Временно недоступна
Шрифт:
– Ррр… гав!
Я еле успеваю спасти свои пальцы.
– Дружок, свои! – журит пса дед, и подтягивает к себе потрепанный поводок. – Я его тренирую, чтобы отпугивал чужаков.
– О, это похвально. Сколько сейчас… придурков развелось.
И главный из них – я.
Иду рядом с семидесятилетним дедом ранним утром в Печатниках, потому что он дед девушки которую я не знаю, и которая попала в беду, но деду я сказать об этом не могу, потому что он болен.
– Не знаете, девчонкам нравятся пудели?
– Да пойми вас, современную молодежь.
– Сочувствую…
И с присущей всем пожилым словоохотливостью Абдулов с воодушевлением принимается делиться своей жизнью:
– Вот мы и жили с ним одни, с Дружком, а потом сердце у меня прихватило, в семнадцатом. В этом году вот, в декабре, опять. Два инфаркта уже. И думаю, кому Дружок мой останется, если что?
– А кому останется? – тут же цепляюсь. – Может, у вас внуки есть?
– Внуков нет.
И я ошарашенно поворачиваю голову на деда.
Не понял...
– Внучка есть! – расцветает Абдулов. – Дианка моя.
Клянусь, словно тонна камней с души свалилась. И одновременно навалилось две.
Она беде! Диана – в беде! Теперь точно...
– Что с вами? Вам нехорошо? У меня есть Нитроглицерин с собой и Валидол. Без лекарств из дома не выхожу.
– Нет, все… все хорошо, – иду, не чувствуя под ногами асфальта.
Все сходится. Это ее дед!
Выходит, все, что она рассказывала – правда. Включая похищение.
– Дианка моя молодец. Умница, красавица. Жаль, что фотокарточки с собой нет.
Это вот точно жаль.
– А сердце какое доброе у нее? – продолжает нахваливать. – Она же в Рязани жила с бабкой по матери, училась там. Так Клавдия умерла вот весной, оставила ей квартиру – живи себе, учись. Так она бросила все, перевелась на… как это правильно…
– Дистанционное?
– Ну нет.
– Заочное?
– Да! Заочное. И сюда приехала, чтобы за мной терпеть ходить. Да разве это дело? Сначала за одной сварливой бабкой день и ночь ухаживала, теперь вот я. И если бы в квартире дело было – ее я в любом случае ей отпишу, так нет, просто не хочет бросать. Позвонит обычно: "Дедуля, привет, ты как там сам? Как сердце? Ты в магазин не ходи, я все привезу". Квартирку сняла вот, хотела забрать меня к себе, а я ни в какую! Помирать буду, но ее, молодую, тяготить не стану! Пусть живет себе, гуляет. А вы куда это, молодой человек?
– Я… мне пора, – и бегу рысцой обратно к своей машине. – Спасибо огромное.
– Так за что?
За то, что развеяли последние сомнения.
Подбегаю к тачке и достаю из кармана телефон. Задыхаясь, набираю:
"Я верю тебе, Диан, и я тебя не брошу"
– --
*Анатолий Александрович Вассерман — политический деятель, журналист, участник телевизионных интеллектуальных игр. А еще знаменит тем, что носит жилет, в котором 48 карманов для пригодных в жизни мелочей.
Часть 8
–
Откидываюсь на спинку стула и в раздражении закатываю глаза. Духота стоит неимоверная, хоть топор вешай. Футболка промокла и липнет к спине, дико хочется пить и набить морду мужику напротив.
– Я же сказал: Кутузова Диана Александровна, ей девятнадцать лет. Ее похитили несколько дней назад прямо с улицы и где-то удерживают силой. Я же уже говорил это!
– У нас нет заявления о пропаже Кутузовой.
– Так его и не будет! У нее никого нет, только дедушка, а он пока ничего не знает. Некому заявление подать, понимаете?
Инспектор Измайлов соединяет пальцы-сосиски в замок и, чуть наклонив голову набок, осматривает меня с пристальным интересом.
– Кем она вам приходится?
– Никем.
– Никем?
– Да, никем!
– А как вы узнали о ее похищении? С вами связался тот, кто это сделал?
– Со мной связалась она! Через смс. Вот, посмотрите, – кладу на стол свой смартфон. – Там не вся переписка, начало я удалил, но и так все понятно.
Инспектор неторопливо берет мой гаджет в руки, на мой манер откидывается на спинку вращающегося кресла и, покачиваясь, лениво водит пальцем по экрану, читая.
Когда на одутловатом лице скука сменяется тупой ухмылкой, руки так и чешутся взять со стола дырокол и…
– И по-вашему, вот это, – с иронией кивает на дисплей, – является доказательством того, что девушку похитили?
– Ну да. Там же написано! Вы все прочитали?
– Это просто переписка, молодой человек. У нас сотни дел, вон, – кивает на заваленный папками-скоросшивателями стеллаж, – про мошенничества в интернете. Скоро эта ваша Диана попросит перевести для нее некоторую сумму. Рабочая схема.
– Да вы что, не видите, что человек в беде?! – выхожу из себя. – Она даже отвечать не может, потому что кто-то сидит постоянно рядом с ней! Тот, кто ей угрожает. Ей страшно, понимаете? А если ее убьют?!
– Так а что именно произошло? Почему ее затолкали в эту машину?
– Она что-то увидела!
– Что именно? – подается вперед.
– Я… я не знаю. Она еще не успела рассказать. Но я спрошу, обязательно. Как только она выйдет на связь...
– Так, хорошо... – кладет телефон на стол и указательным пальцем пододвигает мне. – Давайте пока составим ее фоторобот.
– Я не знаю, как она выглядит… – начинаю позорно сдуваться. – Я искал ее фото в соцсети, но там такая свалка…
– То есть вы не знаете как она выглядит, где живет, ее дату рождения. Не знаете, где она и за что ее похитили, но бьете себя в грудь уверяя, что ей грозит смертельная опасность?
– Послушайте, – пытаюсь зайти с другого угла. Даже выдавливаю улыбку. – Я понимаю, что все это выглядит, мягко говоря, бредово, я тоже долго не верил, из-за чего потерял кучу времени. Но теперь я убедился, что она говорит правду. Я нашел ее дедушку!