Я и Софи Лорен
Шрифт:
Так я въехал в город Запорожье!
Говорят, что в моде позитив.
Так вот вам самый свежий позитив: не раньше, чем вчера, стихи одной донецкой поэтессы обсуждали не коллеги и не критики, а консилиум врачей. Оказалось, автор их – вполне нормален. Более того: весь консилиум – ее горячие поклонники. Так они ей и сообщили напоследок.
И в первый раз за много дней она уснула…
Мой сосед по номеру гостиницы (пятизвездочная, называется «Бомбей») мне пожелал спокойной ночи и:
– Да, совсем забыл: если ночью буду я храпеть… Вас…
– Вячеслав я!
– Вот, я очень попрошу вас, Вячеслав… Пристрелите меня к чертовой матери и не мучайтесь! Здоровый сон – залог всего хорошего… – И на прикроватную тумбочку он выложил свой боевой наган: – Стрелять умеете?..
Я отчего-то сильно побледнел. Между тем мой визави продолжил:
– Да, без жалости, берете и стреляете. Чтоб наверняка – сюда, в висок! – И он непринужденно улыбнулся. – Но если вы… Если вы решитесь здесь храпеть – уж не обессудьте! С вами будет, извините, то же самое…
В общем, выходило: кто кого. Бледный, я посунулся к дверям. Но двери номера отчего-то оказались закрыты. Я сполз по стенке, размазня, там и уснул. Сквозь сон мне раздавался чей-то храп. Но мне, казалось, было все равно. Потом исчез и храп, и все кругом…
Светило солнце. Мой визави лежал в луже крови – уже без храпа. Кто его убил? Я и стрелять-то толком не умею. А это снайперское попадание в висок… Я как можно хладнокровней застегнулся и, шатаясь… Двери были отчего-то не заперты. И шатаясь… Вышел в нижний холл. Ко мне бесшумно подошли и повязали. Опустошенный, я не трепыхался. И вот тут из-за кулис выходит он:
– С добрым утром! Первое апреля!..
Моя бабушка
На концерте бабушка так кричала «Браво!», что в зале началась паника.
Детство. Дает большую кружку молока и:
– Слава, пей!
Я протестую:
– Это же мне много!
– А ты пей – и будет меньше, вот увидишь!
Она всегда умела убеждать…
Взял интервью у одного местного деятеля. Возвратился домой. Бабушка:
– Ну и какой он человек? А ну скажи!
– Ужасный. Он ужасный человек!
Бабушка внезапно заступилась:
– Зачем же человека обижать?! А может, Слава, он такой и есть!..
Однажды к бабке в гости явился ее знакомый Павел Ермолаевич, который… Такие еще есть! Не знают меры! Вот как пришли, так все – пиши пропало! Эти каменные гости нам известны…
Ну, бабка сразу ему тапки у порога. А тапки – что в них можно утонуть.
Он:
– А зачем такие мне большие?
Бабка тут же:
– Это вам на вырост!
Старики на лавочке рассуждали о нашей эстраде.
– Вы, Циля, самая красивая из звезд, которые пока еще не пели…
Узнала, что в Приморье замерзают люди, а власти не реагируют никак.
– Да, – вздохнула бабушка, – эта страна еще долго будет Россией…
А, и вот еще, из жизни: мы так любили Чехова, что самое дорогое – свою бабушку – называли Каштанкой…
Бабушка интересуется, где я собираюсь провести отпуск. Отвечаю:
– Хочу в Москву.
В восторге:
– Наполеоновские планы!
Бабушка отдыхала в пансионате под Киевом. Как-то попросила, чтоб ее пораньше разбудили. Утром приходят, а на дверях записка: «Просьба не будить. Ушла на речку»…
Как говорила наша бабушка:
– Ну и страна! Кто богат, а кто и беден…
У бабушки на званом обеде стол сервирован изысканно. Такие блюда! А в солонке – каменная соль крупного помола.
– Интересно, почему такая крупная?
Простодушно:
– А мелкую я вижу очень плохо…
– Люди думают, что вечные они. Но мы-то знаем: далеко не каждый!..
Каждое утро, просыпаясь в шесть утра, бабка восклицала:
– Только шесть утра! Какая прелесть!
Наша бабушка была очень экономной. Так, чай она уже давно не заваривала, а жила былыми заслугами: в размокшие листья все доливала и доливала воду, добиваясь удивительной чистоты и прозрачности. В семье этот чай за глаза так и прозвали – «Белые ночи».
Однажды дедушка не выдержал: «Довольно!» – и заварил нам чая свежего, пахучего. «Что ты сделал?! – бабка негодуя: – И как же это называется, по-твоему?!» – «Это называется, – ответил дедушка, – «Прощание с Петербургом»…»
Почему в последние годы на земле сделано так мало открытий, моя бабушка пояснила на собственном примере:
– Сижу я в комнате, мне жарко, и я мужу говорю: «Боря, открой окно!» Открывает. «Боря, мне по-прежнему жарко». Открывает другое. «Боря, мне жарко все равно!» – «Но что же мне делать, Циленька, в нашем доме больше нечего открыть!»
Вот так и в науке.
Моя бабка рассказывала, что в городе Козельске жил известный архитектор Болховитинов, в 30-е годы по ложному доносу его посадили, а в 60-е – на одном из козельских домов установили мемориальную доску, что надолго выбило мою бабку из колеи: «Жилой дом начала XX в. Архитектор Виктор Болховитинов. Охраняется государством».