Я Бога вывожу за скобки
Шрифт:
Меж старостью доброй и старостью ветхой,
И каждый твой год отмечается вехой.
Но что тебе годы, своё ты проплыл.
Ты видел шторма и дурные погоды,
Ты видел моря и чужие народы,
Пусть не был ты первым ,но был ты вторым.
Кто первыми были, давно уж в могиле.
Как плыли они хорошо. Ох, как плыли!
Но силы своей рассчитать не смогли
До старости, нет, не дожили они.
И
Ты просишь подумать, где силы утроив,
Проплыть надо против теченья порой,
А где и отдаться ему с головой.
А первым ли будешь, вторым или третьим,
Тебя и последним стихия приветит.
Всем место найдется: ты только плыви
И только надейся на силы свои.
Сентябрь 2022г.
ПЕРВЫЕ ПОНЕВОЛЕ
Мы по краю идем, мы по краю идем.
И желанье одно: не свалиться.
Но всё уже тропа и всё круче подъём,
Бьёт всё чаще нас снег вперемежку с дождём.
И всё реже знакомые лица.
Раньше как: впереди только люди свои –
Но сильней нас, умнее и круче.
Мы держали им строй и отряд берегли.
Так куда ж они сгинули, черт побери?
Неужели мы так невезучи?
Жаль, своя у вожатых по жизни стезя:
Кто сорвался, кого укатали.
Сей использовав шанс, пешка вышла в ферзя.
Тля ничтожная – даже подумать нельзя –
Стала первою по вертикали.
Но недолго. Бой грянул – слетела с доски
Лжефигура без злой канители.
Вот тогда времена стали впрямь нелегки.
Люди нас окружили, сказав напрямки :
«Станьте первыми, мы так велели».
Как же так, как же так? Ну, какие из нас
Вожаки? Мы ни ухом, ни рылом.
Но сказали нам так – безо всяких прикрас:
Ошибётесь, всего ошибётесь на раз –
Полетите туда же с обрыва.
Так в нелегкую пору мы краем идём
С поредевшим от боя отрядом.
А тропа всё труднее и круче подъём,
Бьёт всё чаще нас снег вперемежку с дождем
И вторых нет в поддержку, чтоб рядом…
Май 2021г.
ПОЛЁТ
Так тяжело иду. Бьёт каждый шаг по нервам:
Всё под ноги гляжу, не доверяю зренью.
Не верится сейчас ,что был когда-то первым,
Отличным ходоком, приверженным к паренью.
Паренье! Ты еще – во мне трепещешь в теле.
И отклик сердца есть на это трепетанье.
Но тело знак дает, что силы на пределе,
Не выльются в полёт – а выльются в страданье.
И
В пути остановлюсь: а сам в мечтах – в полёте.
Вот тень моя внизу пятном ползёт к народу,
А я вверху лечу, и нет меня в народе.
Лечу, пусть на земле – тень пребывает в треньях,
Решает, что купить и что готова слышать.
На самом деле я в мятежном озаренье,
Что пусто вкруг меня, и надо выше, выше…
…Свысоко-свысока взираю лес и горы,
И слышу, как звенит утраченное зренье.
И вижу я насквозь пустые разговоры,
И чувствую размах высокого паренья.
Май 2022 г.
СОН ХУДОЖНИКА
Я выключил свет, слух напряг и затих в напряжённейшей тьме,
Услышал, как в ванной играет русалка водою.
Вот вышла и косу она распустила по смуглой спине,
И запахи нежных духов всколыхнула собою.
Она всколыхнула – и тут на картине ожил
Портрет молодого мужчины, написанный мною.
Он вышел из рамы, балконную дверь отворил
Её поманил на балкон молодою луною.
И вскоре сказала она: «Полетим , дорогой»
«Летим , – он промолвил, – но надо проститься бы лично».
Мужчина в анфас повернулся, махнул мне рукой.
И я был доволен, портрет оценив на «отлично».
Октябрь 2022 г.
ОСЕННИЙ ЭТЮД
Так режет эта осень мне глаза,
То желто-красным, то багровым цветом…
А на базаре всё стоят букеты
Тепличных роз.
Идет продажа лета.
Рядам цветочным не страшна гроза –
Пристанищу торговок и поэтов.
Напротив роз осенние цвета.
От роз их разделяет лишь преграда
Стекла прозрачного.
Из-за него прохлада
Не достает возделанного сада.
Цветы заворожила духота –
Ни ветерка, ни ветра им не надо.
А на дворе деревья и кусты
Все больше ветер гнет, листву срывая.
На улице идет метель шальная,
И так прекрасно осень догорает,
Что зависть гложет нежные цветы –
Они свою ей цену предлагают.
Да, есть цена у каждого цветка.
Но нет цены на этот хлад осенний,
Что передал в этюде божий гений.
Ни на год, ни на день, ни на мгновенье
Этюд не купишь, не продашь с лотка,
Но можно описать в стихотворенье:
«Так режет эта осень мне глаза
То желто-красным, то багровым цветом.