Я иду тебя искать
Шрифт:
– Да, Дим. Беги к Анюте. От меня привет передавай. Только не напивайся, а то мало ли что с утра.
– Ты же меня знаешь, – укоризненно произносит он. – Не больше пары кружек пива и в люлю. А то Анька со мной даже спать рядом не ляжет, – он смеется, машет мне рукой и отчаливает.
Смотрю Димасику вслед и улыбаюсь. Все-таки хорошо, что мы не потеряли связь. Он один из немногих в нашем детском доме, кто стал мне на самом деле другом. Димка скрывается за поворотом, а я набираю номер Вадика.
– Привет, – говорю в трубку, когда он отвечает на звонок. – Ты сегодня как? Увидимся?
– Настенька, детка, никак не могу, – виновато
– Ничего страшного. Тогда я домой. Целую, – говорю с облегчением, сегодня я вымотана до предела и с удовольствием просто расслаблюсь в ванной. Посижу в ароматной пене, с бокалом вина и под легкую музыку. Красота…
Вадика я не люблю, но и негативных чувств он не вызывает. Просто женщине время от времени требуется мужчина, а искать кого-то другого у меня нет желания и возможности, вот и встречаемся. Он добрый и ласковый со мной, как теленок. Но и в работе мне приходилось за ним наблюдать. Вот здесь он не Вадик, а Вадим Александрович. Преображается до неузнаваемости. Тон суровый, взгляд колючий, подчиненные его даже, иногда, побаиваются. А мне смешно, как представлю его без штанов в своей постели, так и не понимаю – как можно его бояться.
Домой, кайф. Сажусь в машину и еду, радуясь, что этот день подходит к концу. А уже в квартире вспоминаю, что Димасик должен переслать на почту отснятый материал. Включаю компьютер и, пока он загружается, наливаю себе кофе. Письмо есть, просматриваю бегло, остаюсь довольна и уже собираюсь выйти из сети, как приходит еще одно. От пользователя под ником «Мститель». Что-то я такого не помню. Но мне часто пишут люди, которых я лично не знаю. Многие выражают восхищение, некоторые недовольство, всякое бывает. Письма я привыкла читать все, открываю и это, а потом тупо смотрю в текст.
"Раз, два, три, четыре, пять, я иду тебя искать…", – значится там. И что это за глупая шутка?
Глава 2. Ненавижу.
Сообщение прочитано, отлично, девочка. Вот теперь поиграем…
Ненавижу ее, как же я ее ненавижу, кто бы только знал. Она, эта сучка, сломала мне жизнь, растоптала ее и пошла дальше, не оборачиваясь.
Ровно тринадцать лет назад, именно в этот день, тринадцатого сентября, закончилось мое счастье. Надо же, как символично. Ненавижу это число. Теперь я не живу – существую. Пусть со стороны и кажется по-другому. Но теперь… она ответит мне за все то зло, что принесла в мою жизнь, мою семью. Знаю даже как. Этот план зрел во мне долгие годы. Ненависть копилась и не утихала, хоть мне и говорили, что со временем станет легче. Но все это наглая ложь. Легче не становилось, наоборот, боль все сильнее рвала на части. И рвет до сих пор. Каждый день я вижу то, что натворила эта дрянь, каждый божий день. Возможно, мне и стало бы легче, если бы перед глазами не появлялась моя дочь…
Вечерами, заходя к ней в комнату, плачу как дитя малое. А Алина лежит и просто улыбается, глядя на меня бессмысленным взглядом. Она теперь всегда улыбается, ровно тринадцать лет…
А ведь они ровесницы. Алина и эта тварь. Только моя девочка осталась там, в четырнадцатилетнем возрасте, а эта живет себе и радуется. Скорее всего, даже думать забыла о ней, не вспоминает. А зачем? Сейчас она известная криминальная журналистка, которая сделала себе имя, освещая и осуждая в новостях убийц и прочих отбросов
Встаю из-за стола, не выключая компьютер, и наливаю себе бокал вина.
"Ну что, девочка, с началом игры", – мысленно произношу тост, возвращаюсь на место и чокаюсь с монитором, на котором открыта ее фотография. Выпиваю залпом и бросаю бокал на пол. Разбивается вдребезги – на счастье. Довольно улыбаюсь, впервые за тринадцать лет у меня хорошее настроение.
От мыслей меня отвлекает бой часов. Отсчитываю удары, десять. Пора к Алине. Это уже как ритуал, именно в это время навещаю дочь перед сном.
Она в соседней квартире, специально купили отдельную. Смотреть на дочь постоянно выше моих сил. Мне открывает ее неизменная уже тринадцать лет сиделка, зевая и прикрывая рот рукой.
– Как она? – задаю вопрос, не успев переступить порог квартиры.
– Без изменений, – пожимает плечами Татьяна Михайловна. – Покушала, скоро помою ее и дам снотворное.
– Хорошо, – киваю и иду в комнату к дочери. Сиделка остается за дверью, при наших встречах она не присутствует. Алина, как всегда, лежит и улыбается. Ничего не выражающий взгляд направлен в мою сторону. Глажу ее по голове, реакции ноль, как всегда.
– Ничего милая, – шепчу чуть слышно. – Скоро я за тебя отомщу. Мы ждали этого тринадцать лет, потерпи еще немного. Обещаю, эта тварь ответит за то, что с тобой стало. Даже нет, не обещаю, клянусь.
Говорю и понимаю, дочери все равно. Но молчать не могу, переполняют эмоции. Рассказываю ей свой план, а Алина все также улыбается.
Полчаса пролетают незаметно. Обычно отсчитываю минуты до ухода, тяжело на нее смотреть, но сегодня иначе. Может быть из-за того, что игра началась? Не знаю. Напоследок глажу дочь по руке и иду обратно, в свою квартиру. Там подхожу к трюмо, на котором фото в траурной рамке стоит уже тринадцать лет, и долго смотрю в родные глаза.
– Обещаю, она за все ответит, – говорю тихо и иду к компьютеру. Мне сообщение, отлично. "Что за глупая шутка?" – читаю и улыбаюсь. А потом набираю ответ.
Глава 3. Знакомство.
Ответ приходит быстро. "Шутки кончились, девочка", – читаю и прикрываю глаза, пытаясь сосредоточиться. Нет, мне не страшно, совсем. За годы своей карьеры, такие письма получаю регулярно. Публичный человек, выбирая себе такую профессию, должен понимать, что будет постоянно на виду. А значит, может столкнуться не только с любовью и уважением, но и с хамством, ненавистью и кучей негатива. Это нам объясняли еще в университете, я запомнила, и теперь подобное всерьез не воспринимаю. Хотя было время, когда я рыдала в подушку и боялась выходить из дома после таких посланий.
"Не пишите мне больше", – отстукиваю сообщение, отправляю и добавляю пользователя в черный список. Пытаюсь работать, но мысленно все время возвращаюсь к письму.
"Да что за черт? – выключая комп, думаю я. – Почему оно произвело такое впечатление?"
Я ведь понимаю, умом, что это глупая шутка от очередного больного на голову человека, у которого, похоже, нет своей личной жизни, зато полно времени портить чужую. Но, тем не менее, что-то такое есть между строк текста, что заставляет потеть ладони, а сердце биться в разы чаще.