Как будто не ноябрь, но апрель:летучий снег, насыпавшийся за ночь,растаял, как под кистью акварель, —и нежный наш сосед Иван Степанычскользит, ступая в сланцах на крыльцо,чеканит непечатное словцо.Как будто поломался ход вещей:узор, что звёзды выложат над домом,наличие ужей, мышей, клещейтеперь определяется рандомом.Проснёшься завтра утречком, и – бомц! —на небе не одно, а сорок солнц.Как будто пару дней ещё назадгосподствовали в мире боль и ссора —но вот уже насажен райский сад,куда ни глянь – ни стражи, ни забора:спеши
туда любой весёлый сброд —и рви, что хочешь, хоть запретный плод.
«Выходной – это день физнагрузки…»
Выходной – это день физнагрузки:пол помой, на колодец сходи.Мельтешат по двору трясогузки,полнят бочку косые дожди.Кто там бродит впотьмах по овражку:лысый чёрт или пьяный сосед?Я сняла бы короткометражкуна такой вот весёлый сюжет:Лёшка Усов, остряк и повеса,возвращался с гульбы через лес,встретил лешего-головорезаи за делом в карман не полез.Оглушил его, обезоружил,посадил под замок навесной.А наутро – ох мать! – обнаружил:это был его братец родной!
«вспомнишь к ночи нутро катафалка…»
вспомнишь к ночи нутро катафалкаперечтёшь ли «Детей и отцов»сразу станет до жуткого жалкои крестьян и дворян и купцовуложить бы по взбитым постелькаммолоком шоколадным поитьсеменить мимо спящих и мелькомпо смешным волосам проводитьтолько время с тупой его тягойвспять не двинется сколько ни нойвот и вновь оно белкой летягойперекинулось в месяц инойвыцвел нежный расписанный батиквытек в дачной котомке шампуньразвязался на тапочке бантикэнтропия Россия июнь
«Видишь, мороз обжёг…»
Видишь, мороз обжёгмаленького мыша:это январский шок,это зима пришла.Минус скакал на плюс,снег превращался в шарж —но оборвался блюзи разыгрался марш.Я отращу броню,выйду с детьми к реке,весело уронютельце в пуховике:буду смотреть не вверхпрямо, а как-то вбок,где самолётный бег —и, несомненно, Бог.
«Привет, лужок с цветами пряными…»
Привет, лужок с цветами пряными!Привет, подлесок!Вот начался участок с ямами.Прощай, подвеска.Дни деревенские с дурачествомда электричествомвесь год нас радовали качествоми количеством.Но пал под снегом последний мятлик, иссяк прополис.Мы воленс-ноленс возвращаемся в мегаполис.Ну здравствуй, кухня, здравствуй, ванная,вода из крана,аляповатое сияниетелеэкрана.Отмыть с рук-ног, другого многогосажи корочку.Сходить к родителям, к стоматологуи в «Пятёрочку».Истосковаться по разнотравью, лесному гребню,придумать сказку – и сделать явью. «Ну что, в деревню?»
Посвящается К
Вот она я, в сатиновом платье у растревоженного плетня,вокруг царапчатой каруселью собаки и ребятня;в ожидании твоего поцелуя и выходного днядел охапка целая у меня:объяснить, сколько у слов бывает родов,выскороговорить имена затерянных городов,выпутать воздушного змея из проводов,влезть на дерево, выдохнуть от трудов.А вот он ты, хитросплетение света и темноты, —хотя
какая там темнота, полкрупинки для красоты,а дальше льдины и водопады, черепахи, слоны, киты,планета верхом на крохотке пустоты.Души у нас переглядываются, перемигиваются; теларазъединяют мелкие несделанные дела,небо, пока в закате не выгоревшее дотла,и ещё не произнесённое «я ждала».
Дочке
Мой божок 3D-моделек,баночек гуашных,акварели, карамелек,снов смешных и страшных,целый день по кругу движеттяжкие мыслишки:наберёт, да не оближетложечку «Растишки».Ты чего, моя конфета,грусть-кручину множишь?На какой вопрос ответаотыскать не можешь?Я приду с тобой к ответу —или постараюсь.Я-то в жизни, по секрету,плохо разбираюсь.
«Та девочка, живая, не из сказки…»
Та девочка, живая, не из сказки,которая писала по указкес наклоном вправо, ровно до полейдиктанты про неясные салазки,не виданных ни разу журавлей, —которая легко произносиласлова «стыдливость», «совесть» и «душа»и на обои их переносилапри помощи карандаша, —которая размазывала слёзки,когда не брали в салки и снежки,завидовала косам старшей тёзки,слагала оскорблённые стишки, —которая клочок «Московской правды»прочла и не спала потом всю ночь,как некто проиграл соседу в картыжену и дочь, —ты выросла, дошла почти до трети,уютно обустроилась на свете,порой таком постыдном и пустом,и вечером со всей округи детик твоей домине тянутся хвостом.Не держишь больше мулине и пялец,а если кто невежествен и груб,умело разгибаешь средний палеци выпускаешь отповедь из губ.Ты поселила злость на место грусти,ты твёрдо полюбила захолустье,где журавлей – что в городе собак.Ты знаешь Степанцова наизустьи выносишь зной не хуже, чем дубак.Та девочка, сноп солнечного света,фрагмент звезды, осколочек поэта,забавный сплав обиды и мечты, —ты выжила, родная. Или этоуже не ты?
«Мой кедрик, кедрик-лапочка…»
Я посадил дерево…
(Виктор Цой)
Мой кедрик, кедрик-лапочка,мелькнул как метеор:его прихлопнул тапочкойестественный отбор.Я, офисная д'eвица,возни не убоясь,сама сажала деревцев питательную грязь.Ему мурлыкал песенкипоместный чернозём,и три соседки-сосенкизаботились о нём.Но так в природе издревле,простите, повелось:кого не смыло ливнями,того затопчет лось.И кедрик мой поверженныйпобился и зачах.Но он живёт по-прежнему:живёт в моих стихах.Что счастьем нежным брезжило,что стоило труда,то в мире нашем бешеномне сгинет навсегда!
II место
Бикмуллина Зарина
Россия, г. Казань
Бикмуллина Зарина Рашитовна (р. 1999), родилась в Казани, выпускница МГУ, эколог по специальности. Автор пяти сборников лирики и прозы, публиковалась в различных журналах и альманахах («Роман-Газета», «Литературная газета», «Нижний Новгород», «Север», «Идель»). Обладатель Гран-При Фестиваля молодых поэтов «Мцыри», лауреат всероссийских и международных литературных премий.