Все изменится завтра
Шрифт:
– Вставай, - не дождавшись никаких действий, обладатель стального голоса подхватывает ее под локоть, не церемонясь, поднимая с колен.
– Тебе это еще аукнется, вспомнишь мои слова, - зло бросает убийца,- убери здесь все, - приказывает в темноту.
Перед глазами лишь узкий коридор. Он кажется нескончаемым, но это лишь иллюзия. Ее вымысел. Ноги с каждой секундой слабеют и в один момент становятся ватными. Голова идет кругом, резко погружая ее в темноту…
Артем рывком
– Не успели, - выдыхает Миха, - ты ох*ел, Григорян, че не в клубе-то сразу? – кипит, выходя на свет.
Начинаются пререкания. Но Артем их не слышит, замирая на ней взглядом. Она. Вновь. Еще пару дней назад, увидев ее днем в этом клубе, он не мог поверить глазам. Как она была похожа на Аленку… Тогда, в первые секунды, он думал, что это она – его Алена, но это был обман. Его сердце предательски его обманывало. Тело свело, а внутри зарождался бунт, дикий, неуправляемый. Но это лишь там, в душе. На лице же была маска непробиваемого безразличия, лишь немного отдававшего злобой.
Тогда он поймал на себе ее запуганный взгляд. Что не стало удивлением, на него многие так смотрят. Зачастую сами не отдают себе в этом отчет. Просто на интуитивном уровне стараются оградиться от опасности. Чувствуют.
Злость медленно перерождается в ярость. Сжимает кулаки, стараясь себя сдержать, чтобы не убить этого у*бка на месте.
Сам не понимает, как оказывается рядом с ней, как поднимает с земли, заставляя идти за ним. А когда она падает в этом чертовом коридоре, молниеносно подхватывает ее. До автоматизма выработанные рефлексы играют с ним злую шутку.
– Что делать будем? – раздается из-за спины. Миха закусывает губу, обдумывая ситуацию.
– Ее в больницу надо.
– Я про этих, - кивает позади себя.
– С ними завтра. Нам его вольность ничем хорошим не прилетит. Тварь. Всех подставляет.
– Езжай. Я тут разрулю, - хлопает Старкова по плечу.
Артем кивает, наблюдая, как друг скрывается за все той же дверью.
В машине его поглощает тишина ночи. Огни проезжающих мимо машин, звук изредка включающихся поворотников. А в голове полный хаос.
Прикрывает глаза, останавливаясь на набережной. Пара минут, чтобы проветриться. Перекурить. Размашисто выходит из машины, упираясь ладонями в парапет. Морской воздух леденит кожу. Февраль.
Невольно оборачивается, чувствует, что на него смотрят.
Вера растерянно шарит рукой по двери, пытаясь ее открыть. Уже плевать, на все.
Справившись, спрыгивает на заледенелый асфальт, пытаясь удержать равновесие. Глаза вновь наполняются слезами. Ее трясет, словно в лихорадке. Дыхание учащается.
Куда бежать? Что делать?
– Замри, - громко, доходчиво. Его голос парализует.
Кораблева застывает, всего на пару минут, а дальше… дальше - конец. Это предел. Ее предел.
–
Он давит, давит и убивает одним присутствием.
– Пожалуйста, - закусывает губу, вцепляясь пальцами в его запястья,- прошу вас, я буду молчать, - рыдает взахлеб, падая перед ним на колени.
Артем нервно сбрасывает ее пальцы, присаживаясь на корточки. Истерика. Высшая ее точка. Ее трясет от собственных слез, а его лихорадит от злости. Злости за всю эту ситуацию.
– Хватит, - выкрикивает, разрывая ее мольбу, - прекрати пищать,- выпрямляется, поднимая ее за шиворот. Придавливает к машине, слегка наваливаясь, чтобы не грохнулась.
Вытаскивает из кармана сигареты, движения получаются резкими, но какими-то потерянными. Прикуривает. Выпускает струйку дыма, сосредоточенно смотря в ее лицо. Не похожа. Только цвет волос. Только цвет волос…
Затягивается, запрокидывая голову кверху. Едкий дым заполняет пространство между ними.
Это злая Божья шутка?
– Как тебя зовут?
– Вера, - поднимает взгляд, гордо вытягивая шею.
– Артем, - бросает, словно между делом, - и что будем делать, Вера? – прокатывает ее имя на языке, акцентируя на нем все внимание.
– Я никому ничего…
– Тихо, - зажимает ее рот ладонью, - это я уже понял. Голова болит? – касается волос, чувствуя, как она при этом изо всех сил вжимается в машину.
– Пожалуйста, - шепчет, смотря в его глаза, все такие же холодные, неживые, - я обещаю, - прикусывает губу, изо всех сил стараясь сохранять самообладание.
– Голова болит? – повторяет свой вопрос, убивая взглядом. Вера лишь кивает в ответ.
– Садись в машину, - открывает дверь.
» Глава 3
"Наш выбор - это единственное что нас определяет."
– Поехали.
– Куда?
– В чувства тебя приводить.
А дальше - тишина. Мертвенно бледное лицо, мелькающее в зеркале заднего вида. Проскальзывающее и вызывающее какое-то губящее чувство. Словно это его там на колени поставили. Его.
Выкручивает руль, а в глазах туман, отрывки воспоминаний. Кладбище, похороны, черные одеяния. Крик ворон, небо… И они кружат над головой. Кружат, а ему хочется выть, хочется сдохнуть. Давно он этого не испытывал. Давно туда не возвращался, душой, мыслями. Ограничивался одним визитом в год, один раз в год позволял себе почувствовать, пережить. Эмоции сжирали, сдирали мясо с костей, а перед глазами собирательный образ: блондинка, темные глаза, смех, плач - все в кучу. Затормозил. Сам не заметил, как оказались на парковке.