Все равно!
Шрифт:
Страшный вой перешёл в ультразвук, а я стелился по земле, быстро перебирая своими лапами со стальными когтями, передние рвали бубен ударами отбойных молотков, и вдруг... Я плыл по воздуху мимо застывших людей. Проплывая мимо каждого, я ловил их прошлую и будущую жизнь, и было невыносимо видеть как умирают люди, с которыми я только что познакомился. Некоторые дожили до старости, многие - нет. Я посмотрел почему, и увидел. Остановился, и сразу же в уши ударил звон бубнов.
– Всё!- я поднял руку останавливая их.
– Дело сделано! Время обеда!
Конечно я был голоден как чёрт, кстати злой дух Амба, старавшийся помешать мне, был голоден
– Ты слышал, Великий, как он кричал?- спросил один из них.
– Он плакал как ребёнок!
Люди тайги спкойно смотрят на то, что иногда они не возвращаются к своим очагам. Иногда их находят, чаще нет. В этом они отличаются от моряков, на подмогу которым выходят мощные ресурсы спасения. Этих спасать некому. И они знают это. Поэтому я говорил всю ночь, рассказывая как избежать того, что я видел в их будущем. А утром они отвезли меня на станцию, только я не разрешил им приближаться близко к городку, слез с нарт за несколько километров и побежал.
В кармане у меня лежал взятый из шкатулки второй ключ, точно с таким же знаком лука и стрелы. Но он был от другой двери.
Я уже поздравлял себя, подъезжая к Бухаре, всё проходило гладко, как по маслу.
Правда на границе с Казахстаном пришлось вылезать на крышу вагона, хорошо ещё что была ночь, и никто меня не видел, а то совсем уж было нацелился рассказывать сказки о том, какой я монтёр, и натягиваю здесь кабель для усиления хода паровозного котла. Про котёл казахи-погранцы, понятно слышали, каждый день небось шурпу варят, про кабель - тоже, а вот об остальном никакого понятия не имеют, и пришлось бы им верить дяде Жеке на слово. А глаза у меня честные. Было такое. Проверено. Это я насчёт глаз.
В Бухаре, а точнее в Кагане - русском городе, расположенном вдоль железнодорожной линии, поезд стоял десять минут. До самой Бухары - столицы бывшего эмирата, где-то около десяти километров. А там Махалля - старый город и развалины крепости Эмира Бухарского, превращённого в руины Красной Армией под предводительством разбойника Михаила Фрунзе. Вот если посмотреть на замок Монсегюр, который американцы бомбили почти три полных месяца, от забора и до заката, то получите полное представление. Разве что цитадель Эмира пониже будет. А зачем бомбили? Да кто знает? Эмир уже к той поре в Душанбе проживал, а потом в Афганистан уехал, со всей своей казной. А может он маньяк был? В смысле Михаил Васильевич... То что американцы сделали за три месяца, сын фельдшера проделал за три дня, заодно под сурдинку разбомбив более пятидесяти женщин - гарем Эмира. И заработал он на этом ни много, ни мало - высшую тогда награду Республики - орден "Красного Знамени". О библиотеке и разговору нет, какая на хрен библиотека? А вот непростая она была и даже очень. Авиценна писал, что о таких сокровищах научной литературы он никогда не слышал, и не встречал никогда более. Можно ли делать вывод? Сомневаемся? Тогда вот: Фрунзе и после трёх дней осады, закончившейся победой, продолжал бомбардировку цитадели, в центре мирного города. Опять же, стреляли из пушек с боковых улиц, и бомбы с аэропланов кидали довольно аккуратно, чтобы не задеть центральных ворот. А всё почему? Этот прохиндей очень любил ворота, особенно въезжать в них на белой лошади. Представляете картину, он въезжает в ворота, а вокруг ничего-с! Что-то Наполеоновское, согласитесь, в этом есть. Скорее это я болен, если меня это так заботит,
На перроне, старый узбек с грустными глазами продавал манты из грязного, продавленного таза.
– Вкусный манты, с мясом!
– восклицал он, обращаясь к отмахивающимся от него спешащих пассажиров.
– Может купить десяток?- подумал я высовываясь из окна.
Узбеки делают манты на продажу, с запахом мяса, остальное как водится лук, а от него никому ещё хуже не становилось.
Напротив, приснопамятный Авиценна советовал: "При перемене места жительства, желательно съесть одну луковицу, дабы устранить вредное влияние чужой воды.
Старик уже заметил меня, замахал руками:
– Иди сюда сынок! Горячий, вкусный, сам делал!
Разгневанная толстуха тащила своего мужа за руку прочь от лотка с криком.
– Ты бы ещё на помойку пошёл поесть, у него же полная антисанитария! Он в этом тазике ноги моет. А потом свои манты туда суёт! И руки он наверное десять лет не мыл! Ах, ты! Мерзавец!- лупила она его своей сумочкой. Мужичок соглашался быстро семеня ножками.
Я выскочил из вагона когда они проходили мимо, и зацепил её ногу в туфле "Прадо", долларов триста, не меньше.
Она повалилась на асфальт визжа от ярости, а я быстро ввинтился в толпу. Рецидивы детства. Бывает. Дед всё видел.
– Спасибо, сынок. Скушай манты!
Он протягивал мне завёрнутую в бумажку большую пельменину.
И совсем у него не грязные руки, в морщинах все, да и тазик чистый, закопчёный немного по вмятинам. Так и это понятно. Зачем врать на старого человека?
Фря напомаженная!
– Сколько стоит, ата?
– Не думай об этом, сынок. Я небогатый, ты небогатый, кушай!
Я откусил, точно, один запах.
– Что же ты старче продаёшь?- спрашиваю, -Ведь у тебя в мантах один лук.
Дед принял шутку.
– Зачем так говоришь, один лук? Много-много лук!
Потом закручинился и добавил:
– Где же я мяса возьму, сынок? Время теперь уж больно плохой.
– Ладно,- говорю -Может не всё ещё так и плохо.
Взял ещё девять штук из тазика.
– Значит по двадцать рублей штука, будет двести рублей! Так?
– Конечно так!
Я достал две свёрнутые купюры по сто долларов, и сунул ему в карман. Он и разницы не успел заметить. Паровоз дал гудок.
– Мне пора старина, прощай! Может ещё свидимся.
Развернулся, и налетел на человека в чёрном костюме и таких же очках. Сумка выпала у него из рук. Нагнулся поднять. Молния была чуть расстёгнута, и в образовавшуюся щель вылез ствол автомата... Оглянулся через плечо.
Узбекский мент стоял неподалёку и делал вид что ничего не видел. Это у них традиция такая. Ничего не видеть. Если меня сейчас начнут убивать, он просто повернётся спиной и уйдёт, тем более я чужой, за километр видно.
Я поднял тяжеленную сумку и подал чёрному костюму. Морда азиатская. Узбек или таджик, и он не один. Второй стоит сбоку, как брат-близнец, и рука под пиджаком.
– Извините,- говорю, -Ненарочно получилось. Не видел вас.
– Иди отсюда!
– приказал он.
Я пошёл. Когда влезал в вагон, кинул косой взгляд. Они смотрели в какое купе я зайду.
– Надо же так вляпаться!- ругал я себя.
– Мальчики на работе. Или оружие перевозят, или заказ имеют на кого-то. Теперь им в любом случае от меня надо отделаться. Интересно гробы здесь продают, или так похоронят в белой тряпке, по мусульманскому обычаю?