Я хочу свою жену…
Шрифт:
Судя по тому, как оперативно Тимур полез во внутренний карман пиджака, когда эта девица поравнялась с ним, ещё и буркнув нам или мне: "Извините", расчёт таки потребовался.
— Ну и? — выгнув бровь, сажусь за стол, поставив на его край свою сумку. — Ты из-за этого трубку не брал?
— Лиза, ты неподражаема. — расхохотавшись, муж хлопает в ладоши. Едва переведя дыхание, выдаёт: — Почему ты никогда не поступала подобным образом? Раньше. Если ты знала о моих приключениях…
— Раньше? — искренне изумляюсь. — Раньше у
— А сейчас это для тебя не унижение, получается? — сцепив пальцы в замок, Лёша наклоняется вперёд.
— Мы разводимся, алло. Нет, конечно. Приятного мало, да, но однозначно не смертельно.
— А, может, стоило попробовать?
— Так… — выдыхаю, отбросив волосы назад. — Я здесь не за этим! Я пообщалась со своей психологиней…
— Кем?
— Ты можешь не перебивать? — закатываю глаза, стараясь воспроизвести в памяти всё как следует. — Психолог, психотерапевт устраивает? Пообщалась с психологом. Ты как? Не хочешь тоже сходить?
— К твоему психологу? — усмехается он.
— Почему это сразу к моему? Что у нас в городе хороших психологов мало? Вообще.
— Нет, не хочу. — качая головой, Лёша откидывается на спинку стула, глядя на меня из-под лба.
— А надо, Лёша! Надо!
— Хорошо, психолог какой специализации мне требуется, по твоему мнению? Семейный?
Чур меня!
Ухожу от прямого ответа, задав встречный вопрос:
— Что тебе снится, Лёша? Я? Я права? Тебе снится авария? Не хочешь отвечать, просто кивни…
Муж резко меняется в лице. Поджав губы, он буравит меня холодным взглядом и молчит.
— Значит, права… — выдыхаю, пытаясь собраться с мыслями. — Ты должен с этим справиться. Пообщаться… со специалистами.
— Намекаешь, что мне нужен психиатр? — глухо спрашивает он.
— Психолог! А вот там уже по показателям… — улыбаюсь, резко замолчав. Да, похоже, для таких шуточек совсем неподходящее время. — Многие люди через это проходят. ПТСР должен диагностироваться. Это вовсе не смертельно и не… Лёш, давай что-то решать уже, а? Я не могу. Ты так смотришь на меня, как будто я тебя сейчас съем.
Он кивает, заговорив еле слышно:
— Посттравматическое стрессовое расстройство (ПТСР) характеризуется повторяющимися навязчивыми воспоминаниями о шокирующем травматическом событии. Симптомы включают также избегание раздражителей, связанных с травматическим событием, ночные кошмары и флэшбеки…
— Ты знал? — побледнев, уточняю я, едва сдерживаясь, чтобы не заплакать.
— Догадывался.
— Тем более, Лёша! — упрямо вскидываю подбородок, отодвинув локтем сумку и кладу руки на стол. — Пойдём вместе. Раз уж я твой эмоциональный якорь, вероятность того, что я смогу помочь в твоём лечении, очень высока.
— Я… Нет!
Смотрю, как муж
Что значит, нет?!
Мы поменялись ролями. Я ищу с ним встреч, а он бегает от меня, как от прокаженной. Поверить не могу, что это тот самый человек, предлагавший мне якобы начать всё сначала! Бесит!
Но сегодня он наконец-то нашёл меня сам.
— Лёша! — едва он вошёл в кухню, выкрикиваю я. Ещё не хватало, чтобы он сейчас наутёк бросился. — Стой!
— Я не ухожу. Я к тебе. Доброе утро. — хмуро бросает он, отодвигая для себя стул.
Смотрю на него несколько минут. Шумно сглатываю. Он выглядит… Как я в первый год декрета. Темные круги под глазами. Осунувшееся лицо. Мне даже кажется, что его нос заострился, стал другим.
— Доброе… Не спалось? — осторожно прощупываю почву.
Он молчит. Смотрит в одну точку, куда-то поверх стола, и молчит.
— Лёша!
— А? Кофе?
— Какой кофе? — всплеснув руками, раздражённо щёлкаю кофеваркой. — Я с тобой разговариваю, а ты в прострации. Ты искал меня для того, чтобы просто посмотреть?
— И это тоже. Ты хорошо выглядишь. — несмотря на комплимент, улыбка на его губах выглядит вымученной. — Завтра выборы. Было бы неплохо появиться на участке семьёй. Проголосовать. Пообщаться с журналистами.
— Я помню. Это отмечено в моем ежедневнике.
— Красной датой?
— Нет, просто отмеченно. Почему… Почему ты вдруг решил сегодня поговорить об этом? — плеснув кофе в чашку, я протягиваю её мужу.
Он кивает, внимательно всматриваясь в моё лицо. Берёт, трогательно скользнув холодными пальцами по моей руке, прежде чем поставить её на стол около себя.
— Ты можешь не идти, если не хочешь. — огорошивает он. — Я серьёзно. Это совсем необязательно.
— В смысле? — сажусь напротив него. Делаю большой глоток кофе, обдумывая услышанное. — Для тебя же это важно. Ты прожужал мне этим все уши, едва ввязался в это движение.
— Да и хер с ним. Не хочешь идти, не иди. Будет глупо выглядеть, если мы продолжим изображать счастливое семейство, а через месяц, другой все узнают о нашем разводе. — хмыкает он, обхватив руками чашку. — Не хочу доставлять тебе неудобство.
Я в шоке. Или в ужасе? Не знаю. Это и приятно и обидно одновременно. Очень смешанные чувства.
— Я пойду. Я обещала. — коротко отвечаю я, поднимаясь из-за стола. — Ты подумал о психотерапии и обследовании, Лёш? — задерживаюсь рядом с ним, легонько сжав его плечо.
— Позже, Лизок. — тихо произносит он. — Сейчас не время.
— Тебе хуже. Сколько часов ты спишь в сутки?
— Не начинай, Лиза. Нет ничего, с чем бы я не справился. Ты же знаешь…
— Знаю…
Поспешно покидаю кухню и выхожу через заднюю дверь на улицу. Прохладно, но это мне сейчас нужно.