Шрифт:
В оформлении обложки использовано изображение по лицензии (СС) с сайта Canva.com.
Глава 1. Выставка откровений
– Простите, это Ваши работы?
Я оборачиваюсь, смотря на улыбающегося паренька лет двадцати пяти. Отбеленные зубы, волосы, высветленные на кончиках. Надо отдать должное стилисту – хорошо высветленные, многие блондинки поймут о чём я, такой цвет может создать только настоящий профессионал – идеально белые, ни намека на желтизну.
– Нравится стрижка? – он улыбается во все тридцать
Я равнодушно пожимаю плечами и вежливо улыбаюсь, вновь отворачиваясь к картине . Но он не понимает намёков и я опять слышу его голос:
– Так они Ваши?
– Мои. – вновь складываю губы в искусственную улыбку.
– Талантливые работы. – задумчиво говорит он.
Я усмехаюсь про себя, понимая, что он ни черта не смыслит в искусстве, если говорит так. Я ненавижу, когда меня хвалят, а особенно мои работы, которые Таня каким-то чудом уговорила меня выставить в своей галерее. А может быть меня раздражает то, что в этом слишком много меня, что я будто выворачиваю наизнанку всю свою душу, и эти люди на выставке теперь словно смотрят на мои оголенные нервы, видят меня насквозь через эти работы. У меня будто больше нет ничего своего, теперь всё стало достоянием общественности.
– Вы Вероника Андреева.
Отлично, этот гений смог справиться с расшифровкой букв на бюллетене, что не может не радовать, я была о нем худшего мнения, по правде говоря.
– Я Макс Фуг. – вновь эта улыбка, которая слепит своей белизной.
– Я знаю, кто Вы. – устало говорю я.
Врать просто глупо, его лицо смотрело на меня чуть ли не с каждого плаката города за последний год, его песни о собственной крутизне и несчастной любви постоянно крутят по радио. Пожалуй, только если вы глухой и слепой, только тогда вам могла бы выпасть удача никогда не слышать творчество Макса Фуга.
Нет, я вовсе не ханжа и могу послушать даже попсу, с удовольствием подпевая ей, но Макса было слишком много. Помимо его творчества, жители страны обречены знать все подробности его личной жизни. Оно и не удивительно, репортеры постоянно охотились за ним, желая сорвать сенсацию, вот только все эти истории не делали ему чести. Наверное в силу своей молодости и внезапно свалившейся славы, этот паренек абсолютно слетел с катушек, бесконечно меняя моделей и светских девиц, мечтающих побывать в его постели.
– Я буду называть тебя Вера, обычно говорят Ника, я уверен, но мне хочется права на эксклюзив.
– Нет! – жестко отвечаю я, вздрагивая. – Нет, Максим, не думаю, что у Вас есть такое право. – уже мягче, взяв себя в руки, добавляю я. – Мне пора, простите.
Я пытаюсь уйти, но он старается продолжить диалог:
– Мне нравятся загадки, Вероника.
– Я знаю это из Ваших песен. – бросаю, не оборачиваясь.
Мне нужно срочно найти Таню и заставить её положить этому конец. Слишком много посторонних, слишком много правды в картинах, мои нервы скоро лопнут, давая повод какому-нибудь журналисту вновь написать статью о том, что «овдовевшая жена известного бизнесмена вновь слетела с катушек». Одним из самых неприятных открытий об известности для меня стало то, что
Таня Золотова, одна из моих лучших подруг ещё из института, стоит рядом с мужчиной лет пятидесяти, очень интеллигентного вида, в дорогом костюме.
– Ника, познакомься, это Антон Долохов, он коллекционер и меценат, – представляет она, когда я приближаюсь, – желает купить несколько твоих работ, а так же помочь организовать выставки в Нью-Йорке, Цюрихе и Париже. – сияя улыбкой, произносит она.
– Нет, спасибо. – я вежливо улыбаюсь, приводя мужчину в недоумение своими словами. – Тань, можно тебя на минутку?
Не дожидаясь ее ответа, я направляюсь к выходу, думая о том, как же мне хочется выкурить сигаретку, затянуться ментоловым дымом, почувствовать как он наполняет мои легкие, расслабляя тело. Но я давно бросила, обещала ему, что больше никогда не прикоснусь к этим «раковым палочкам», как он их называл.
– Ник, ты чего? Я весь вечер Долохову улыбалась, у меня аж щёки сводит, а ты приходишь и всё одним предложением обнуляешь. – обиженно говорит Таня.
– Прости, но мне кажется огромной ошибкой то, что мы затеяли эту выставку.
– Ты опять за своё? – хмурится подруга. – Ник, нельзя жить в прошлом постоянно. Ты прекрасно рисуешь и я хочу, чтобы мир увидел эти творения. Я хочу сделать тебя известной при жизни, понимаешь, – усмехается она, – не у каждого художника был такой пиарщик как я.
– О, я не сомневаюсь, что твоими стараниями, даже пятилетний ребенок будет считаться гением, если не Ван Гогом, перенесшим реинкарнацию. – смеюсь я.
– Серьёзно, милая, тебе нужно начать что-то новое, понимаешь? Мы с девочками этого хотим, Игорь бы тоже этого хотел. – уже тише добавляет она, кладя мне руку на плечо.
– Да, я понимаю.
Ни черта я не понимаю. Мне всё казалось, что эта театральная постановка с его смертью вот-вот закончится и он войдёт в дверь нашей квартиры, говоря:
– Вера, я дома, прости, что задержался, эти умники из совета директоров опять никак не могли принять решение.
А я подойду к нему, пахнущему свежестью улицы после дождя и буду долго так стоять, вызывая недоумение в его глазах.
– Вер, ты чего? – спросит он, целуя меня в макушку. – Меня же всего пару часов не было, соскучилась?
– А мне показалось, что целую вечность. – скажу я. – Мне снился ужасный сон, как будто ты погиб в автокатастрофе, а я год пыталась справиться с этой жизнью без тебя.
– И как, удачно? – усмехнётся он.
– Я полностью провалилась. – покачаю я головой.
Вот только этот сон никак не желал заканчиваться. Какими бы методами я не пыталась себя разбудить, кошмар, где Игоря больше нет со мной, всё продолжался.
– Эй, – Таня щелкает пальцами у меня перед носом, – всё в порядке?