Вспоминай меня ночью

Рам Янка

Сейчас уж ровно девять, и я нажимаю на «вызов».

Три гудка, и она скидывает. Перезвонит?

Пять минут. Десять минут. Пятнадцать минут…

Набираю опять. Скидывает сразу после первого.

Зае*ись…

А: «Когда ты вернешься?»

Телефон через минуту вздрагивает в руке, и я облегченно выдыхаю. Хлоя!

Х: «Серьезно подумываю о том, чтобы вообще никогда!»

Легкие так и замирают в спущенном состоянии. Это что - шутка?! Она не очень часто шутит… Она, нахер, никогда не шутит над моими чувствами!

Что случилось? Это - ОНО? То, что я чувствовал, но не смог предусмотреть?

Откладываю телефон в сторону. Хотя внутри все рвется от ужаса и желания позвонить ей и все выяснить. Что случилось?! Я же нигде не косячил! Что могло измениться за три часа?

Дохе*а чего… Тогда и полчаса хватило, чтобы все сломать.

Но тогда был косяк.

Хотя, с Ольваре станется быстренько мне его нарисовать!

Ох, Хлоя! Пожалуйста…

Набираю номер. Опять сброс.

В голове просто торнадо от вариантов, что конкретно сейчас можно сделать. Но я тут же выкидываю все мысли. Ничего сделать нельзя. Если она хочет верить ему, то это безнадежно. Он, все равно, найдет тысячу способов убедить ее в том, что я виноват. А в чем именно - это уже детали. Легко прорабатываемые, при его возможностях, детали.

А: «Я люблю тебя. И я жду тебя дома. Хотелось бы выслушать приговор лично…»

Все сделал правильно, но сердце не слушается… не хочет стучать.

Досадно…

Досадно и больно, что ничего не получается, сколько ни старайся. Все возвращается опять на этот же чертов круг. Что он наговорил ей? В чем, бл*ть, опять моя вина?

Безнадежно…

Тоскливо…

Звонок в дверь. Резкий. Короткий.

Это она… чувствую.

Подрываюсь и распахиваю дверь.

Хлоя…

Злая, злая, злая… Челюсти сжаты, волосы взлохмачены, в глазах...

Делаю шаг назад, пропуская ее внутрь.

– Спасибо… – сдавленно говорю ей.

– За что? – цедит сквозь зубы, замирая у двери.

Мне хочется скорее захлопнуть ее, закрыть на ключ и выбросить его, на*ер, в окно.

– За то, что пришла, – стараюсь говорить спокойно, но меня колотит. – За то, что позволишь от тебя лично узнать: чем, бл*ть, я в этот раз не вышел… – тут

же одергиваю себя, понимая, что, все-таки, наверное, есть какая-то причина для ее такого состояния. – Извини.

Мне страшно… Выражение ее лица… Да она так разъярена, что… Я даже не представлял, что она может быть ТАКОЙ. Не выдержав давления ее взгляда, все же тяну руку, чтобы закрыть дверь, и она отшатывается от меня в сторону.

Это, бл*ть… неожиданно… и жестоко! Захлопываю дверь и закрываю на ключ. Ключ забираю – я не выпущу ее, пока мы не поговорим.

– Ты закрыл дверь… – рычит она.

Киваю.

– Ты забрал ключ!!!

– Да, Хлоя.

– Дай, – тянет руку, но я отрицательно качаю головой.

– Мы сначала поговорим, а потом посмотрим насчет ключа. Проходи… – говорю тихо и спокойно, хотя мышцы аж сводит от желания бить, орать, крушить и ломать. Я, как мыльный пузырь, могу лопнуть от одного нажатия.

Не дави на меня, Хлоя! Пройди в комнату… – умоляю ее мысленно.

– Отдай ключ! – рявкает она на меня.

И мыльный пузырь моей выдержки лопается.

– Пройди, бл*ть, в комнату! – ору я в ответ, что-то расхе*ачивая в чувствах.

И опять снося, на*уй, только начавшие заживать костяшки.

Она вся сжимается в момент удара. И я, уже задней мыслью, проклинаю свою е*учую неадекватность.

– Прости! – подлетаю, обхватывая ее лицо ладонями и заглядывая в глаза. – Испугалась?! Я, бл*ть, такой идиот…

Но она перехватывает мою руку и прижимает костяшки к губам, закрывая глаза, а я обнимаю ее второй, прижимая к себе.

– Прости, маленькая… – шепчу. – Прости меня. Я испугался, и тебя испугал…

Молчит, но не отстраняется от меня, подхватываю ее на руки и заношу в комнату. От нее пахнет чужим мужским парфюмом, и каждый вдох - как ожог для моих нервов. Я уговариваю себя, что это только потому, что она ехала с ним в машине, но понимаю, что это - бред! Сажусь на кровать, не выпуская ее из рук, и прижимаю ближе.

– Не оставляй меня… – целую в висок, и тихонечко уговариваю, – ты же видишь, что я не могу без тебя… Не знаю, в чем там моя вина… Но, ты просто прости меня, ладно? Я бы никогда не сделал намеренно ничего такого, что могло бы вызвать такую твою реакцию… Не уходи от меня, Хлоя!

Ее губы уже давно блуждают по моей татуировке на плече, и я немного отпускаю себя, но трясти начинает не по-детски. Я никак не могу взять себя в руки, и не понимаю что сделать, чтобы это хе*ня прекратилась: то ли расслабиться еще сильнее, то ли, наоборот, напрячься.