Я объявляю войну

Романовский Владимир Дмитриевич

Роща расступилась, впереди мелькнул серый бетонный забор Востряковского кладбища, и Олег ускорил шаги. Наконец, забор кончился, появились заросшие травой надгробия, кресты. У ворот на солнце блестели несколько машин, два автобуса.

Ему приходилось хоронить товарищей. Он знал весь ритуал, все обычаи, все положенные в таких случаях слова, и все-таки, когда говорил сам, чувствовал, как по щекам его скатываются слезы. Он видел перед собой застывшее, едва узнаваемое лицо Игоря, и отказывался верить своим глазам.

....
– Пусть земля тебе будет

пухом....Спи спокойно, боевой друг, Олег подошел к гробу, коснулся рукой холодного лба Игоря и, сжав зубы, проговорил, но уже не вслух, а про себя привычное: "Мы за тебя отомстим".

У ворот кладбища стоял редакционный автобус. Олег закурил и решил подождать главного редактора, поговорить, а заодно и доехать на автобусе до центра.

Редактор, среднего роста худощавый с озабоченным лицом и хриплым от курева голосом, появился через несколько минут.

– Можно вас на два слова?
– Олег взял его под руку и отвел в сторону.

– Да, да, конечно.

– Мне некогда, я проездом, и на поминках быть не смогу, - начал Олег.

– А второй друг Игоря, такой крупный и сердитый... Он где?
– спросил редактор.

– В отъезде. Срочное дело.

– Ну вот, а меня ругал, понимаете ли, за, за гм-гм, невнимательность. Вообще, я даже не понял, за что.

– Бывает... Скажите, накануне Игорь готовил репортаж о военных, об их быте, жизни, квартирных проблемах... Где эти материалы?

– Да, да что-то припоминаю...
– редактор направился было к автобусу, Олег мягко, но решительно придержал его за руку.

– Игорь говорил, что они у вас. И вы их держите, почему?

– Там были кое-какие замечания, и материал не очень актуальный...

– Что? Как не актуальный?! Это для вас - не актуальный, а у меня половине народу жить негде!
– вскипел Олег.

– Нет, нет, конечно актуальный. У нас сейчас все актуально - вот что я имел в виду. Все: от рождения до похорон. Просто эта статья - не наш профиль...

– Но Игорь говорил...

– Понимаете, бесквартирье у нас в стране - вечная тема, никого этим не удивишь. Всем это приелось. Я сам живу в хрущобе, ну и что? Привык. Нужно что-нибудь масштабное, сенсационное, какой-нибудь новый поворот... Я объяснял это Игорю.

– Не ваш профиль... Ну, ну, - Олег сделал шаг назад и, круто развернувшись, зашагал в сторону электрички.

– Куда же вы?
– крикнул редактор.
– Мы вас довезем...

– Нам не по пути, - пробормотал Олег, но редактор его уже не слышал.

Спустившись к железнодорожному полотну, Олег зашагал к платформе. Горечь от похорон смешалась с раздражением от увертливых скользких фраз редактора. Не их профиль... Вечная тема... Сенсационный поворот... Спелись. Ну ничего, мы вам покажем поворот... Шерсть дыбом встанет.

Стас вел машину, Наташа устроилась рядом, в зеркальце был виден на заднем сиденье Андрей. Склонившись над картой, он тихо переговаривался с Олегом. Тот привычно отмечал господствующие высоты, другие ориентиры, прикинул маршрут при выходе из "воздушного

коридора", но делал он это почти машинально, больше для Андрея, все ещё не верилось в реальность происходящего: казалось, что-то должно произойти, и тогда Андрей рассмеется и скажет: Олег, извини, я тебя немного разыграл.

– Ну что, штурман?
– Стас притормозил. Впереди был поворот, ведущий к мосту.
– Куда теперь?

– Давай на мост. На ту сторону, - Андрей оторвал голову от карты.

Они промчались по широкому мосту, свернули в лес и долго кружили по дорогам, пока, наконец, не выехали на опушку.

Впереди открывалась равнина, за ней в полукилометре блестела на солнце река. На противоположном берегу сиял металлическими крышами поселок. Стас и Наташа остались у машины - готовить обед, Андрей с Олегом прошли вперед и сели в высокую траву. Над клевером гудели мохнатые шмели. Андрей припал к биноклю, с минуту молчал, потом протянул его Олегу:

– На, посмотри. Высокий коттедж, крайний справа. Стоит на отлете, ближе всех к берегу.

Олег навел бинокль. Пустынный - ни людей, ни машин - двор, перегороженный пополам бетонной стеной. В ближней его половине - блистал гофрированными стальными боками полукруглый, похожий на ангар, склад. Здание из темно багрового кирпича с блестящей стальной крышей поражало вычурными формами: вытянутый вверх неправильный многоугольник, с нагромождением надстроек на втором и третьем этаже и мелкими, как иллюминаторы овальными окнами. Огромный кирпичный кристалл, он даже не был похож на человеческое жилище. Какая-то экзотическая постройка, фантастическая крепость инопланетян. Сооружение, а не дом. В такой можно и прицелиться.

– Что это?
– Олег повернулся к Андрею.

– Последняя степень финансового опьянения. Гнездо баксоголика. Хуже нет, когда рожденный ползать, вдруг оказывается наверху, - презрительно бросил Андрей.

– Ты его так ненавидишь?

– Я вообще ненавижу убийц. Должны же они прочувствовать, всей своей шкурой, что будут расплачиваться по-настоящему, - Андрей поднялся из травы и отправился за Стасом.

Олег продолжал наблюдать в бинокль. Появился Стас, молча опустился в траву, Андрей присел рядом.

– Ну, так что ты решил?
– он коснулся рукой плеча Олега.

– С Виктором я поговорю сам... На подлете отправлю борттехника к вам, в кабину десантников. Впрочем, он и так все поймет. Как от него скроешь перед отлетом установку ракеты на пусковую раму?

– Потом все разъяснишь, - заметил Андрей.

– А что тогда и разъяснять... Он будет молчать. Парнишка надежный. Преданный. Ладно, борттехник тоже моя проблема, вернее - наша со Сметаниным. Линий электропередач поблизости нет. Километра за 3 снижаемся до 50 метров. Пойдем прямо над лесом. Не доходя до кромки леса, уйдем на разворот. Стас, смотри, там разведешь костер, - он вытянул вперед руку.
– С этой стороны, метрах в десяти от берега. Мы появимся...
– Он повернулся к лесу: - С этой стороны.