Возвращение

Козырев Владимир Евгеньевич

Осень

В этой странной ролиСном себя не тешь.Осень в ореолеПризрачных надежд.Кажется, что рядомУж почти что годЗа печалью взглядаМузыка живет.Но неистребимаВера в чудеса,ПриостановилаСтрелки

на часах.В легком повороте,В тонких лентах сновВкралась в эту осеньПравда ясных слов.сентябрь 1981 г.

Игра

Играю в шахматы с судьбой,Где каждый ход – зевок.Гнедые кони рвутся в бой,Но им и невдомёк,Что неприкрытый мой корольНа краешке доскиПрижат ферзём, плохая роль,И тщетны все броски.Судьба промашки не дает,Играет – первый класс.И рок мои фигуры бьетУже в который раз.Мечом сверкает черный ферзь,Расстроен белый ряд,Запас фигур исчерпан весь,И неизбежен мат.Но в вихре замыслов своих,О времени забыв,Судьба играет за двоих,А я пока что жив.Мне в помощь время: по часамСтучу, приподнят флаг.Успею, ведь уже и самЯ шахмат черный маг.20 октября 1981 года.

«Когда иссушит вены страсть…»

Когда иссушит вены страстьНе красьте слога.И чтоб купить, а не украсть —Платите Богу.И если трудно сделать вдох —Бессильна йога.Зажгите порох, а не мох —Просите Бога.Судьба нелепа и строга,И все ж, в истокахУзнайте брата – не врага,Любите Бога.Узнайте о его тоскеХотя б немного.Не стройте храмы на песке —И верьте Богу.12 марта 1981 г.

Про эти стихи

Погашен свет, и холод свят,Как

древняя земля.В окно вонзила снежный взглядБеззвездная зима.Как будто иглы колют мозг,И тот теряет мощь.Ну а за окнами морозИ ледяная ночь.И стынет дух, темнеет кровь,Взрывается строфа.По нервам выбивают дробьЗапретные слова.Я лягу в час и встану в шесть,Закончу этот стих.За ним судьба и, вроде, здесьЧерты не провести.Когда любовь вернется в садИ постучится в дверь,Во мне не смолкнут голосаОшибок и потерь.И будет так же свят мороз,И будет новый век.Открытый стих, простой вопрос,Прощенный человек.

Зимняя фантазия

Лафитный хрусталь, золотое перо,И жаркий огонь в очаге.И пышет румянцем с грибами пирог,Как летний загар на щеке.И снег за окошком кружится волчком,И прячутся тени в углах.А пепел, как иней, ложится молчкомНа сочных и жарких углях.И тонкие пальцы коснутся щеки,И дрогнет огонь на свечах.И будут шаги и близки, и легки,Как в светлых полночных мечтах.И будет огонь полыхать до утра,Подобный январской звезде…Да нет у меня золотого пераОчаг написать на холсте.25 января 1982 г.

«Мы затаились, словно на картине…»

Мы затаились, словно на картине,Укрывшись в серебристой паутине.И ходят тени по коврам музея:Искусствоведы, девы, ротозеи.Они проходят вереницей мимо,Не то цари, не то плохие мимы,В их лицах отраженье интересаК героям возрожденья и прогресса.Я узнаю поклонницу у входа,Она не заходила больше года.Теперь на нас опять вернулась мода, —А может, на сюжет такого рода.

Конец ознакомительного фрагмента.