Всадник

Одина Анна

Видел тех, кто никогда счастливым не был.

Одевались кто на свадьбу, кто на сорок,

Запрягали белопенные кареты,

Настоявши, пили горькое из корок;

На прощания топили амулеты.

Наконец собрались, выкурили наспех,

Свет гасили, продевали в руки свечи.

Кто-то бледный приглашал расстаться в масках,

Потому что, мол, глаза давали течи.

И, дождавшись, пока солнце разбросает

По волнам свои расплавленные блики,

Убедились в том, что всё. Ушли. Светает.

В волглых листьях слышал пасмурные

крики.

Каркадэ

Сейчас ночь, и опять

Под ее теплым пледом

Мне пришлось разнимать

И врага, и соседа,

Хотя руки устали,

И ноги не ждут,

Мои пальцы сломались,

А волосы жгут.

Но внезапно вдали,

На высокой горе

Я увидел прекрасный

Цветок каркадэ.

Если б был я моложе

Иль просто другим,

То цветок этот тотчас же

Стал бы моим.

А пока – а пока,

Хотя ноша легка,

Я усну у костра,

Я дождусь до утра.

Вот теперь, поутру,

Когда кости срослись,

Каркадэ я сорву

И стремглав ринусь вниз.

Каркадэ будет мой!

Каркадэ станет мной!

Станет мной каркадэ!..

Арригато, сурамадэ.

Вперед

Фрегаты раздули свои паруса,

И так как уж полдень, то все чудеса

Отложены вдоль по времённой оси,

Коль хочешь ответить, сначала спроси.

На острове диком колючки в песке

Пожалуй, заполнят все небо в тоске,

И хоть будет мало, беги, не беги,

Всё в море холодном потонут шаги.

Сколочены звонко металл и доска,

Вода для фарватера стала узка,

От соли замерзли в гортани слова,

Дописана ветром вторая глава.

Свивайте сосновые мачты в клубок,

Смешайте штурвалы в единый комок,

Я здесь и Матфей, и, наверно, Лука,

Станцуй со стихией на водах, рука.

Enemies

She’s still unchanged – her every dress

Is just a thiefly change of hue,

A whim of fashion… an excess

Mistaken often for a cue —

As any creature quick of mind

And sharp of wicked, lustful sense —

She likes to trace, delights to find

Offenders, and to fell offence.

Indeed, her craft is to arouse

A rightful wrath in former friends,

To welcome them as ready spouse

And savour their disgraceful ends —

None other boasts a track of crime

More ghastly than The Lady Time.

Магистр

Жизнь для нас как-то слишком легка,

Вещи в руках горят. Слишком быстро

Застилают далекие сонные облака

Чистый лоб нестареющего магистра.

По итогам всех встреч заключения нет.

Кто-то оттачивает слог, кто-то уши;

Где-то экономка приглушит свет.

Все-таки магистр связывает души

Единой логикой мерцающей реки.

Там на город опускается ярость.

Выходят, в шеренги строятся старики,

Хрупкими руками толкают старость.

Вещи продолжают восходить по спирали.

Магистр утомлен. Но это единственный путь.

В этом воздухе многие так же устали.

Он

один не хочет уснуть.

Живаго-2020

Вослед ученому соседу я, близорукий и худой, хочу печальную беседу повесть, поникнув головой. (Воспитан во сибирских рудах, я ижиц с ятями не знал; лишь в Интернета смрадных грудах я правду жизни отыскал.) Фонендоскоп осиротелый, ищи дыхание страны! Но всюду бездыханно тело, и нет признания вины: ведь говорят, везде разруха, неурожай, падеж скота; идет стремглавая непруха, и в целом жизнь, увы, не та. И в довершение напасти авторитарные ветра в угоду странной нефтевласти зачем-то дуют на Петра! Да неужели в страстном раже создать послушный палимпсест теперь должны холопы даже под попугаем сжечь насест? Сидит раскрашенная птица, молчит и смотрит на закат – она не требует напиться и не алкает ваш откат. Кому, в каком разгуле бреда такой приснился страшный сон – пускай, мол, Петр грозит соседу там, где им город заложен? Уже лужковские надбавки не горячат их праздный ум, они работают на ставке у высших и серьезных дум: как разрешить парады геям, депозитарий отменить… О, что за чудны эмпиреи; о, неожиданная прыть! Что, разве больше нету пробок? Вопрос с парковками закрыт? В плену стыдливых тихих скобок Генплан скончался и зарыт? Пока щека Москвы румяной от этих стыдных слез мокра, как можно дланью окаянной трепать грузинского Петра? Пускай он пахнет шоколадом, пусть машет страшною рукой: эпоха взорвана снарядом, и ей уже не быть такой.

Письмо в будущее

Отойдешь от наркоза с остывшей кожей,

протолкнешь через губы сухое слово.

С удивлением думаешь: где ты, Боже? —

пустота да молчанье… И всё не ново.

Подойдешь к подоконнику, дернешь штору,

солнце впустишь. Гляди-ка: на дальнем склоне

кто-то медленно движется как бы в гору

и влечет за собою усталых пони.

Вдруг почувствуешь ярость: какого черта?

Ты лежишь, остывая, а там свободу

пожирают, как дети остатки торта.

Хотя сумерки ближе, и факт захода

не укрыть и не спрятать. И звезды тоже

опускают конечности, отдыхая.

Светом книзу, однако, прожить негоже, —

и, как лампе запуганной, задирая

себе голову, в брюки встаешь. В рубашку

вденешь запонки… галстук не как попало…

Вот он, Боже, – явился, дает отмашку.

Видно, время пришло начинать сначала.

Ketzerei

Я по карнизу ползу за Кришной.

Великий Кришна крадется неслышно.

В панельном доме крадется мышью

Великий и синий божественный Кришна.

В руке у меня – плеть и камень,

В другой руке – сеть и пламя,

В третьей руке – меч с шипами,

В четвертой руке – щит,

Кришна громко шипит.

Срываются ноги вниз —

Короткий опасный карниз.

А внизу дымится лентой,

Блеклой северной лентой,

Дымчатой, вялой лентой,

Улица-река.

Не кончилась пока.

Синие быстрые ноги

Уносят, как по дороге,

Кришну дальше вдаль.