Враг «Монолита»
Шрифт:
Ватсона появление незнакомцев крайне воодушевило.
— Уважаемые! — обратился он к ним издалека, но было не ясно, слышат ли они его, поэтому детектив сделал несколько нетерпеливых шагов навстречу.
— Назад, придурок! — осадил его Сергей, однако Ватсон не реагировал.
— Уважаемые, приветствую! Я ищу Николая Гаврилова, вы не могли бы мне в этом помочь?
— Ватсон, опусти ружье, быстро! — крикнул Швед.
— Мне нужен Гаврилов Николай Алексеевич, двадцати девяти… — заговорил сыщик, но его сразу перебили.
— Ствол
— Это мой подопечный, — объявил Сергей, приближаясь к сталкерам с опущенным вниз обрезом. В подтверждение мирных намерений он даже перехватил оружие левой рукой. Состязаться в стрельбе с парой «Громов» он был не намерен.
— Чего хотел? — недружелюбно спросил бородатый у Ватсона. — Да убери ты пушку, глухой, что ли?!
— Я же говорю: разыскиваю некоего Николая Гаврилова, — повторил тот, улыбаясь и напрочь игнорируя указания бойца.
Двое диких напряженно встали по бокам от товарища и принялись недвусмысленно поигрывать оружием. Все это было куда серьезней, чем могло показаться.
— Новичок, первый день в Зоне, — пояснил Сергей, насильно прижимая обрез Ватсона к земле. — Парни, мы пойдем дальше. Всего вам хорошего. Удачи, здоровья, богатого хабара и вкусной водки.
— А ты кто такой? — спросил сталкер, как будто заметил его только сейчас, в последнюю секунду.
— Швед, — представился он.
Боец, не сводя с него глаз, достал из комбинезона КПК и вызвал кого-то из своих.
— Лёха, пробей человека. Назвался Шведом, и с ним еще трое пешеходов голимых.
— Вы мне поможете, или я зря трачу на вас время? — холодно произнес Ватсон.
— Зачем тебе Николай Гаврилов? — процедил сталкер.
— Я его разыскиваю по поручению супруги.
— Это Светлана тебя прислала? Что ей опять не так? Чего она хочет?
Опешивший Ватсон захлопал ресницами.
— Да ладно! — вырвалось у Шведа. — Да не бывает такого! Может, я сплю?
Щипать он себя, впрочем, не стал, это было бы уже слишком.
— Так это вы?! — в свою очередь удивился детектив. — Николай Гаврилов?
— Я. Только здесь меня зовут Буйвол, — сказал сталкер.
— Вот это везение! Я думал, мне до самого города добираться придется, а там, говорят, самолетов нет, — затараторил Ватсон, — а поезда я не люблю, вечно это влажное белье, и потом, когда выходишь, руки такие жирные остаются, никак не отмоешь…
Забывшись, он начал размахивать обрезом, и Швед снова схватил его за ствол — рывком, жестко.
— Сообщите, пожалуйста, ваши контакты, — внезапно выдал сыщик.
— Какие контакты? — нахмурился бородатый. — Я Буйвол, в городе меня каждый знает.
Сергей не стал уточнять, что Буйвола знают скорее всего только среди диких, поскольку сейчас это не имело к делу никакого отношения.
— Мне нужен ваш телефон, — с детской непосредственностью пролопотал Ватсон. — С вами немедленно
Шведу захотелось зажмуриться от того кромешного бреда, который нес детектив, но краем глаза он вдруг заметил, как стоящий рядом Тухес поднимает обрез. Сергей не успел даже обернуться — прогремел выстрел, и Буйволу в живот влетел заряд крупной дроби.
После этого у Шведа уже не было выбора. Он вскинул левую руку, в движении подбирая пальцы под спусковые крючки, и выстрелил Буйволу в лицо. Одновременно правой он выхватил из-за ремня вторую двустволку и точно так же, в лицо, пальнул второму сталкеру. И лишь после этого осознал, что с непривычки сделал два дуплета, а все патроны в карманах, а обе руки заняты, и, в общем, наверно, жизнь подошла к концу…
Пока Сергей додумывал эту невеселую мысль, трое диких рухнули на дорогу. Боясь спугнуть чудо, он медленно оглянулся и увидел библиотекаря, застывшего с обрезом. Из стволов его ружья курился, свиваясь в затейливые вензеля, тонкий дымок.
Четвертым упал Ватсон. Простояв несколько долгих секунд, он вдруг пошатнулся и грохнулся на спину, подставив небу простреленную из «Отбойника» грудь.
— Все-таки надо было занять сто евро у Кабана… — пробормотал Швед.
— У нас неприятности? — деревянно спросил Рыло.
— Пока непонятно. А у тебя неплохие рефлексы, мой книжный друг.
— Я готовился, — скромно ответил библиотекарь.
— Тухес! — опомнился Сергей. — Ты что натворил, урод?!
— Что… — вякнул тот, завороженно глядя куда-то внутрь себя.
Швед бросил свои ружья на дорогу, потом выхватил у молчаливого пассажира обрез и с размаху саданул его стволами под ребра.
— Зачем ты шмалял, идиотина?
— Что… — снова сказал тот.
— Мне кажется, наш спутник невменяем, — поделился наблюдением Рыло.
— Это Зона, здесь стреляют, — неожиданно выдал Тухес.
— Здесь живут, скотина! — заорал на него Сергей. — Прежде всего живут! И иногда стреляют, да. Такая здесь жизнь. Но стреляют, чтобы выжить, а не наоборот!
— Не хотелось бы вас расстраивать, но он вряд ли усваивает то, что вы говорите, — снова подал голос Рыло.
— Мне тоже так кажется. — Швед отвернулся, чтобы не забрызгаться, и выпустил второй заряд из двустволки Тухесу в горло. — Я бы с радостью грохнул и вербовщика, который признал этого овоща годным, — добавил он. — А теперь нам придется потрудиться.
Рыло, мягко говоря, не был атлетом, поэтому при перетаскивании тел основная работа легла на Сергея. Библиотекарь помогал чем мог: хватал покойников за ноги, ронял, снова хватал — в общем, принимал участие. Трупы сложили в небольшой ложбинке в лесу, метрах в пятнадцати от дороги. Ватсона с Тухесом можно было бы не трогать, они и при жизни тут мало кого интересовали, но Швед решил подстраховаться. С кровью, оставшейся на бетонных плитах, он ничего сделать не мог, но это для суровых здешних мест было не в новинку.