Выходя за контур

Лизуро Тамара

Я обняла Варю так сильно, что она закашляла, удивившись моему душевному порыву. На её немой вопросительный взгляд я лишь смогла выдавить из себя: «Спасибо, что предупредила! Теперь на берегу океана я всегда буду более осмотрительно выбирать, с кем стоять рядом. Не так безответственно, как это было раньше!». И это была сущая правда.

Дорогой Аньке Свидер

Мы шли с тобой сквозь сумрачный декабрь.Привычный траур Петербурга шёл за нами.Мы говорили будто бы словами,Но чувствовали паузы душой…Ты разноцветно-шумно хохотала.Преуменьшая боль и встречный ветер,И говорила как на Божьем светеТы счастлива своей идти звездой…И вдруг, остановившись на полслова,Ты за руку взяла меня

как Мама:«А знаешь, что спасает нас от драмы?Фонарики, светящие зимой…»И каждую зиму среди советовПро пользу мёда и лесной малины,Средь вечеров промозгло-серо-длинныхЯ помню про фонарики твои…Как в детстве щурю глаз на вспышку Света,И оживает мой калейдоскоп,Ты будто бы спасла меня секретом,Из темноты мне показав Восход…

Как будет, Мам

Пытливый луч коснулся сна.Весна сменяет тьму.Встают сезоны на места,На них и я встаю.«Как будет, мам?!» —Торопит дочь событий ровный такт.Хочу подсказкой ей помочьИ замедляю шаг.Вопросов меньше, как и снов,У взрослых взгляд пустой.«Как будет…», – суть земных основС принятием тобой.Так и идём: она бежит,А я чуть медлю шаг.Меня меняет свет и жизнь,И дочки, что спешат…

Детство

Битые коленки,Тёплый ветерок,Молоко без пенки,С сахаром творог.Предвкушая лето,Гонишь самокат.Песня из куплета,Розовый закат.Длинные дороги,Толпы детворы.И в расчёсах ноги —Черти, комары.И ругает мама,Что уже темно,И у Сашки драма:Не залезть в окно.Приговором – «Ужин!»,И расстрелом – «Спать!».Ты так многим нужен,И стремишься стать…Дел – не переделать,Планов громадьё!Но бездушны предки —Голосят своё…Мне почти что сорок.Я иду домой.С притуплённым взором,С мыслью лишь одной:Может кто из оконЛасково как мать,Крикнет, пусть с упрёком:«Ужинать и спать!».

В эпоху гуру и сенсеев

В эпоху гуру и сенсеев,Заполонивших Инстаграм,Я поняла вот, что тупею,Смотря в испанский этот срам…Вокруг кружат: успешный лидер,Творец из сферы MLM,Тот, кто во мне вчера увиделРассадник денежных проблем:Не масштабируюсь, не славлюСвою персону на весь мир.Ведь рефлексирующим мямлямНикто не даст окна в эфир.Живу спокойно без масштабов,Без стратегических задач.Не ем ни трюфелей, ни крабов,И знаю запах неудач.Сижу, тихонько починяюСвой примус в глубине души.Её вот славлю, охраняя,От липкой и пустой лапши…

Расскажи, Петербург, отчего ты грустишь…

Расскажи, Петербург, отчего ты грустишь?Отчего барабанишь слезами по стёклам?Почему так идёт тебе ржавчина крышИ наряд из одежд восхитительно-мокрый…Мой дождливый герой! Ты исхожен сполна,Я люблю в тебе все очертанья и смыслы.И

уже отзвенела капелью весна,Но тяжёлые тучи над Спасом повисли.Я дышу бесконечностью старых дворов,Провожая проворных в тёплые страны.Я делю с тобой жизнь, погоду и кров,И лечу твоей влагой глубокие раны.Мне не снятся саванны и солнечный зной.Рождена я в сырой темноте коммуналок.Ты мой мокрый уставший последний герой,Я невеста твоя, что из невских русалок…

Я боюсь у кого волосок к волоску…

Я боюсь у кого волосок к волоску,У кого есть план А и план Б на листочке.Я впадаю в смертельную с ними тоску,И стою тихо рядом бесцветноюТочкой.Я люблю безалаберность пышных волос,Смелость в лицах свободных и выбор без цели.Я люблю без ответов оставить вопрос,И лететь, хохоча, на большой карусели.Я люблю музыкантов с креплёным вином.Желтоватые пальцы их пахнут свободой.Я люблю у кого мир – и есть Отчий дом,И в бесстрашии их есть присутствие Бога.Я боюсь у кого волосок к волоску,И ищу в себе вызов, и бунт, и свободу.Ведь живущие сердцем – не знают тоску,Когда мчатся с течением по жизни порогам…

Июльское пальто. Питер

Ликует сердце, будто влюблено,Парит внутри невидимая младость!Мне наконец пришлось достать пальтоИюльское, любимое на радость!Дышу свободно, кутаюсь в манто,Я снова ёжусь и в карманах руки!Люблю своё болотистое дно,Жара для Питера – мои сплошные муки…Сырей, любимый, мокни, восхищайНебесными оттенками асфальта!Морозь меня, но больше не вращайПалящее безудержное сальто…

Варе в день рождения. Девять

Сегодня в мир пришла любовь.Не та, что рвёт аорту.А та, что делит явь и новьСмешным и сладким тортом.Пришла любовь, уж девять летХохочет, что есть мочи,И пахнет сладостью конфет,И с ней светлее ночи.Пришла любовь. Как телеграфПередаёт мне смыслыПро то, кто я. Про то, кто прав.Про то, как дни лучисты.Спасибо, нежная Любовь,За хохот и веснушки.За то, что ближе на весь светМне не сыскать подружки!

Письмо в прошлое

Сегодня ко мне постучалось прошлое.

Вздыхало, конфузилось, рисовало в голове акварельные образы, которые тут же размывались чистой водой дня настоящего. Мое прошлое не звало меня, не хватало за рукава, не звенело успехом и яркими красками. Оно проскользнуло мимо, чуть задержавшись в голове тупой ноющей болью на пару часов.

Я – любитель рефлексий, воспоминаний и оборачиваний назад, сегодня совершенно с открытым забралом и чистым сердцем, посмотрела в глаза этому прошлому. Прошлому, которое не хотелось хранить ни в шкатулке с фантиками, ни в атомах тела. Прошлому, которое однажды переехало меня пополам и равнодушно смотрело, как я буду соскребать себя с асфальта. Прошлому, которое сделало меня сильнее, громче и отважнее. Прошлому, которое, как тогда казалось, будет навсегда будущим, но провалило все экзамены.

Я взглянула на своё прошлое. Оно слегка смутилось от моего прямого взгляда и начищенного до блеска поднятого забрала. «Здравствуй, прошлое. Я давно не думала о тебе, но всегда ношу тебя с собой. Потому что ты – это тоже я. Да, я совершено не попрощалась тогда с тобой, меня полностью захватило Настоящее, которое претендовало на Будущее, но тоже стало Прошлым. Но это не про тебя. Ты – тоже прошлое, но другое. Я давно хотела сказать тебе спасибо, что ты так смачно завалило меня на лопатки. Понимаешь, если бы ты тогда этого не сделало, я бы никогда не знала, что умею так проворно вставать, так дочиста отряхиваться и так быстро бегать. В тот день, когда ты меня так сильно обидело, во мне открылась какая-то неведомая сила. Сила, которая и привела меня к Будущему, которое сейчас Настоящее, но тогда ещё было Будущее. Спасибо тебе, Прошлое. Не грусти. Мне уже давно не больно и коленки полностью зажили. Но, если можешь, пожалуйста, больше никогда не подходи ко мне так близко – очень болит голова. А, может быть, это просто очень ветреный день…»