Высокий замок

Краулет Эб

И они вновь зашагали вперед.

— Значит, ты из Америки... — Валера продолжал донимать своего спутника, — тогда где мы вообще?

— Не знаю. Главное выбраться.

— Слушай, а почему ты тогда говоришь по-русски?

— Я в Москве родился. Эмигрировал в девяностые в Майами.

— Ого, классно там, наверное.

— Угу.

— А чем занимаешься?

— Программист.

— Понял, сейчас программисты хорошо зарабатывают. Я вот тоже учусь. На втором курсе сейчас. Ты, кстати, на каком языке пишешь?

— На самом лучшем, —

Чизман грозно глянул на него поверх своих очков, — у тебя ещё какие-то вопросы, студент?

— Да нет, — поёжился тот. Программист повернулся и зашагал дальше, — хотя погоди. А куда мы вообще идем-то? — полетело ему в спину.

— На север.

— На север? А что там будет?

— Дорога.

— Хм, думаешь, нам по пути встретится дорога?

— На севере всегда есть дорога, — буквально процедил тот, — хочешь спросить, почему север в той стороне — тут на деревьях мох есть. И если у тебя ещё есть вопросы, то держи их при себе, ага?

— Хорошо, — пробормотал парень.

Они пошли молча. Шли минуту. Десять. Час. Лес и не думал заканчиваться. И дороги никакой им не встретилось. Деревья вокруг были какие-то не такие. Не русские. Больше, толстые, с пышными кронами. Листья у них были прямо зеленые-зеленые. А кора всех оттенков коричневого. Местами её покрывал густой и пышный мох. На языке вертелось какое-то меткое описание всей это природы. И постепенно оно сформировалось окончательно. Сказочный лес. Вот где они очутились.

— Слушай, а ты как думаешь, мы вообще в России? — вновь подал голос Валера. Его спутник бросил грозный взгляд и пробурчал:

— Вряд ли.

— Хм. Наверное, где-нибудь в Европе...

— Сомневаюсь.

— Значит, Америка?

— Австралия! — выпалил Чизман, — вон, сейчас кенгуру вылезут.

— Ну, там же пустыни, — пожал плечами Валера, — а лесов таких вроде нет.

— Какая тебе вообще разница? Иди вперед. Потом всё узнаешь.

— Да я же так... Нервы успокоить...

— И чем же это поможет?

— Хорошо же хотя бы примерно знать, где находишься? Вот ты как думаешь?

— Я? — программист тяжело вздохнул, — Я думаю, что мы вообще на другой планете, ага?

— Ну, это вряд ли. Скорее в параллельном мире, — усмехнулся Валера.

— А что если так? — Чизман подошел к нему в упор и прошептал, — что если мы действительно в параллельном мире? Что тогда? — а затем развернулся и резко зашагал вперед. А Валера остался стоять столбом посреди леса.

Программист уже было скрылся среди деревьев, когда парень очухался и побежал следом. Какой параллельный мир? Это всё выдумки. Да, слышал он о теориях всяких, струны и прочее. Несколько измерений, но для него это было байками из телевизора. В любом случае, это просто такой лес. Просто лес. Так он себя утешал.

Чизман упорно ломился через чащу. К своей особой цели. Уверенности ему было не занимать.

— Хоть бы.... Подождал, — пробурчал Валера, нагоняя своего спутника. Странное было дело — парень уже запыхался, а Чизман

тащил здоровую и тяжелую сумку, но ему хоть бы что.... Кстати, чего у него там? Судя по весу какие-то гири. И костюм спортивный.... Видать, сюда он попал по пути в спортзал.

Но медлить было нельзя. Всё потому, что вдвоем проще выживать. Этот мужик хотя бы английский знает, в то время как сам Валера с трудом получил «удовлетворительно» на экзамене. С такими знаниями с местными не договоришься.... Если они вообще будут. В любом случае парень тащился следом. Выйдут куда-нибудь — да и ладно.

— Эй, я понял, — заявил Валера, догнав Чизмана, — мы в Новой Зеландии. Тут как раз Властелина колец снимали. И леса такие же.

— Вот опять... — фыркнул тот, а затем вдруг резко ускорил шаг.

— Ну, серьезно... — продолжил парень и вдруг осекся. Среди деревьев впереди показался просвет. Что-то там было. Он рванул следом...

И они оказались у дороги. Правда, выглядела она довольно заброшенно. Две узкие колеи, следы копыт и тонкие полосы от колес.

— Ого, ты оказался прав, — воскликнул Валера, вылезая на дорогу. Только вот Чизман тут же дернул его за толстовку.

— Стоять.

— А что такого? Там же удобнее идти, чем по лесу.

— Назад, — программист буквально потащил его в кусты.

— Ты чего?

— Пойдем параллельно дороге. Через лес.

— Почему?

— А ты знаешь, кого здесь встретишь?

— Ну, грибников каких-нибудь, — косясь на дорогу, ответил Валера, — может, кто на великах катается...

— Да? А может здесь дурь выращивают? Повстанцы-террористы? Будешь потом опиумный мак собирать пока не сдохнешь...

— Ух, ну ты загнул.

— Думать надо, — пробурчал программист, обходя парня.

Теперь они шли вдоль дороги, скрываясь в кустах. Шагать приходилось через поваленные деревья, кочки. Густая трава цеплялась за ноги. Мошки всякие ещё мешались. Раньше-то выбора не было. А теперь рядом была ровная дорога. Манила. Там-то гуляй, не хочу. Но нет. Чизман намеренно вел их через бурелом. Да ещё и оглядывался по сторонам. Запугали, видимо, его в этой Америке. Террористы, повстанцы, наркомафия. Тьфу.

Но Валера шагал следом, не смея нарушать приказов. Кроссовки уже промокли от росы, да и джинсы тоже. Ещё всё в травяном соке и пыльце от цветов. Выбраться бы уже отсюда и поскорее...

Внезапно Чизман замер. А затем резко вскинул кулак вверх. Парень в недоумении шагнул к нему.

— Ты что слепой? — злобно прошептал программист, потрясая кулаком, — вот это значит замри!

— Ладно, — воскликнул Валера, получив ещё один презрительный взгляд.

— Не шуми и присядь, — Чизман припал к земле, — слышишь?

В лесной тиши действительно раздавался какой-то странный звук.... Будто бы лязг металла или что-то подобное. Приближались чьи-то голоса...

— Люди? — прошептал парень. Программист кивнул и приложил палец к губам, тут же добавил, — это-то поймешь?