останавливался за спиной Тома, комментировал его действия, давал бесполезные советы.
Дело в том, что Брок был родственником владельца фабрики, и поэтому ему было уготовано специальное место — мастера.
В тот день Том паковал светильники в продолговатые восьмифутовые коробки и бросал их в кучу на своем рабочем столе. Он повернулся, чтобы взять очередной светильник с конвейера — перед ним стоял Брок.
— Я хочу поговорить с тобой, Том…
Брок был высокий, тонкий и очень сутулый. Казалось, что его туловище вот-вот сложится пополам. Большая голова свисала с тоненькой шеи. Рот не закрывался. Необыкновенно длинный нос с чрезвычайно большими ноздрями был постоянно влажный. Брюки нелепо свисали с его тощей задницы.
— Том, ты халтуришь.
— За конвейером я поспеваю. О чем речь?
— Я думаю, ты недостаточно кладешь заполнителя. Последнее время у нас много поломок, и мы пытаемся исправить эту ситуацию.
— Каждый паковщик имеет свои инициалы. По ним ты можешь проследить все поломки.
— Я сам сделаю необходимые выводы, Том, это моя работа.
— Конечно.
— Пошли, я хочу, чтобы ты посмотрел, как пакует Рузвельт.
Они подошли к соседнему столу.
Рузвельт — тринадцатилетний мальчишка — обкладывал светильник измельченной бумагой.
— Видишь, что он делает? — спросил Брок.
— Ну, вижу…
— Нет, ты видел, что он делает с наполнителем?
— Да, он запихивает его в коробку.
— Естественно… но ты посмотри, как он его запихивает… он поднимает его и бросает… это похоже на игру пианиста.
— Но светильник это не защищает.
— Защищает, потому что он пушит наполнитель, ты что, не видишь?
Том тихонько вздохнул.
— Хорошо, Брок, я буду пушить…
— Обязательно.
Левая рука Брока потянулась вниз.
— Кстати, ты пропустил один светильник на конвейере.
— Ну, ты же отвлек меня.
— Не имеет значения, тебе придется наверстать.
Брок еще раз поковырялся в своей тощей жопе и удалился. Рузвельт тихо смеялся.
— Пушить надо, ебаный ты в рот!
Рассмеялся и Том.
— Сколько же еще говна придется нам схавать, чтобы просто выжить?
— Уйму, —
Том вернулся на свое рабочее место и наверстал упущенное. И теперь, когда Брок смотрел на него, он «пушил» наполнитель. Мастер, казалось, всегда был на стреме.
Наконец, наступил обеденный перерыв — 30 минут. Но для многих работяг обед заключался в том, что они выходили на улицу и накачивались пивом и элем, укрепляя себя для послеобеденных часов.
Некоторые парни глотали стимуляторы. Другие — депрессанты. Были и такие, которые поглощали и то, и другое, зашлифовывая все это пивом и элем.
Работяги собирались на автостоянке, залезали в свои зашарпанные колымаги и пили небольшими компаниями. Мексиканцы одной компашкой, черные — другой, иногда попадались и разноцветные группы, не то, что в тюрьме. Белых было немного, несколько молчаливых типов с юга. Тому нравилось среди всего этого сброда.
Была только одна проблема — Брок.
В обед Том пил в своей машине с Рамоном. На ладошке Рамона появилась огромная желтая пилюля. Она была величиной с карамельку.
— Эй, чувак, попробуй. И тебе все сразу станет до пизды. Четыре или пять часов пролетят, как пять минут. Ты станешь ЖЕЛЕЗНЫМ, любая пахота нипочем…
— Спасибо, Рамон, но я сейчас такой задроченный.
— Так это раздрочит тебя! Ты что, не пробовал никогда?
Том промолчал.
— Как хочешь, — сказал Рамон. — Одну я уже проглотил, заглочу и эту, за тебя!
Он закинул пилюлю в рот и запил пивом. Том видел, как эта сумасшедшая пилюля протискивалась сквозь горло приятеля и потом исчезла.
Рамон медленно повернулся к Тому, он ухмылялся.
— Видишь, эта хренотень еще не провалилась в мой желудок, а я уже чувствую себя гораздо лучше!
Том рассмеялся.
Рамон глотнул еще пива и закурил. Для человека, утверждающего, что он чувствует себя очень хорошо, он выглядел чересчур серьезным.
— Нет, я выдохся… я уже не мужик… Эй, слышь, прошлой ночью я попробовал дернуть свою жену… прикинь, за этот год она растолстела на 40 фунтов… ну, сначала я выпил, конечно… потом я качал, качал… и ничего… мне было жалко ее… Я начал говорить, что это работа виновата. Конечно, работа виновата, но не только она. Короче, она встала и ушла смотреть телик…
Рамон помолчал, затем продолжил:
— Не, мужик, все уходит, все меняется. Вот, кажется, год или два тому назад для нас с ней все было так интересно, так забавно… Ты знаешь, мы хохотали с ней, как черти, над каждой ерундой… А сейчас все прекратилось… Все куда-то ушло… И я не знаю, куда…
— Я понимаю тебя, Рамон…
Вдруг Рамон вскочил, словно его ударило током:
— Блядь, мы опаздываем!
Том отошел от конвейера со светильником в руках и наткнулся на Брока.
— Так, положи это и следуй за мной, — скомандовал мастер.